Schöne Scheine

Ball auf den Kopf legen konnte, ohne dass er herunterfiel.
     
    Der Igor blickte auf. »Guten Morgen, Herr. Bift du ...?«
     
    »Feucht von Lipwig«, sagte Feucht. »Und du dürftest Igor sein.«
     
    »Inf Fwartfe getroffen, Herr. Ich habe fon viele gute Fachen über dich gehört.«
     
    »Hier unten?«
     
    »Ich habe immer ein Ohr am Fufboden, Herr.«
     
    Feucht widerstand dem Drang, nach unten zu blicken. Igors und Metaphern vertrugen sich nicht besonders gut miteinander.
     
    »Nun, Igor ... die Sache ist die ... ich möchte jemanden in die Bank bringen, ohne die Wächter damit zu belästigen, und ich hatte mich gefragt, ob es hier unten vielleicht eine weitere Tür nach draußen gibt.«
     
    Was er nicht sagte, was aber im Äther zwischen ihnen übertragen wurde, war: Du bist ein Igor, richtig? Und wenn der Mob die Sicheln schärft und versucht, durch die Tür zu brechen, wäre der Igor längst nicht mehr da. Igors waren Meister darin, sich unauffällig zu entfernen.
     
    »Ef gibt da eine kleine Tür, die wir benupfen, Herr. Fie läfft fich nicht von aufen öffnen, alfo wird fie nie bewacht.«
     
    Feucht blickte sehnsüchtig auf das Regenzeug am Kleiderständer. »Gut. Sehr gut. Dann springe ich nur mal schnell nach draußen.«
     
    »Du bifft der Boff, Herr.«
     
    »Und ich werde in Kürze mit einem Begleiter wieder hereinspringen. Äh, einem Herrn, der nicht gerade darauf erpicht ist, den Vertretern der Staatsgewalt über den Weg zu laufen.«
     
    »Kein Problem, Herr. Gib ihnen eine Miftgabel, und fie glauben, daff ihnen allef gehört, Herr.«
     
    »Aber er ist kein Mörder oder so etwas.«
     
    »Ich bin ein Igor, Herr. Wir ftellen keine Fragen.«
     
    »Wirklich? Warum nicht?«
     
    »Ich weif ef nicht, Herr. Hab nie danach gefragt.«
     
    Igor führte Feucht zu einer kleinen Tür, hinter der eine schmutzige, mit Müll übersäte Treppe begann, die halb vom unermüdlichen Regen überflutet war. Feucht hielt auf der Schwelle inne, wo das Wasser bereits seinen billigen Anzug durchnässte. »Eins noch, Igor ...«
     
    »Ja, Herr?«
     
    »Als ich vorhin am Blupper vorbeigegangen bin, war Wasser drin.«
     
    »Aber ja, Herr. Ift daf ein Problem?«
     
    »Es hat sich bewegt, Igor. Sollte das zu dieser Nachtstunde geschehen?«
     
    »Daf? Ach, daf find nur fiphonife Variablen, Herr. Daf paffiert ftändig.«
     
    »Ach so, die Syphonik! Na, das erleichtert mich sehr ...«
     
    »Mach einfach daf Klopfen def Baders nach, wenn du pfurückkommft, Herr.«
     
    »Wie klopft der ...?«
     
    Die Tür schloss sich.
     
    Drinnen kehrte Igor an die Werkbank zurück und drehte die Gasflamme wieder auf.
     
    Einige der kleinen Glasröhrchen, die neben ihm auf einem Stück grünem Filz lagen, sahen ... merkwürdig aus. Sie reflektierten das Licht auf irritierende Weise.
     
    Das Besondere an den Igors ... die Sache mit den Igors ... Nun, die meisten Leute bemerkten nicht mehr als den muffigen Anzug, das strähnige Haar, die kosmetischen Sippennarben und das Lispeln. Und das lag vermutlich daran, dass es, abgesehen vom Lispeln, gar nicht mehr zu sehen gab.
     
    Und deshalb vergaß man leicht, dass die meisten Leute, die Igors beschäftigten, nicht im herkömmlichen Sinne normal waren. Wenn man sie bat, einen Sturmattraktor und ein paar Blitzspeichergefäße zu bauen, lachten sie einen aus. 5   Sie brauchten dringend jemanden, der über ein voll funktionsfähiges Gehirn verfügte, und jeder Igor hatte garantiert eins davon. Igors waren sogar sehr intelligent, was der Grund war, warum sie immer woanders waren, wenn mit Fackeln Feuer an die Windmühle gelegt wurde.
     
    Und sie waren Perfektionisten. Wenn man sie bat, eine Maschine zu bauen, bekam man nicht das, worum man gebeten hatte. Man bekam das, was man wirklich wollte.
     
    Im Netzgeflecht der Spiegelungen bluppte der Blupper. Wasser stieg in einem Glasröhrchen empor und tropfte in einen kleinen Glasbecher, der sich langsam neigte, eine winzige Wippe in Bewegung setzte und dadurch ein Ventil öffnete.
     
    Eulrich Jankens derzeitiger Wohnsitz befand sich gemäß der Times in der Kurzen Gasse. Es gab keine Hausnummer, weil die Kurze Gasse gerade lang genug für eine Eingangstür war. Die fragliche Tür war geschlossen, hing aber nur noch an einem Scharnier. Ein schwarz-gelb gestreiftes Stück Seil zeigte all jenen, die den Hinweis an der Tür nicht bemerkt hatten, dass die Wache vor kurzem auf dieses Haus aufmerksam geworden war.
     
    Die Tür fiel aus dem