Schwarzes Echo

war allein, und als sich der Pieper an seinem Gürtel meldete, ließ er ihn fünfzehn Sekunden piepen, anstatt ihn abzustellen. Er schluckte seine Wut und Beschämung hinunter und zwang sich zu Entschlossenheit. Als er aus dem Fahrstuhl trat, sah er sich die Telefonnummer auf der Digitalanzeige des Piepers an. Eine 818er-Vorwahl – das Valley, aber die Nummer kannte er nicht. Er trat in eine der Telefonzellen vorn im Hof des Federal Building und wählte die Nummer. Neunzig Cents, sagte eine elektronische Stimme. Zum Glück hatte er genug Kleingeld. Er warf es ein, und nach einem halben Klingeln nahm Jerry Edgar ab.
    »Harry«, fing er an, ohne Hallo zu sagen, »ich bin immer noch hier oben im Veteranenhospital und werde so richtig vorgeführt, Mann. Die haben keine Akten über Meadows. Sie sagen, ich muß es über D. C. machen oder einen Durchsuchungsbefehl besorgen. Ich sage ihnen, ich weiß, daß es eine Akte gibt – nach den Informationen, die du mir gegeben hast. Ich sage: ›Hören Sie, wenn ich schon einen Durchsuchungsbefehl besorgen soll, könnten Sie dann nachsehen und rausfinden, wo die Akte ist?‹ Und dann suchen sie eine Weile, und womit sie dann rauskommen, ist: Ja, sie hatten eine Akte, aber die ist weg. Rate mal, wer sie letztes Jahr per Gerichtsbeschluß angefordert hat?«
    »Das FBI.«
    »Weißt du irgendwas, was ich nicht weiß?«
    »Ich hab’ auch nicht gerade faul auf dem Arsch gesessen. Haben sie gesagt, wann das FBI sie abgeholt hat oder wieso?«
    »Man hat ihnen nicht gesagt, wieso. Ein FBI-Agent ist mit dem Gerichtsbeschluß reingekommen und hat sie mitgenommen. Im letzten September abgeholt und seitdem nicht zurückgebracht. Hat keinen Grund genannt. Das Scheiß-FBI hat es nicht nötig.«
    Bosch schwieg und dachte darüber nach. Sie hatten es die ganze Zeit über gewußt. Wish wußte über Meadows und die Tunnel Bescheid, und auch über alles andere, was er ihr gerade erzählt hatte. Es war alles Show gewesen.
    »Harry, bist du noch da?«
    »Ja, hör zu. Haben Sie dir eine Kopie der Papiere gezeigt oder den Namen des Agenten genannt?«
    »Nein, den Gerichtsbeschluß konnten sie nicht finden, und an den Namen hat sich keiner erinnert, nur daß es eine Frau war.«
    »Schreib dir die Nummer auf, wo ich bin. Geh wieder in deren Archiv und frag nach einer anderen Akte, nur um zu sehen, ob sie da ist. Meine Akte.«
    Er gab Edgar die Nummer der Telefonzelle, sein Geburtsdatum, die Sozialversicherungsnummer und seinen vollständigen Namen, wobei er den Vornamen buchstabierte.
    »Heiliger Himmel, das ist dein Vorname?« sagte Edgar. »Abgekürzt Harry. Wie ist deine Mama denn darauf gekommen?«
    »Sie hatte eine Vorliebe für Maler des fünfzehnten Jahrhunderts. Er paßt zum Nachnamen. Geh und frag nach der Akte, dann ruf mich zurück. Ich warte hier.«
    »Ich kann das nicht mal aussprechen, Mann.«
    »Reimt sich auf ›Anonymous‹.«
    »Okay, ich werd’s versuchen. Wo bist du überhaupt?«
    »Eine Telefonzelle. Vor dem FBI.«
    Bosch hängte ein, bevor sein Partner irgendwelche Fragen stellen konnte. Er steckte sich eine Zigarette an und stand an die Zelle gelehnt, während er eine kleine Gruppe von Leuten beobachtete, die auf dem langen, grünen Rasen vor dem Gebäude im Kreis liefen. Sie protestierten mit Schildern und Plakaten gegen die Erschließung neuer Ölquellen in der Santa Monica Bay. Er sah Schilder, auf denen stand ›Sag Nein zum Öl‹ und ›Ist die Bay nicht schon verdreckt genug?‹ und ›Vereinigte Staaten von Exxon‹ und so weiter.
    Er bemerkte ein paar Fernsehteams, die den Protestmarsch auf dem Rasen filmten. Das war der Schlüssel, dachte er. Publicity. Solange die Medien auftauchten und es in den Sechs-Uhr-Nachrichten brachten, war der Protest ein Erfolg. Ein Kurznachrichten-Erfolg. Bosch beobachtete, daß der Sprecher der Gruppe vor der Kamera von einer Frau interviewt wurde, die er von Channel 4 her kannte. Auch den Sprecher erkannte er, aber er war nicht sicher, woher. Nachdem er einige Zeit zugesehen hatte, wie locker sich der Mann vor der Kamera gab, konnte Bosch ihn einordnen. Der Typ war Schauspieler und hatte in einer beliebten Comedy-Serie einen Trinker gespielt. Bosch hatte ihn ein- oder zweimal gesehen. Die Serie lief nicht mehr, auch wenn der Typ immer noch wie ein Trinker aussah.
    Bosch rauchte seine zweite Zigarette, stand gegen die Telefonzelle gelehnt und begann, die Hitze des Tages zu spüren, als er zu den Glastüren des Gebäudes sah und Agent Eleanor