Schweinsgalopp

irgendwelche Strümpfe vollzustopfen?
    Nun, der Schneevater natürlich, aber…
    Irgendwo im unteren Bereich des Silvesterbaums klirrte es leise.
    Der Rabe wich von den Scherben einer glitzernden Kugel zurück.
    »Entschuldigung«, murmelte er. »Eine angeborene Reaktion. Um nicht zu sagen: ein Speziesreflex. Was Rundes und Glitzerndes… Ich mußte einfach danach picken…«
    »Das Schokoladengeld gehört den Kindern!«
    QUIEK? erwiderte der Rattentod und wich von den glänzenden Münzen zurück.
    »Warum hat er sich darauf eingelassen?«
    QUIEK.
    »Du weißt es auch nicht?«
    QUIEK.
    »Gibt es irgendwelche Probleme? Hat er etwas mit dem echten Schneevater angestellt?«
    QUIEK.
    »Warum will er mir keine Auskunft geben?«
    QUIEK.
    »Danke. Du bist mir eine große Hilfe gewesen.«
    Hinter Susanne riß etwas. Sie drehte sich um und sah, wie der Rabe einen roten Streifen Geschenkpapier von einer Schachtel löste.
    »Hör sofort damit auf!«
    Der Rabe hob schuldbewußt den Kopf.
    »Es ist doch nur ein bißchen«, sagte er. »Niemand wird’s vermissen.«
    »Was willst du überhaupt damit anfangen?«
    »Buntes und Glänzendes lockt uns an. Es ist eine automatische Reaktion.«
    »Es ist eine automatische Reaktion bei Dohlen !«
    »Mist. Tatsächlich?«
    Der Rattentod nickte. QUIEK.
    »Ach, plötzlich bist du der gelehrte Ornithologe, wie?« krächzte der Rabe.
    Susanne setzte sich und streckte die Hand aus.
    Der Rattentod sprang drauf. Sie spürte seine Krallen wie winzige Nadeln.
    Es wirkte wie eine der Szenen, in der die Protagonistin ein kleines Duett mit Herrn Drossel singt.
    Nun, es gab zumindest gewisse Ähnlichkeiten.
    Allerdings war in diesem besonderen Fall das vokale Repertoire von Herrn Drossel stark begrenzt.
    » Ist er übergeschnappt?«
    QUIEK. Die Ratte zuckte mit den Schultern.
    »Aber es wäre möglich, oder? Er ist ziemlich alt, und bestimmt hat er viel Schreckliches gesehen.«
    QUIEK.
    »Alles Schreckliche auf der Welt«, übersetzte der Rabe.
    »Ich verstehe«, sagte Susanne. Auch das war ein besonderes Talent. Sie verstand nicht, was die Ratte sagte. Aber sie verstand, was ihr Quieken bedeutete.
    »Etwas geht nicht mit rechten Dingen zu, aber er weigert sich, mir davon zu erzählen?« fragte sie.
    Das weckte noch mehr Ärger in ihr.
    »Aber Albert ist ebenfalls daran beteiligt«, meinte sie.
    Und sie dachte: Tausende, sogar Millionen von Jahren immer die gleiche Arbeit. Und sie ist alles andere als angenehm. Es kann wohl kaum viel Spaß machen, Greise ins Jenseits zu geleiten. Früher oder später muß so etwas zur Belastung werden.
    Jemand mußte etwas unternehmen. Es war wie damals, als Twylas Großmutter damit begann, keine Kleidung mehr zu tragen, und behauptete, die Kaiserin von Krull zu sein.
    Susanne verfügte über genug Intelligenz, um zu wissen: Der Satz »Jemand mußte etwas unternehmen« war für sich genommen keine große Hilfe. Wer ihn aussprach, fügte nie hinzu: »Und dieser jemand bin ich.« Aber jemand sollte etwas unternehmen, und derzeit bestand der in Frage kommende Personenkreis allein aus ihr.
    Twylas Großmutter endete in einem Pflegeheim mit gutem Blick auf das Meer von Quirm. Eine solche Möglichkeit gab es in diesem Fall nicht. Außerdem wäre Tod bei den anderen Patienten sehr unbeliebt gewesen.
     
    Susanne konzentrierte sich. Dies gehörte zu ihren einfachsten Talenten. Es erstaunte sie immer wieder, daß andere Leute nicht dazu fähig waren. Sie schloß die Augen, streckte die Arme in Schulterhöhe und hielt die Hände so, daß die Innenflächen nach unten zeigten. Dann spreizte sie die Finger und ließ die Hände langsam sinken.
    Als sich ihre Hände auf halbem Wege nach unten befanden, hörte Susanne, wie die Uhr zu ticken aufhörte. Das letzte Ticken zog sich in die Länge, klang fast wie ein Todesröcheln.
    Die Zeit hielt an.
    Aber es gab weiterhin eine Dauer.
    Als sie klein gewesen war, hatte sie sich immer darüber gewundert, daß die Besuche bei ihrem Großvater Tage dauern konnten, während in der anderen, der richtigen Welt kaum Zeit verging – nach ihrer Rückkehr stellte sie häufig fest, daß der Kalender von ihren Ausflügen in Tods Domäne völlig unbeeindruckt blieb.
    Jetzt kannte sie den Grund, obwohl vermutlich kein Mensch jemals das Wie verstehen würde: Manchmal spielten die Zahlen auf dem Zifferblatt der Uhr keine Rolle mehr.
    Zwischen zwei rationalen Momenten erstreckten sich Milliarden von irrationalen. Irgendwo hinter den Stunden gab es einen Ort,