Sharpes Feuerprobe

schockierte Lawford. Er blieb stehen und starrte Sharpe an.
    »Wie haben Sie mich genannt?«
    »Ich habe dich Bill genannt«, sagte Sharpe, »weil das dein verdammter Name ist. Du bist jetzt kein Offizier mehr, du bist einer von uns. Ich bin Dick, du bist Bill. Und wir folgen keinem verdammten Stern. Wir gehen geradewegs zu diesen Bäumen dort drüben. Siehst du die drei großen Scheißbäume?«
    »Sharpe!«, protestierte Lawford.
    »Nein!« Sharpe drehte sich wild zu Lawford um. »Mein Job ist es, dich am Leben zu halten, Bill, um das klarzustellen. Du bist jetzt ein verdammter Private, kein verdammter Offizier. Du hast dich für diese Mission freiwillig gemeldet, erinnerst du dich? Und wir sind Deserteure. Hier gibt es keine Dienstränge, kein ›Sir‹ und ›Jawohl, Sir‹, kein verdammtes Grüßen, keine Gentlemen. Wenn wir zur Armee zurückkehren, verspreche ich dir, dass ich so tue, als sei dies nie passiert, und grüße dich flott, bis mir mein verdammter Arm abfällt, aber jetzt nicht, und nicht, bis wir beide diesen verdammten Blödsinn überlebt haben. Also komm jetzt!«
    Lawford, verblüfft von Sharpes Selbstvertrauen, folgte ihm.
    »Aber dies ist Süden!«, protestierte er und blickte zu den Sternen empor, um die Richtung zu überprüfen, die Sharpe einschlug.
    »Wir werden später nach Westen gehen«, sagte Sharpe. »Und jetzt runter mit deiner verdammten Halsbinde.« Er riss seine eigene herunter und warf sie in ein Gebüsch. »Das Erste, was jeder Deserteur macht, Sir ...«, das »Sir« war ihm zufällig aus alter Gewohnheit herausgerutscht, und er fluchte deswegen stumm in sich hinein, »... ist, seine Halsbinde loszuwerden. Dann bring deine Haare durcheinander. Und mach die Hose dreckig. Du siehst aus, als stündest du Wache am verdammten Windsor Castle.«
    Sharpe schaute zu, als Lawford sein Bestes tat, um zu gehorchen.
    »Und wo bist du zum Militär gegangen, Bill?«, fragte er.
    Lawford war immer noch ärgerlich wegen dieser plötzlich vertauschten Rollen, doch er war vernünftig genug, um zu erkennen, dass Sharpe recht hatte.
    »Zum Militär gegangen?«, wiederholte er. »Das bin ich nicht.«
    »Natürlich bist du das. Wo hat man dich rekrutiert?«
    »Mein Elternhaus ist in der Nähe von Portsmouth.«
    »Das ist Scheiße. In Portsmouth würde dich die Marine in den Dienst pressen, bevor ein Rekrutierungs-­Sergeant an dich rangekommen wäre. Bist du je in Sheffield gewesen?«
    »Guter Gott, nein!« Lawford klang entsetzt.
    »Gute Stadt, dieses Sheffield«, sagte Sharpe. »Und da gibt es einen Pub namens ›The Hawle in the Pond‹ in der Pond Street. Kannst du dir das merken? The Hawle in the Pond in Sheffield. Es ist ein beliebtes Jagdrevier für die Rekrutierer des 33. Regiments, besonders an Markttagen. Du bist dort von irgendeinem verdammten Sergeant hereingelegt worden. Er hat dich betrunken gemacht, und bevor du wusstest, wie dir geschah, hast du den Shilling des Königs genommen. Er war ein Sergeant des Dreiunddreißigsten, also was hatte er auf seinem Bajonett?«
    »Auf seinem Bajonett?« Lawford, der an dem Leder herumfummelte, mit dem sein Haarknoten gebunden war, runzelte verwirrt die Stirn. »Nichts, hoffe ich.«
    »Wir sind das Dreiunddreißigste, Bill! Die Haferkuchen! Er trug einen Haferkuchen an seinem Bajonett, erinnerst du dich? Und er versprach, dass du in zwei Jahren Offizier sein würdest, weil er ein verlogener Bastard war. Was hast du gemacht, bevor du ihn kennen gelernt hast?«
    Lawford zuckte mit den Schultern. »Ich war ein Bauer?«
    »Keiner wird dir je glauben, dass du auf einem Bauernhof gearbeitet hast«, sagte Sharpe ärgerlich. »Du hast nicht die Arme und Hände eines Bauern. Dieser General Baird, der hat die richtigen Hände und Arme. Sieht aus, als könnte er den ganzen Tag Heu und Mist schaufeln und keinen Muskelkater bekommen, aber du doch nicht. Du warst der Schreiber eines Anwalts.«
    Lawford nickte. »Ich finde, wir sollten jetzt gehen«, sagte er bei dem Versuch, seine rapide schwindende Autorität zu retten.
    »Wir warten«, sagte Sharpe stur. »Warum, zur Hölle, läufst du von der Armee weg?«
    Lawford runzelte die Stirn. »Weil ich unglücklich bin, nehme ich an.«
    »Verdammte Scheiße, du bist Soldat! Soldaten sollen nicht glücklich sein! Lass uns überlegen. Du hast die Uhr des Captains geklaut, wie wär’s damit? Wurdest erwischt, und dir drohte die Auspeitschung. Dann hast du gesehen, wie ich ausgepeitscht wurde und hast befürchtest, dass du