Schafkopf

musste, irgendwie entweichen wollte.
    »Er stieg in seinen Flieger, die Haube war noch hochgeklappt, setzte sich zurecht, ich überlegte gerade, ob ich ihm noch einmal über Lautsprecher einen guten Flug wünschen sollte, um ihn ein wenig zu ärgern oder mich zu rächen für die Ignoranz … dann war es wie im Film. Ein scharfer Knall, ganz hell, ein bisschen Rauch, ein Ruck ging durch das Flugzeug, ganz von vorn bis nach hinten, dann kippte langsam alles seitlich weg, und in der Mitte war nur Rot.«
    Der Lotse schluckte, strich sich mit der Hand übers Gesicht. Obwohl es laut war um sie herum, war es hier doch still. Nur die ersten Fliegen summten. Am Himmel malten Jets weiße Streifen, von links nach rechts, von rechts nach links und auch über Kreuz. Schräg über den ganzen Himmel. Sie waren nicht zu hören. Nicht vorstellbar, dass auch dort oben Menschen saßen, das Wissen nur abstrakt. Und über – unter? – alldem von hoch droben Lerchengesang. Das hier war ihr Terrain.
    Der Lotse hatte sich gefangen.
    »Ich hab das gar nicht begriffen, und trotzdem wusste ich: Da brauchst du nicht mehr hin, da ist nichts mehr zu helfen. Ich hab den Notdienst angerufen.«
    Dann wieder Schweigen. Stille, Fliegen, Lerchen, Himmelsstreifen.
    »Hmm. Eine Frage hätte ich noch: Das Trikot, das Clubtrikot – hat er das oft getragen?«
    »Eigentlich immer. Ich kenn ihn gar nicht anders. Hier oben hatte er es immer an.«
    »War er denn so ein großer Fan?«
    »Ach was! Der war Bemberla Wichdich. Nichts ohne seinen Job. War doch ein Chef bei der Savitas drunten, der Chef der Reklame da. Und die ha'm sich doch den Club gekauft, der spielt doch jetzt Werbung fürs Atom. Auf jedem Trikot steht's doch bridscherbrahd. Savitas-Savitas-Savitas, und kein Mensch stört sich dran. Das, sag ich Ihnen, das ist Geld, das stinkt!«
    Behütuns sah hinunter ins weite Tal. Ganz hinten, weit im Dunst und bläulich, sah man die alte Burg. Zwei Bussarde kreisten über dem Tal und schrien ihr »Kiäh«.
    Knapp eine halbe Stunde später machte er sich wieder auf den Weg. »Vom Acker nicht«, ging es ihm durch den Kopf, sondern »über den Acker«. Am Auto angelangt, hatte er wieder Elefantenfüße, nur seine Hose war nicht nass, die Halme waren inzwischen getrocknet.
    Ans Auto gelehnt, kratzte er sich den Dreck ab, doch der Dreck war zäh. Es dauerte ein Weilchen.

Wie man es macht, macht man es verkehrt.
Der alte Mann an der Bushaltestelle
20. Kapitel
    Behütuns popelte in seinen Sohlen, kratzte zähen Dreck ab. Das dauerte.
    »Ja guten Morgen! Seh ich recht? Schau! Welche Überraschung! So früh schon unterwegs? Das hätte ich Ihnen gar nicht zugetraut, vor allem nicht nach gestern Abend!«
    Kommissar Behütuns hob den Kopf. Das kann nicht sein!, durchfuhr es ihn. Der Psychologe Hartung stand vor ihm, nein saß, verschwitzt, bunt wie ein Papagei mit Helm, auf seinem Bergfahrrad. Mountainbike. Der ganze Rücken dreckbespritzt.
    Behütuns' Denkmaschine ratterte.
    »Jetzt machen Sie sich aber schon langsam verdächtig, mein lieber Dr. Hartung. Das kann, das darf ich von Berufs wegen schon nicht mehr als Zufall werten. Ich glaub, ich muss Sie festnehmen und aufs Revier bitten. Ich hätte da etwas zu klären.«
    Der Psychologe sah ihn fragend an.
    »Ein Mord am See – Sie tauchen auf. Ein Mord am Flugplatz – und Sie fliegen vorbei. Das spottet doch jeder Wahrscheinlichkeit. Sehen Sie: Die Welt ist riesengroß, es gibt, gerechnet auf die gesamte Fläche, weiß Gott nicht viele Morde. Und die Wahrscheinlichkeit, genau dann immer dort zu sein, ist schon verdammt gering. Bei einem Mal mag das noch Zufall sein – beim zweiten Mal hat's mit dem Mord zu tun, das sagt uns die Stochastik. Als Zufall ist das nicht mehr vorgesehen. Deshalb: Sie haben jetzt die Wahl: Entweder, Sie gestehen gleich, oder … – dann eben nicht.«
    Er machte eine Pause, lachte.
    Der Psychologe lachte nicht.
    »Aber Sie werden lachen«, sagte dann Behütuns, »ich habe vorhin tatsächlich kurz daran gedacht, sie anzurufen. Es schien mir nur zu früh.«
    »Am Tag«, schob er nach, »denn immerhin ist heute ja schließlich Sonntag, Tag des Ausschlafens.«
    »Ja, und warum wollten Sie mich anrufen?«
    Der Psychologe schien tatsächlich irritiert zu sein. Ein Ausdruck, der Behütuns nicht entging.
    »Weil ich Ihnen am liebsten brühwarm erzählt hätte, dass Sie sich das mit Ihrem Kindheitstrauma höchstwahrscheinlich an den Hintern schmieren können.«
    Behütuns grinste.
    Hartung