Schiffsmeldungen

erblühte eine milchige Patina aus Phytoplankton über den Hochseebänken entlang der Linie, wo der Golfstrom und das Brackwasser der Labradorströmung zusammenstießen. Die Gewässer flossen in vielen Schichten aus Arktischem und Tropischem ineinander, die Wellen schäumten vor Bakterien, Hefen, Diatomeen, Pilzen, Algen, Blasen und Tröpfchen, dem Lebensstoff, der Wachstum, Wechsel, Vereinigung förderte.
    Eines Freitagnachmittags. Quoyle zu Hause, sich alte Kleider anziehend. Durchs Küchenfenster hielt er Ausschau nach Jack Skiff. Regenfarbener Horizont, obwohl keiner fiel, wo Quoyle war. Ein Hecktrawler legte von der Fischfabrik ab, wahrscheinlich unterwegs zu den Funk Island Banks. Zehn Tage mit einer vierzehnköpfigen Mannschaft, das Netzschleppen, das langsame Einholen, der kurze Moment voll Spannung, wenn der Stert des Netzes hochkam, der Kabeljau sich auf das Deck ergoß. Oder nicht viel drin war. Und hinunter zum Ausbluten und Ausnehmen. Und wieder schleppen und einholen. Und das Netz flicken. Und wieder. Und wieder.
    Da war Jack Skiff, arbeitete sich auf Flour Sack Cove vor. Die Regenvorhänge trieben nach Osten, ließen blaue Schlieren zurück. Quoyle nahm den Hörer auf.
    »Hey, Billy? Ich fahre jetzt zu Jack. Seh’ ihn grade reinkommen. «
    »Du hast grade ’nen Anruf aus den Staaten gekriegt. Ich hab’ ihm deine Nummer gegeben, also wart noch ’nen Moment. Und ich hab’ ein Gerücht gehört, daß Sea Song nächsten Monat vielleicht drei Fischfabriken schließt. Quelle anonym. No Name Cove soll auf der Liste stehen. Sag das Jack. Wenn’s stimmt, weiß ich nich’, wovon die Leute dort unten leben sollen.«
    »Hast du schon mit jemand bei Sea Song geredet?«
    »Ach, der Manager hat ein Gesicht wie ein Pferdedieb und wird wie üblich drumherumreden. Aber wir probieren’s.«
    Quoyle gab dem Anrufer fünf Minuten, hatte seine Hand am Türknauf, als das Telefon läutete. Partridges Stimme, fast fünftausend Meilen weg, schleppend und traurig.
    »Quoyle? Quoyle? Ist ja eine kümmerliche Leitung. Hör mal, verfolgst du die Unruhen?«
    »In etwa«, erwiderte Quoyle. »Verwenden hier in den Nachrichten so zehn Sekunden drauf. Sieht übel aus.«
    »Übel, ganz genau. Nicht bloß in L.A. Sieht so aus, als wär’ das ganze Land von einem Wutvirus angesteckt, die Leute greifen nach den Waffen, wie man früher auf die Uhr gesehen hat. Weißt du noch Edna, die Textredakteurin beim Record ?«
    »Ja. Hat mich nie angelächelt. Nicht einmal.«
    »Ednas Lächeln mußte man sich verdienen. Hör zu. Sie hat mich gerade angerufen. Sie hatten ein Unglück, eine Tragödie beim Record. Gestern nachmittag kam irgendein Gestörter mit ’ner Scheißmaschinenpistole rein und erschoß Punch, Al Catalog und drei, vier andere. Acht Verletzte.«
    »Herrje! Warum?«
    »Ach, das gehört zu dem, wie’s hier zugeht, hat was mit den Leserbriefen zu tun. Wenn du’s glauben kannst. Der Typ hat einen anonymen Brief geschickt, geschrieben, daß die Unruhen nötig wären, um das System zu reinigen und den Reichtum umzuverteilen, und sie haben ihn nicht gedruckt. Also kam er mit seiner Maschinenpistole vorbei. Edna sagt, daß er sie nicht erwischt hat, lag nur daran, daß sie unter dem Schreibtisch war und nach Büroklammern gesucht hat, als die Schießerei losging. Weißt du noch, daß nie genug Büroklammern da waren? Quoyle, letzte Woche haben sie auf der Autobahn auf Mercalia geschossen. Nur damit du siehst, wie verrückt es hier zugeht, und ich hab’ noch ’nen Witz über das Leben in Kalifornien gemacht, über den Stil von L.A. Scheißkugeleinschläge in der Windschutzscheibe. Wurde nur um Zentimeter verfehlt. Sie ist zu Tode verängstigt, und ich mach’ noch Witze. Nach Ednas Anruf ist mir aufgegangen, in was für einem beschissenen, elenden, verrückten Land wir leben. Du kannst nirgendwo mehr hin, ohne erschossen, verbrannt oder zusammengeschlagen zu werden. Und ich hab’ gelacht.« Und Quoyle glaubte, seinen Freund auf der anderen Seite des Kontinents weinen zu hören. Oder vielleicht war es wieder Lachen.
     
    Ein durchdringender Geruch in der Luft, ein undefinierbarer Geschmack, der ihn dazu brachte, bewußt einzuatmen. Der Himmel wie das strohgelbe Blutwasser, das aus Wunden sickert. Rostblumen an den Türen des Kombis. In Mockingburg, New York, hätte er jetzt tot sein können.
    Jack stand im Skiff, hakte Kabeljau auf die Stelling. Quoyle zog einen Ölmantel über, seine Handschuhe. Er packte ein Messer, griff sich