Science Fiction Almanach 1983

ein­zi­ge ech­te Mensch, der noch im Ma­na­ge­ment der IBM sitzt. Wohl­ge­merkt: der ein­zi­ge!“
    „Warum be­to­nen Sie das so laut? Sie ir­ren sich doch, wis­sen Sie das noch nicht?“
    „Ich mich ir­ren? Mr. Wat­son, jetzt scher­zen Sie. Sie wol­len bluf­fen, wol­len viel­leicht die Si­cher­heits­ab­tei­lung ver­stän­di­gen. Wol­len an­de­re so­ge­nann­te Maß­nah­men er­grei­fen. Es wird Ih­nen nichts nüt­zen. Nie­mand wird Ih­nen die­se Ge­schich­te ab­kau­fen. Weil Sie ganz ein­fach der letz­te ech­te Mensch im Ma­na­ge­ment der IBM sind.“
    Der Ame­ri­ka­ner drück­te sich vom Schreib­tisch weg. Er war jetzt ganz froh, daß die Ant­gra-Spu­len un­ter dem Ge­bäu­de zwei Drit­tel Erd­gra­vi­ta­ti­on si­mu­lier­ten. Je­den­falls hat­te Gran­de Gurr­sa Klock den Ein­druck, daß der Ame­ri­ka­ner fes­ten Bo­den un­ter den Fü­ßen gut brau­chen könn­te.
    „Ich sa­ge Ih­nen doch, Gran­de, daß Sie sich ir­ren“, sag­te ei­ne neue Stim­me. Die vier Si­ria­ner­köp­fe fuh­ren mit kaum merk­li­cher Ver­zö­ge­rung her­um. Es war wie in ei­nem fu­tu­ris­ti­schen Bal­lett. Durch den Licht­vor­hang war Wat­son IV ein­ge­tre­ten. Ein zwei­ter Wat­son IV.
    „Was …“
    „Mein lie­ber Gran­de“, sag­te der neue Wat­son IV, „Ihr Plan war sehr gut durch­dacht. Mein Kom­pli­ment. Ihr In­sti­tut ar­bei­tet wirk­lich aus­ge­zeich­net. Aber Sie ha­ben uns Men­schen doch ein we­nig un­ter­schätzt.“
    „Ich ver­ste­he nicht, wie­so …“
    „Sie wer­den gleich ver­ste­hen. Pseu­do­mensch­li­che Ro­bots konn­ten wir schon bau­en, als Sie bei uns noch nicht ein­mal Lehr­ling wa­ren. Un­se­re Fa­bri­ken hät­ten sie schon vor über ei­nem Jahr­zehnt am lau­fen­den Band aus­sto­ßen kön­nen. In be­lie­bi­ger Stück­zahl. Da­mals faß­ten wir den viel­leicht ers­ten ver­nünf­ti­gen Ent­schluß, zu dem Men­schen fä­hig ge­we­sen sind, seit ih­re af­fen­ähn­li­chen Brü­der sich auf die Hin­ter­bei­ne ge­stellt ha­ben. Wir sa­hen näm­lich ein, daß sol­che Ma­schi­nen, al­len in­tel­lek­tu­el­len Ge­gen­ar­gu­men­ten zum Trotz, un­ser En­de als Ras­se be­deu­ten wür­den. Viel­leicht nicht so sehr in kör­per­li­cher Hin­sicht – viel, viel mehr in kul­tu­rel­ler Hin­sicht. Aber die­se Pro­ble­me sind Ih­nen ja si­cher­lich nichts Neu­es.“
    Die vier Si­ria­ner­köp­fe sa­hen sich ge­gen­sei­tig an. Auf ih­ren Ge­sich­tern spie­gel­ten sich in­ne­re Re­gun­gen wi­der, die ein Mensch nicht deu­ten konn­te. Zu schnell ver­än­der­ten sich die Fal­ten und Run­zeln in die­sen ver­wa­sche­nen blau­en Haut­flä­chen, zu un­ge­wohnt wa­ren die An­span­nun­gen und Ent­span­nun­gen von Mus­kel­strän­gen, die kein Ge­gen­stück in der mensch­li­chen Ana­to­mie hat­ten.
    „Scha­de“, sag­te Gran­de Gurr­sa Klock. „Scha­de, daß das Ex­pe­ri­ment nicht ge­glückt ist.“
    Der sit­zen­de Si­ria­ner war jetzt eben­falls auf­ge­stan­den. Mit kaum ver­hehl­ter Be­lus­ti­gung be­ob­ach­te­te Wat­son IV, wie bei­de sich mit großer Ge­schwin­dig­keit durch das Zim­mer be­weg­ten, ein­mal hier­hin und ein­mal da­hin. Es war zu of­fen­kun­dig, was sie vor­hat­ten.
    „Sie be­mü­hen sich um­sonst“, sag­te Wat­son IV. Man wuß­te nicht ge­nau, wel­cher von den bei­den Ame­ri­ka­nern, denn auch sie hat­ten Ih­re Plät­ze ge­wech­selt. Man konn­te nie vor­sich­tig ge­nug sein.
    „Wir ha­ben Ihr Dop­pel un­ver­wech­sel­bar ge­kenn­zeich­net. Es wird uns kei­ner­lei Mü­he be­rei­ten, den ech­ten Gran­de Gurr­sa Klock zu iden­ti­fi­zie­ren.“
    Re­si­gniert stell­te der ei­ne Si­ria­ner den an­de­ren ab. „Ver­fü­gen Sie über mich. Jetzt ist zu Scher­zen nicht mehr die rich­ti­ge Ge­le­gen­heit – und Stim­mung.“
    Auch der ei­ne Wat­son IV stell­te sein Dop­pel ab. „Sie sind in Wirk­lich­keit So­zi­al­his­to­ri­ker, nicht wahr?“ frag­te er.
    Der Si­ria­ner streck­te in ei­ner Ges­te der Re­si­gna­ti­on sei­ne drei Ar­me von sich. Dann deu­te­ten bei­de Köp­fe ei­ne leich­te Ver­beu­gung an.
    „Ge­nau­er ge­sagt: Ich bin Pro­fes­sor der ex­pe­ri­men­tel­len So­zio­his­to­rik. Ih­re Ras­se