Settlers Creek

Streifen Horizont zwischen zwei Landzungen sehen konnte. Er roch nach Schlick und Salz, gemischt mit einem Hauch von dem trockenen Gras auf den Hügeln. Irgend jemand hatte ein Feuer gemacht. Der Rauch und der Schlickgeruch überlagerten sich in Box’ Nase.
    Er schloß die Augen und folgte seinen anderen Sinnen. Er hörte das sanfte Klatschen des Wassers, das die Flut über das Watt gegen die Felsen trieb. Den Schrei einer Möwe. Und von hinten drang das Geräusch fröhlicher Kinderstimmen gegen den Wind an, es kam von der Schule, wo gerade Pause war.
    Als Jungen waren sein Bruder Paul und er oft mit einem Nylonnetz zwischen sich von der Pier aus losgegangen. Ihre Füße sanken tief in den schmatzenden Schlick ein, und sie wateten etwa zweihundert Meter durchs Wasser, das ihnen bis zu den Hüften reichte, nach Sandy Beach. Man mußte die Flut im Auge behalten, sie konnte sehr schnell kommen. Ging man zu spät los, mußte man schon bald schwimmen; Box machte das nichts aus, doch Paul schimpfte dann heftig. Er war drei Jahre älter als Box, aber so verdammt vorsichtig bei allem. Wenn irgend etwas Unvorhergesehenes geschah und ihm die Kontrolle über die Situation entriß, war er aufgeschmissen.
    Mit geschlossenen Augen konnte Box Paul sehen. Er hielt den Holzstab auf seiner Seite des Netzes. Nur die obere Hälfte seines Bruders war über dem von ihren Füßen im Wasser aufgewirbelten Schlick zu sehen. Box hielt den anderen Stab. In der Bucht gab es eigentlich keine tiefere oder flachere Seite, nur gleichtiefen Schlick. Doch weil Box jünger und kleiner war als Paul, tauchte er unweigerlich tiefer ein als sein Bruder. Nicht, daß ihm das etwas ausmachte, ganz im Gegenteil. Box wollte immer überall dabeisein. Beim Fischen natürlich, aber nicht nur da. Er liebte die sanften Schläge der Wellen gegen seine Brust, und es war ihm sogar egal, wenn es anfing zu regnen. Er war ja ohnehin schon naß. Wenn sie durch das Wasser wateten und der Wind plötzlich Wolken über den Himmel jagte, juckte ihn das nicht; ebensowenig wie wenn sie zu spät gestartet waren und die Flut so hoch stieg, daß sie schwimmen mußten. Für einen leckeren Fang wäre Box auch bei Gewitter losmarschiert. Nur Paul vermieste es die Stimmung, wenn das Wetter umschlug. Er studierte immer die Gezeitentabellen in der Zeitung seines Großvaters.
    Aber so war Paul nun mal. Seine Großmutter nannte ihn immer einen Schisser. Er machte sich Sorgen wegen früher Frost­einbrüche, die die Tomatenernte seines Großvaters ruinieren könnten. Er hatte Angst wegen der Gewitter, die manchmal den Bach auf ihrem Land über die Ufer treten ließen. Oder vor Stürmen, die Bäume umstürzen könnten. Bei jeder längeren Schönwetterperiode war er beunruhigt und lauschte ergriffen den Nörgeleien der Schafzüchter und Gemüsebauern abends vor der Kneipe.
    Box hatte Pauls intensive Beschäftigung mit dem Wetter nie verstanden. Man wachte morgens auf, und entweder die Sonne schien, oder es regnete, es war mal kalt und mal warm. Punkt. Er nahm an, es kam daher, daß Paul einmal den Familienbesitz übernehmen würde, wenn Pop und Dee aufhörten. Wollte man von der Landwirtschaft leben, mußte man immer das Wetter im Auge haben, ebenso wie den Boden. Paul steckte das in den Knochen.
    Noch immer hielt Box die Augen geschlossen. Er wollte das Bild von sich und Paul nicht verlieren. Sie waren in Sandy ­Beach an Land gewatet mit einem guten halben Dutzend schöner Flundern im Netz, die zwischen ihnen mit den Flossen schlugen.
    Er öffnete die Augen. Nichts hatte sich verändert. Drüben an Sandy Beach lagen drei Kanus am Strand, bis über die Flutmarke hochgezogen und an einem Baum vertäut. Keine Menschenseele war zu sehen. Box atmete tief ein und langsam wieder aus. Er mußte los. Er hatte Dee gesagt, er käme vor halb elf. Wieder wollte er Zeit schinden, aus Angst vor der Begegnung mit ihr. Das Telefongespräch gestern war schon schlimm genug gewesen. Zu hören, wie Dee am anderen Ende der Leitung zusammenbrach, hatte ihn fast umgebracht.
    Doch er konnte es nicht ewig hinausschieben. Box wandte sich um und ging die lange Pier zurück.
Acht
    Der Pickup ratterte so heftig über das Viehgitter, daß sich Box nicht gewundert hätte, den halben Motor hinter sich auf der Straße liegen zu sehen.
    Doch er sah nur das wie immer geöffnete Tor und den Briefkasten, der seit seinem letzten Besuch neu gestrichen worden war. Feuerrot. Bestimmt hatte Dee hinten im Traktorschuppen eine alte