Schiffsmeldungen

ihnen schlotterte ein Skelett. Der Hund neben dem Ofen rührte sich nicht. Lebte aber. Quoyle konnte nicht anders. Er übergab sich und torkelte zur Tür. Auf der umzäunten Weide drei Höcker unter dem Schnee. Erfrorene Schafe.
    »Onkel Nolan«, hörte er Dennis sagen. »Ich bin’s, Dennis Buggit, der Junge von Jack Buggit, von der anderen Seite der Bucht. Meine Frau schickt dir Brot.« Er zog das Brot aus der Tragetasche. Der süße, anheimelnde Duft von Brot. Das Skelett fiel darüber her, stopfte sich den Laib in den Mund, aus der zuckenden Kruste drang ein ersticktes Heulen.
    Dennis kam heraus, spuckte. Räusperte sich und spuckte noch einmal.
    »Ein stinkender Verhau. Der arme alte Kerl ist am Verhungern. Herr Jesus Christus, was für ein Verhau. Besser, er würd’ in ein Heim gehen, was meinst du? Er hat ’ne Schraube locker. Verbrennt die Wände seines Hauses, da. Siehst du, wo er die Bretter weggerissen hat? Er ist dein Verwandter, also liegt die Entscheidung bei dir. Was man mit ihm machen soll. Wenn sie ihn abgeholt haben, komm’ ich wieder rüber und ersäufe den alten Hund. Ist sowieso halb tot.«
    »Ich hab’ keine Ahnung, was ich unternehmen soll.«
    »Beety wird schon wissen, wen man da anruft. Sie arbeitet ehrenamtlich für diesen Fürsorgeverein, der Frauen hilft. Und minderjährigen Müttern. Kennt sämtliche Gruppen. Sie und Wavey.«
    »Beety und Wavey?« Quoyles Gesicht feuerrot vor Schuld. Er hätte sich um den elenden alten Onkel kümmern sollen, schon als er ihn das erstemal sah. Hatte nicht nachgedacht.
    »Diesen Fürsorgeverein, den haben Beety und Wavey gegründet. Vor ein paar Jahren. Ein Gemeinderat, der bei uns drüben wohnt, schlug eines Winters seine Frau zusammen, warf sie mit nacktem Arsch raus in den Schnee. Sie kommt zu Beety. Blau vor Kälte, taub und mit Blut in den Ohren. Am nächsten Tag ruft Beety Wavey an. Wavey weiß, wie man solche Gruppen ins Leben ruft, was in Gang bringt, seit sie diese Sonderschulgruppe eingerichtet hat. Hat das Ohr der Provinzregierung, verstehst du? Gewinnt ihre Aufmerksamkeit. «
    »Das sind Frauen!« sagte Quoyle. Dachte aber: Ach, du hättest Petal sehen sollen, hättest mein reizendes Mädel sehen sollen. Ein grotesker Gedanke – Petal in Killick-Claw – und nicht lustig. Sie hätte geschrien, wäre ins nächste Flugzeug gesprungen. Hätte sich nie, nie wieder sehen lassen.
    »Mein Junge«, sagte Dennis, »du weißt nicht mal über die Hälfte von allem Bescheid«, und jagte den Motorschlitten auf die windgepeitschte Bucht hinaus.

35
    Ein Tagwerk
    Ein Tagwerk: besteht zumindest im Loggen von Mittag zu Mittag, dem Bestimmen des Längengrads und der Meridianhöhe der Sonne für den Breitengrad zu Mittag.
     
    SEEMANNSLEXIKON
    »Will mit dir reden, Quoyle.« Jack, der durch die Leitung brüllte. »Hol’ dich morgen früh ab. Damit die unten in Misky Bay wissen, wer du bist.« Kratzender Husten. Legte auf, bevor Quoyle etwas sagen konnte. Falls er etwas zu sagen gehabt hätte.
    Im Januar war von jeher Winter gewesen. Der Himmel verschmolz unmerklich mit dem neutralfarbenen Eis, das den Ozean bedeckte, in der Nähe des Ufers fest, fünfzig Meilen draußen gezackte Schollen, die auf den Wogen schwammen. Jeden Tag fiel Schnee, manchmal langsame Flocken, als würden sie trödeln in der Pause zwischen Stürmen. Lag höher und höher; ein Meter fünfzig, zwei Meter fünfzig, drei Meter fünfzig hoch. Die Straßen waren Kanäle zwischen schalldämpfenden Wällen, Metall und Holz zum Schweigen gebracht. Und etwa alle zehn Tage – nach Quoyles Rechnung – wieder ein Sturm.
    Die Heizung in Jacks Lkw blies aus allen Rohren, dennoch vereiste der Atem der beiden Männer die Seitenfenster. Quoyle kratzte mit den Fingernägeln, um nach den Sattelrobben zu schauen, die jetzt allmählich das Eis in der Ferne sprenkelten wie Kommas oder Strichpunkte. Hörte Jack nur halb zu. Dachte an Robben. Waveys älterer Bruder Oscar hielt eine Robbe als Haustier. War wild auf die einheimischen Kammuscheln. Jack hatte viel auf dem Herzen und redete wie eine Nietpistole. Die neue Grundfischfangsaison war eröffnet, ein Labyrinth aus Zuteilungen und Quoten, das ihn durcheinanderbrachte.
    »Selbst Einstein könnt’ das nicht kapieren. Sie haben ein Scheißdurcheinander daraus gemacht, diese Trottel in Ottawa, die ’nen Lumpfisch nicht von ihr’m eigenen Arsch unterscheiden können.« Jack bei einem mittleren Temperamentsausbruch. »Genauso is’ es.« Kämmte seine Haare