Schismatrix

beschäftigt, zeitlupenhaft die skelettösen Überreste eines der Drahtköpfe-Krankenhäuser abzureißen. Wolkenschwärme verdeckten das alte Energiegitter und den Bezirk, der früher einmal die Sauermarschen gewesen waren. »Es riecht irgendwie anders«, stellte Lindsay fest. Auf dem Fahrradweg an der Museumsmauer stolperte er und mußte genauer darauf achte, wo er seine Füße hinsetzte. Seine Füße waren verdreckt. »Ich muß baden«, sagte er.
    »Entweder man kriecht, oder man kriecht nicht, wie? Um es anders auszudrücken, wenn du schon eine bakterielle Hautinfektion hast, was machen dann die paar Kriecher mehr an deinen Füßen aus? Ich mag dieses bißchen echten Dreck.« Sie lächelte. »Ziemlich groß hier, was? Klar, Goldreich-Tremaine ist zehnmal größer, aber dort ist nichts frei und offen. Eine große riskante Welt.«
    »Ich bin froh, daß Alexandrina hierher zurückgefunden hat«, sagte Lindsay. Ihre Ehe war ein Erfolg gewesen, dachte er, weil sie bekam, wonach sie sich am meisten sehnte. Also hatte er doch schließlich Sühne geleistet. Das hatte ihn stets belastet. Aber jetzt war er frei.
    Die Republik hatte sich so stark verändert, daß ihn ein absurder, fast beschwipster Taumel überkam. Ja, groß, dachte er, aber ganz und gar nicht schon groß genug . Er fühlte so etwas wie Ungeduld, ein wildes Verlangen, etwas zu packen, etwas Gewaltiges, etwas Grundsätzliches. Fünf Jahre lang hatte er geschlafen. Und nun spürte er, wie jede einzelne Stunde dieser langen Ruheperiode mit unaufhaltsamer, belebender Energie ihn bedrängte. Die Knie knickten unter ihm weg, und Margaret Juliano fing ihn mit ihren shapergestärkten Armen auf.
    »Langsam«, sagte sie.
    »Es geht schon.« Sie überquerten die Flechtwerkbrücke über den glastenden Streifen Metaglas, der zwei Landpaneele trennte. Unterhalb eines Wolkenfloßes erkannte Lindsay den Platz, wo vordem die Sumpfgebiete der Sauermarschen gelegen hatten. Der frühere stinkende Morast war jetzt eine Vegetationsoase von derart leuchtendem Grün, daß es sogar im Wolkenschatten zu funkeln schien. Ein hochgewachsener Junge in zu weiten Kleidern rannte fohlenhaft staksig vornübergebeugt den Flechtdrahtzaun am Rande des Sumpfs entlang, um einen großen Kastendrachen in die Luft zu bringen.
    »Du bist nicht der erste Patient, den ich geheilt habe«, sagte sie, während sie auf die Sauermarsch zuschritten. »Ich habe stets behauptet, daß die Superhellen unter meinen Schülern vielversprechend waren. Einige von ihnen arbeiten jetzt hier. Es ist ein Pilotprojekt. Ich möchte dir gern zeigen, was sie geleistet haben. Sie haben die Botanik vom Standpunkt der Komplexitätstheorie Prigogines aus in Angriff genommen. Neue Arten, höherentwickeltes Chlorophyll, sie haben gute standhaltende Aufbauarbeit geleistet.«
    »Moment mal«, sagte Lindsay. »Ich möchte gern mit dem Jungen da reden.« Der Drachen des Burschen war ihm aufgefallen. Die kunstvolle Bemalung stellte einen nackten Mann dar, dessen Gestalt beängstigend knapp in die starren Hubflächen des Kastendrachens gezwängt war.
    Eine Frau in schlammverschmiertem Cordanzug lehnte am Flechtzaun und fuchtelte mit einer Schere. »Margaret! Komm doch und schau es dir mal an!«
    »Ich komm gleich wieder zu dir«, sagte Margaret zu Lindsay. »Geh nicht weg!«
    Lindsay torkelte unbeholfen auf den Jungen zu, der geschickt mit dem Drachen hantierte. »Hallo, Tag, Alter Cousin«, sagte der Junge. »Hast du irgendwelche Bänder?«
    »Was für welche?«
    »Video, Audio, irgendwas aus dem Ring Council. Da kommst du doch her, oder?«
    Lindsay tastete automatisch nach seinem Training, nach dem bequemen Gespinst spontaner Lügen, das dem jungen Mann ein glaubhaftes Image vorgaukeln würde. Sein Hirn war leer. Er glotzte dumm. Zeit verstrich. Dann platzte er mit dem ersten Gedanken hervor, der ihm in den Kopf kam. »Ich bin ein Sundog. Aus dem Czarina-Kluster.«
    »Ehrlich? Posthumanismus! Prigoginische Komplexitätsniveaus!
    Fraktalskalen, Urgestein von Raum-Zeit, der Ur-Raum des PräKontinuums! Hab ich's richtig hingekriegt?«
    »Mir gefällt dein Drachen«, sagte Lindsay ausweichend.
    »Altes kataklysmatisches Logo«, sagte der Junge. »Wir haben hier 'ne ganze Menge von Alt-Kataklysmatikern rumhängen. Der Drachen macht sie neugierig. Ist allerdings das erstemal, daß ich mir damit eine Zikade eingefangen hab.«
    Zikade? dachte Lindsay. Ach so, ein Bürger von C.-K. Wellspring hatte schon immer gern mit Slangausdrücken