Sie waren zehn

Beschissen genug sehen sie ja aus.
    »Watt soll ma hören?« fragte er zurück. »Der Endsieg ist nahe.«
    »Er sollte eigentlich anhalten, wir steigen aus und gehen zu Fuß!« sagte Petrowskij zu Boranow. »Mit einem Idioten fahre ich nicht so gern.«
    Der Obergefreite zog den Kopf in die Schultern. Halt die Fresse, dachte er. Das ist ein ganz Raffinierter. Der provoziert, und schon biste im Loch. Er lenkte den Wagen auf die Chaussee nach Fürstenfelde und gab Gas.
    Die Wolken ballten sich am Himmel. Riesig weiße Gebirge, von der Sommersonne durchleuchtet.
    »Gibt es Regen?« fragte Boranow.
    »Nee.«
    »Warum nicht?«
    »Der Wind ist zu stark.«
    »Sie verstehen was vom Wetter?«
    »Ick bin Bauer aus der Mark. Vielleicht ein Sommergewitter, aber keen großer Regen.«
    »Haben Sie Kinder?«
    »Viere! Und wenn Sie's wissen wollen: Ick bin av geschrieben wegen Lungensteckschuß. Ist noch drin, die Kugel. Kriegen sie nicht raus, soll wandern, sagen se. Aber richtig wandern, in die richtige Richtung. Macht die sich in verkehrter Richtung auf die Socken, knallt se mir die Lungenpartie kaputt. Aber wie soll man dem Biest beibringen, wie's zu wandern hat? Überhaupt – jibt es det, det Kugeln im Körper wandern?«
    »Ja. Aber das kann Jahre dauern.« Boranow griff in seine Jackentasche und holte eine Handvoll Geldscheine heraus. Er warf sie über die Lehne auf den Beifahrersitz.
    »Wat ist'n det?« fragte der Obergefreite erschrocken und nahm das Gas weg.
    »Rund zweitausend Mark. Für Sie.«
    »Für mich? Wieso denn?«
    »Für Ihre vier Kinder.«
    »Det jeht doch nich! So einfach zweitausend Mark …«
    »Ich habe sie übrig.«
    Der Obergefreite schwieg. Da stimmt etwas nicht, dachte er. Das ist irgendeine Falle. Wieso verschenkt der Mann zweitausend Mark? Er blickte wieder auf die Chaussee und gab erneut Gas.
    Petrowskij beugte sich zu Boranow hinüber und flüsterte ihm ins Ohr: »Ich denke, du hast alles abgegeben?«
    »Das Geld nicht. Für den Reißwolf war es mir zu schade. Ich wollte es jemandem geben, der es nötig hat. Mit vier Kindern und einem Lungensteckschuß hat er es nötig.«
    Boranow lehnte sich zurück. Er war zufrieden. Das letzte, was er besessen hatte, konnte noch ein gutes Werk tun. Er lächelte Petrowskij an und faltete die Hände über dem Bauch.
    Sie hatten den kürzesten Weg von allen fünf Wagen und erreichten als erste den Flugplatz Frankfurt/Oder. Der Obergefreite wartete, bis die beiden Zivilisten ausgestiegen und vom Kommandeur empfangen worden waren. Er meldete sich ab, setzte sich hinter das Steuer und schielte auf die noch immer auf dem Nebensitz liegenden Geldscheine. Der Zivilist kam nicht zurück. Langsam fuhr der Obergefreite an, kurvte dreimal um den Parkplatz, hielt noch einmal an und wartete. Dann startete er durch, gab Vollgas und raste zurück auf die Landstraße.
    Erna, dachte er. Ick schick dir morgen per Postanweisung zweitausend Mark! Da wirste staunen! Und wenn ick dir erst erzähle, wie ick se bekommen habe … det jlaubt mir keener. Als ob der Krieg sie alle verrückt macht.
    Er fuhr einige Kilometer, hielt dann an und zählte die Scheine. Es waren genau zweitausendundfünfundzwanzig Mark. Die fünfundzwanzig Märker behalte ick, dachte er. Dafür sauf ick mir einen an. Erna, det habe ick mir auf den Schrecken vadient.
    »Sie starten so, daß Sie gegen 2 Uhr nachts über dem Zielgebiet sind«, sagte der Kommandeur der Aufklärungsstaffel zu Boranow und Petrowskij. »Bitte, kommen Sie mit in den Faltraum. Sie sollen Ihre Fallschirme selbst legen. Es sind sowjetische Beuteschirme …«
    Die Perfektion war nicht mehr zu überbieten.

4
    Die letzten Minuten vor etwas Unabwendbarem sind eine merkwürdige Zeitspanne. Meistens wirken sie lähmend, säubern das Hirn von allen Gedanken, eine schreckliche Leere entsteht. Es gibt Menschen, die in solchen Minuten zu schreien beginnen, obgleich sie wissen, daß es sinnlos ist, und es gibt Menschen, die kriechen gleichsam in sich zusammen, als könnten sie damit ihrem Schicksal entweichen. Andere flüchten sich in einen Fatalismus, knacken allenfalls mit den Fingergelenken und beißen die Zähne aufeinander. Minuten, in denen es kein Entweichen mehr gibt, keine Flucht, kein Erbarmen.
    Iwan Petrowitsch Bunurian hockte, den Fallschirm auf dem Rücken, an der Ausstiegsklappe unterhalb der Glaskanzel des Heckschützen. Für den Transport hatte man einen zum Aufklärer umgebauten Dornier-Bomber eingesetzt. Nur zwei Mann flogen ihn. Die