Sieben

Ohnmacht stand.
    »Also ehrlich«, fuhr Bodger fort, »der Markies von Queens-berry, der Geck, der will uns nämlich wat über die nakkichten Hände rüberziehen, und dann soll'n wir rumtanzen und uns mit feine Handschühchen Ohrfeigen verpassen.« Unfähig, dem Zwang zu widerstehen, dies zu kommentieren, spuckte Bodger geringschätzig einen ausgelutschten Tabakklumpen auf den Boden. »Wenn der alte Knacker gern sehn will, wie kleine Meedchen kämpfen, warum geht er dann nich auffe Ackerdemie von St. Edna für Frauen und Gecken?«
    »Das weiß ich wirklich nicht«, sagte Doyle. »Doch was Mr. Lansdown Dilks anbetrifft...«
    »Dazu komm'wer noch«, sagte Bodger und ließ auf unheimliche Weise seine Muskeln spielen. »Also is Bodger von seine Heimat weg, um 'ne Schangs zu haben, hier überm Meer zu kämpfen. In England. Bin mit 'm Schiff gekommen. Äh ...«
    »Ihre Boxerkarriere hat Sie also nach London gebracht«, sagte Doyleff»Die Kerle ham versprochen, ich solle um 'ne Meistaschaft kämpfen, aber zuerst wolltense, dat ich 'n andern Kerl hau. 's war nämlich so 'ne Art ...« Und der Faden war wieder weg. Bodger blieb wie erstarrt stehen, als hätte er Sand im Getriebe.
    »... Testkampf«, sagte Barry nach respektvollem Schweigen.
    »Richtig«, sagte Bodger und versetzte sich einen erneuten Hieb auf die Nase, um seine geistige Maschinerie von ihrer Blockierung zu befreien. »Sowat wie 'n Testkampf. So 'n Vogel. Wollten sehen, wat Bodger kann, bevor sie ihren kostbaren Titel an ihn hängen. Also sag ich zu denen, abgemacht. Keiner soll sagen, dat Meista Nuggins 'n Feichling is. Der alte Bodger macht mit bei die Show; macht er wirklich, wenn 'n paar echte Gentlemen 'n paar Mäuse hinlegen, um zu sehen, wat er kann.«
    »Sie hatten also einen Testkampf«, sagte Doyle. Bodger nickte und spie einen weiteren Strahl heißen Saftes aus. »Zuerst sagen die, der Test findet nich in euerm Stadion statt. Auch nich in eurer Sporthalle oder in euerm Ring oder so. Und wat machen die? Die bringen mir in so 'n Lagerhaus, unten am Fluß.«
    »Dann war es also kein gesetzlich sanktionierter Kampf«, sagte Doyle, der sich mehr und mehr wie der Pressesprecher eines debilen Prinzen vorkam.
    »Kann man wohl sagen«, sagte Bodger, der ihn scheinbar verstand. »Aber um die Wahrheit zu sagen, wir mit die nakkichten Fäuste kennen sowat schon.«
    »Dann kann ich wohl davon ausgehen«, sagte Doyle geduldig, »daß die Herren Sie, als Sie im Hafen eintrafen, mit Ihrem Gegner bekannt gemacht haben.«
    »So 'n Geck«, knurrte Bodger. »Weich. Gesicht wie 'ne betäubte Meeräsche. Als hätt er noch nie in seim Lehm ohne Handschuhe gehauen. Wir machen also los. Der Geck macht nix Besonderes, aber zu Boden gehn will er auch nich. Hat keine Ahnung von Technik. Bodger blendet ihn mit Wissenschaft. Wir machen fünfundsechzich Runden: Sein Gesicht is 'ne Masse aus Blut. Wenn man mir fragt, sein Manager hätt das Handtuch schon inner fünfzichsten werfen solln. Aber wat geht's mir an, wieso solln sie von Bodger 'n Rat annehmen, nich?«
    »Hätten Sie wahrscheinlich nicht getan.«
    »Und dann sind wir inner fünfundsechzichsten. Dat is die Zahl, die von nun an meine Unglückszahl is.«
    Als seine unsterbliche Erzählung sich ihrem spannenden Höhepunkt näherte, packte Bodger seinen Gesprächspartner an den Jackenaufschlägen und zog ihn an sich. Hätte ich meinen Schnauzbart nicht schon abrasiert, dachte Doyle, würde seine Fahne ihn jetzt abflämmen.
    »Wir machen los und machens mit Handschlag, warn ja gute Sportler. Dann grüßt Bodger ihn mit 'nem bösen, aber fairen linken Haken auffe Leber. Der Vogel klappt zusammen, und Bodger richtet seine Steifheit mit 'nem Bodger-Spezial auf: 'n Uppercut auf 'n Rüssel, 'n krachend guten Hieb zur Einstimmung aufs knochenbrechende, tödlich tolle Finale, wie's nur Bodger kann - 'ner Kombination, die den Abstinenzler inne Luft hebt. Und als sein Kopp auf'n Boden knallt, hat sein Geist den Körper voll verlassen.«
    »Er war also tot«, sagte Doyle so liebenswürdig wie möglich.
    »Mausetot«, sagte Bodger, der Doyle so fest an sich zog, daß er dessen Backenzähne zählen konnte. »Welch ein Unglück.«
    »Nich für den Geck; der hatte ja seine Belohnung schon gekriecht, nich? Nach dem ganzen Reinfall is Bodger der, der inner Klemme sitzt. Und schon sind die Bullen da. Tot-schlach, sagen die. Ohne Handschuhe und so weiter, nich nach Vorschrift vom Markies von Queensberry und so. Dann vor Gericht. Fünfzehn Jahre