So muss die Welt enden

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Autoren: James Morrow

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wollen sie denn mit dem?«
    »Ist mir unklar, Kapitän.«
    »Ist er verstrahlt?«
    »Laut Messung über zweihundertfünfzig Rad.«
    »Haben Sie noch mehr schlechte Nachrichten, wenn Sie schon da sind? Zum Beispiel, daß die Krankenstation keine weiteren Fälle aufnehmen kann?«
    »Na ja, sie ist noch mit der Verarztung Wengernooks und Tarmacs beschäftigt, aber auch nach Paxtons Einlieferung ist sie längst nicht bis zur Kapazitätsgrenze beansprucht. Man hat Ihnen ein wirklich exzellentes U-Boot unterstellt, Sir.«
    Sverre rief den Steuerraum an und erteilte dem Tauchoffizier Befehl zum Beidrehen. »Wir gehen runter, Mister Sparks. Auf sechzig Meter.«
    »Ich bin erstaunt, Sir«, sagte Kapitänleutnant Grass. »Als man Paxton aufgelesen hat, befand er sich am Zielpunkt, direkt im Krater. Ist doch verrückt, daß jemand sich dort aufhält, meinen Sie nicht? Was glauben Sie, was er da wohl gemacht hat?«
    Der Kapitän heftete das unversehrte Auge ans Periskop und sah die geröteten, aufgewühlten Wasser des Bostoner Hafens übers Deck Schwallen. »Er hat gemacht, was jetzt wir tun«, entgegnete Sverre. »Er hat versucht, nach Hause zu finden.«
    *
    »Tatsachen«, sagte eine Frau. »Sie brauchen Tatsachen zu Ihrer Information, Mister Paxton. Fakten werden Ihr Gemüt beruhigen.«
    Verschiedene Arten von Beschwerden drangen in Georges Bewußtsein. Mit gemischten Gefühlen zog er die Schlußfolgerung, daß er noch lebte. Trotz der Kugel aus John Frostigs Colt, trotz der Atombombe und seines starken Verlangens, lieber tot zu sein, hatte er offenbar die Welt nicht verlassen – es sei denn, das verschwommene Wesen, das bei ihm stand, war ein Engel.
    »Tatsachen: Sie liegen in der Strahlenschäden- Behandlungsabteilung des U-Boots Donald Duck, vormals SSBN Siebenhundertdreizehn New York City der Kriegsmarine der Vereinigten Staaten, Heimathafen Station McMurdo. Wasserverdrängung vierunddreißigtausend Tonnen auf Tauchstation. Tiefgang acht Meter fünfundvierzig. Das Waffensystem umfaßt sechsunddreißig Abschußrohre mit MultiAttack-Raketen. Die Sprengköpfe sind W-Sechsundsiebzig-Wiedereintritts-Projektile, jede Rakete hat acht Sprengköpfe, jeder Sprengkopf eine Sprengkraft von fünfhundert Kilotonnen.«
    Fieber durchpochte Georges Körper. Aus seiner Stirn quoll Schweiß. Sein Leib schmerzte. In seinem Bauch schien Milch zu gerinnen. Er hatte den Eindruck, sein Gehirn sei in eine Dornenkrone aus Stacheldraht gewickelt.
    »Es gibt ein Dokument«, sagte die Frau, »das McMurdo-Sund-Konvention heißt. Darin stehen sechs Namen. Diese sechs Personen, darunter Sie, werden zum Ross-Eisschelf evakuiert.«
    Auf einmal erkannte George, weshalb er den Engel nur so undeutlich sah. Er lag unter einem Plastikzelt. Der Engel stand draußen.
    »Autsch…« Mehr brachte George als Antwort nicht zustande. In seiner Kehle schienen zwei Murmeln zu stecken. Als könnte er dadurch das Problem diagnostizieren, pulte er mit Fingern im Mund. Sein Handrücken war mit bläulich-roten Flecken übersät. Er hatte Zahnfleischbluten.
    »Ihr Wohltäter ist die Operation Erebus. Bei Ihrer Bergung hatten Sie eine Kugel im Bauch und hielten eine ARES-Montur in den Armen. Die Kugel ist vergangene Woche entfernt worden. Die Montur lagert gegenwärtig in der Kabine, die Sie bewohnen werden, falls beziehungsweise wenn Ihre Genesung einsetzt.«
    Warum ist mir am Kopf so kühl? überlegte George. Dir ist am Kopf so kühl, weil du keine Haare mehr hast, verrieten ihm seine Fingerspitzen. Du bist so kahl wie eine Tafel südafrikanischen Granits.
    »Abschließender Fakt: Während der letzten sechs Tage sind Sie besinnungslos gewesen. Im Laufe dieser Zeitspanne sind Sie vom Prodomalstadium durch die Latenzphase in die Leben-oder-Tod-Phase übergewechselt. Das ist Ihre jetzige Situation. Es tut mir leid, daß ich Ihnen keine günstigere Auskunft geben kann.«
    Außer seinen körperlichen Beschwerden peinigten ihn andere Qualen, schmerzliche Gefühle, die ihn zu zermalmen drohten wie die Steine, mit denen seine neuenglischen Vorfahren Hexen zu Tode gequetscht hatten. Ein Stein des Verlusts lastete auf ihm, ein Stein der Furcht, ein Stein für Holly, ein Stein für…
    »Ich hab eine Frau«, sagte er. Vier Wörter, vier Schluck Säure. Er erlitt einen Hustenanfall und bespuckte den Kissenbezug mit Auswurf. Blutströpfchen klebten in dem Schleim. »Und eine Tochter«, krächzte er. »Ich muß ihr eine Geschichte über eine Elfe erzählen, die einen goldenen Schatten