Schneemann

Ende auffassen. Kannst du … “
    Er sah zu ihr auf und bemerkte, dass sich ihre dunklen Augen mit Tränen füllten.
    “Die Mens”, flüsterte sie. Dann lächelte sie. Das alles geschah so schnell, als stünde plötzlich eine andere Person vor ihm, eine Person mit einem seltsamen Glanz in den Augen und vollkommen beherrschter Stimme: “Und du kannst von mir aus ersticken.”
    Verblüfft hörte er das Geräusch ihrer Schritte, gefolgt von dem leisen Knirschen seines eigenen Skeletts. Rote Flecken begannen vor seinen Augen zu tanzen. Er fluchte, schloss die Finger fest um die Eisenstange und drückte brüllend dagegen. Die Stange rührte sich nicht.
     
    Sie hatte recht. So konnte man tatsächlich ersticken. Seine Entscheidung. Komisch, aber wahr.
    Er drehte sich etwas zur Seite, kippte die Stange auf einer Seite hoch und hörte, wie die Gewichte abrutschten und mit ohrenbetäubendem Knallen auf dem Boden aufschlugen. Gleich darauf raste die Stange auf der anderen Seite zu Boden. Er setzte sich auf und verfolgte mit dem Blick, wie die Gewichte hochkant über den Boden rollten.
    Harry duschte, zog sich um und ging über die Treppe in den sechsten Stock. Ließ sich auf den Bürostuhl fallen und spürte bereits das wohlige Ziehen in den Muskeln, ein sicheres Zeichen, dass er morgen Muskelkater haben würde.
    Auf der Anzeige des Anrufbeantworters las er, dass er Bjorn Holm zurückrufen sollte.
    Als Holms Hörer abgenommen wurde, hörte er herzzerreißendes Schluchzen, begleitet von einer Pedal-Steel-Gitarre.
    “Was ist bei dir los?”, fragte Harry.
    “Dwight Yoakam”, antwortete Holm und drehte die Musik leiser. “Sexy wie die Hölle, oder?”
    “Ich meine, weshalb hast du angerufen?” “Wir haben die Resultate der Briefanalyse. ” “Und?”
    ” Was die Schrift angeht, keine besonderen Erkenntnisse. Standard-Laserdrucker.”
    Harry wartete. Er wusste, Holm hatte etwas.
    “Aber das Blatt, das er benutzt hat, ist besonders. Keiner hier im Labor hatte jemals damit zu tun, deshalb hat es auch ein bisschen gedauert. Das Papier ist aus Mitsumata hergestellt, einer japanischen Bastsorte, so ähnlich wie Papyrus. Anscheinend kann man das am Geruch erkennen. Man verwendet die Rinde, um daraus handgeschöpftes Papier herzustellen. Eine verdammt exklusive Sache. Es heißt Kono.”
    “Kono?”
    “Man kriegt es nur in Spezialgeschäften, du weißt schon, diese Läden, in denen sie Füller für zehntausend Kronen verkaufen und Notizbücher mit Ledereinband. Du kennst die sicher … “
    “Nee, eigentlich nicht.”
    “Ich auch nicht”, räumte Holm ein. “Auf jeden Fall gibt es in Oslo nur einen Laden, der dieses Kono-Papier verkauft. Worse im Gamle Drammensveien. Ich war da und hab mit denen geredet. Sie meinten, dass sie dieses Papier nur selten verkaufen und wohl nicht wieder bestellen werden. Die Menschen hätten heute keinen Sinn mehr für Qualität.”
    “Soll das heißen … ?”
    “Ja, leider bedeutet das, dass er sich nicht mehr daran erinnern konnte, wann er dieses Papier zuletzt verkauft hat.”
    “Hm. Und das ist tatsächlich der einzige Händler?”
    “Ja”, bestätigte Holm. “Es gab noch einen in Bergen, aber der hat den Verkauf schon vor ein paar Jahren eingestellt.”
    Holm wartete auf eine Antwort - oder genauer gesagt eine Frage-, während Dwight Yoakam leise seine Herzallerliebste ins Grab jodelte. Aber es kam nichts.
    “Harry?”
    ” Ja, ich denke nach.” “Gut!”, sagte Holm.
    Über genau diese Art von Humor konnte sich Harry noch Stunden später amüsieren, ohne wirklich zu wissen, warum. Aber nicht jetzt. Er räusperte sich:
    “Ich finde, es ist verdammt seltsam, einem Polizisten einen solchen Brief zu schicken, wenn man nicht will, dass diese Spur zurückverfolgt wird. Er muss nicht mal viele Fernsehkrimis gesehen haben, um zu wissen, dass wir das überprüfen werden.”
    “Vielleicht wusste er nicht, dass es selten ist?”, mutmaßte Holm. “Vielleicht hat er es nicht selbst gekauft.”
    “Das ist natürlich eine Möglichkeit, aber irgendetwas sagt mir, dass der Schneemann keine solchen Fehler macht.”
    “Aber er hat es doch getan.”
    “Ich wollte damit nur sagen, ich glaube nicht, dass es ein Fehler war”, präzisierte Harry. “Du meinst … ?”
    “Ja, ich glaube, er wollte, dass wir das herausfinden.” “Warum?”
    “Das klassische Motiv? Der narzisstische Serienmörder inszeniert ein Spiel mit sich selbst als dem Unbesiegbaren in der Hauptrolle. Dem Mächtigen,