Schwein Oder Nichtschwein

Vergangenheit dachte und leise keuchte und von Zeit zu Zeit in einer Art und Weise etwas Bier trank, die die beladene Seele verriet.
      »Das war schlimm«, sagte er schließlich.
      »Ja, es hat mich sehr verdrossen, muß ich sagen.«
      »Das wundert mich nicht. Es ist genug, um jeden aus der Fassung zu bringen. Eine ähnliche Sache ist Mariana aus dem Moated Grange passiert, und es ging ihr sehr dreckig. Sie wollen wirklich sagen, daß er nicht gekommen ist?«
      »Vom Bräutigam keine Spur. Ich glaube, er hat das Geld für die Hochzeitsreise beim Pferderennen verloren und dann nicht den Mumm gehabt, es mir zu beichten. Es war nämlich schon alles geregelt. Er lebte damals in Shepperton-on-Thames und hatte mir einen Brief geschickt, in dem er alle Vorbereitungen getroffen hatte. Ich erinnere mich an jedes Wort, als wäre es gestern gewesen. Sei am siebten Juni pünktlich um zwei Uhr in der St.-Saviours-Kirche in Pimlico, schrieb er. Klarer hätte man es doch nicht ausdrücken können, oder? Und dann die Geschichte mit der Hochzeitsreise nach Paris. Ich weiß ja nicht, wie Sie darüber denken, aber ich fnde, daß es nicht fair ist, einem Mädchen zu sagen, es solle in der Kirche sein und heiraten, und dann nicht aufzukreuzen«, sagte Maudie mit einem Anfug von Strenge. »Es hat sich komisch angehört, als Vesta Victoria darüber sang, das gebe ich zu . . . Erinnern Sie sich?«
      Gally nickte.
      »Ich erinnere mich. ›Ich stand in der Kirche und konnt' es nicht fassen . . . ‹«
      »Und konnt' es nicht fassen . . .«
      »Und konnt' es nicht fassen . . .«
      »Denn er hatte mich im Stich gelassen. Mir war so beklommen . . .«
      »Er ist nicht gekommen.«
      »Ja«, sagte Maudie, indem sie das gemeinsame Singen aufhob, »in einer Operette ist das einigermaßen komisch, aber wenn es einem selbst passiert, denkt man anders darüber, das können Sie mir glauben. Man kommt sich so blöd vor. Und jetzt ist er also Sir Gregory Parsloe?«
      »Sir Gregory Parsloe, Baronet. Ein Cousin starb, und er erbte den Titel. Haben Sie ihn jemals wiedergesehen?«
    »Nein.«
    »Hat er Ihnen geschrieben?«
    »Kein Wort.«
      »Schwand dahin wie ein Traum im Morgengrauen? Also, das ist typisch Parsloe«, sagte Gally weise. »Was soll man von einem Mann auch erwarten können, der meinen Hund Towser am Abend des Rattenwettbewerbs mit Zwiebelrostbraten abgefüllt hat? Mir ist natürlich vollkommen klar, was für eine unangenehme Erfahrung das für Sie gewesen sein muß, altes Mädchen. Muß Ihre Ansichten über das andere Geschlecht ganz schön vergiftet haben. Aber Sie haben es überwunden.«
      »Oh ja, ich habe es überwunden?«
      »Es war besser so, wenn Sie mich fragen. Waren Sie glücklich mit dem verstorbenen Stubbs?«
      »Oh ja, Cedric und ich waren sehr glücklich.«
      »Da sehen Sie es«, sagte Gally überschwenglich. »Ende gut, alles gut. Es hat keinen Zweck, dem nachzuhängen, was nicht hat sein sollen. Soll die Vergangenheit ihre Toten begraben und so weiter. Ach, ich bin froh, daß Sie mir das erzählt haben, Maudie, denn es regt mich an und ermutigt mich. Wenn der junge Parsloe Sie auf diese fese Weise hereingelegt hat, werden Sie um so unerschrockener, um so wacher sein und nicht von Ihren Bemühungen ablassen, diesem Bastard nun Ihrerseits eins auszuwischen: Sie werden jeden Nerv anspannen, um seine bösen Pläne zu durchkreuzen. Und das ist genau der Geist, den wir jetzt von Ihnen erwarten. Möchten Sie noch ein Bier?«
      »Nein danke.«
      »Dann könnten wir uns langsam auf den Weg machen und das Bahnhofstaxi nehmen. Ion Robinson, Eigentümer. Ich nehme an, es wird Zeit, daß ich Sie auf die Leutchen loslasse. Bleiben Sie ruhig, wenn Sie Connie treffen. Und wenn Sie Beach sehen, verlieren Sie um Gottes willen nicht den Kopf und schmeißen sich mit einem ›Onkel Sebastian, lieber Onkel Sebastian!‹ in seine Arme«, sagte Gally. »Behandeln Sie ihn mit einem gewissen Hochmut, und wenn Sie ein gelegentliches ›Ach, guter Mann‹ oder ›Beach, Sie ehrlicher Geselle‹ einwerfen können, wird das das Bild erheblich abrunden.«

    In allen ordentlich geführten englischen Landhäusern sind die Stunden zwischen Tee und Dinner für das Briefeschreiben reserviert. Die Stützen der Gesellschaft ziehen sich in ihre Zimmer zurück; die Butterbrötchen lasten schwer im Magen, und man macht sich in aller Muße an die Erledigung der Korrespondenz. Diejenigen, die einschlafen, starten