Sonderplanung Mini-Mond

Funk­sprech­ge­rät ir­di­scher Bau­wei­se. Das Ge­gen­stück be­fand sich an Bord des Schlauch­boo­tes drau­ßen auf dem Meer.
    »Re­ling ruft van Haet­lin und Pe­ro­ni«, sprach er in das Mi­kro­phon. »So­fort mel­den.«
    Die Ant­wort er­folg­te prompt. Die Stim­men der bei­den Män­ner wa­ren kaum noch zu er­ken­nen. Sie klan­gen mo­no­ton und mo­du­la­ti­ons­los.
    Re­ling schal­te­te die Bild­über­tra­gung ein. Auf dem Schirm des Vi­si­phons er­schie­nen zwei mas­ken­star­re Ge­sich­ter mit stump­fen Au­gen.
    »Grau­en­haft«, flüs­ter­te Besch­ter und fuhr sich mit der Hand über die Au­gen. »Grau­en­haft! Da­bei ha­ben die bei­den ga­ran­tiert viel we­ni­ger AFC-Kon­ser­ven ge­ges­sen als an­de­re Men­schen.«
    Pe­ro­ni und van Haet­lin er­hiel­ten den Be­fehl, das Boot mit den Ver­suchs­tie­ren in Schlepp zu neh­men und zur na­hen Küs­te zu pad­deln.
    Als sie ein­tra­fen, wur­de der Vol­l­alarm für Hen­der­won-Is­land auf­ge­ho­ben. Die Tie­re, un­ter ih­nen zwei Men­schen­af­fen, wa­ren eben­falls zu bio­lo­gisch le­ben­den Ro­bo­tern ge­wor­den. Sie ge­horch­ten auf je­den Wink, er­in­ner­ten sich so­fort an je­den vor­her ein­stu­dier­ten Trick.
    Als ein Schä­fer­hund von sei­nem Aus­bil­der den An­griffs­be­fehl er­hielt, rea­gier­te das Tier mit der­ar­ti­ger Wut, daß es er­schos­sen wer­den muß­te.
    Pe­ro­ni und van Haet­lin be­folg­ten je­de An­wei­sung, oh­ne ei­ne Se­kun­de zu zö­gern. Sie leis­te­ten kei­nen Wi­der­stand mehr; we­der phy­sisch noch psy­chisch.
    Da­mit war klar, was der Mensch­heit droh­te.
    Re­ling er­klär­te ab­schlie­ßend:
    »Mei­ne Her­ren, die Fa­bri­ka­ti­on der AFC-Pro­duk­te un­ter die­sen Um­stän­den zu ver­bie­ten, wä­re Wahn­sinn. Ir­gend­ein klu­ger Kopf käme auf die rich­ti­ge Lö­sung. Wir müs­sen ab­war­ten, was HC-9 und MA-23 er­rei­chen. Ki­ny, du wirst so­fort mit dem Mar­s­kreu­zer ›1418‹ star­ten. Lis­ter­man, ge­ben Sie Vol­l­alarm für die ein­ge­spiel­te Be­sat­zung. For­dern Sie au­ßer­dem von NEW­TON ein Su­per­schlacht­schiff der POR­CU­PA-Klas­se an. Die Be­sat­zung ist auf dem Mars. Hof­fen wir, daß sie das Rie­sen­schiff auch oh­ne HC-9 flie­gen kann. Bridge­man be­fin­det sich ir­gend­wo im Wel­ten­raum. Wenn ein Te­le­pa­thie­kon­takt mit Ki­ny ge­lingt, ha­ben wir so gut wie ge­won­nen. Das wä­re vor­erst al­les.«
     

 
1.
     
    Be­richt Bri­ga­de­ge­ne­ral HC-9, Thor Kon­nat, ZBV.
     
    Et­was im Ge­hirn die­ses Man­nes schi­en an­ders zu funk­tio­nie­ren, als ich es er­war­tet hat­te. Ich schau­te schnel­ler in die Mün­dung sei­nes durch­ge­la­de­nen und ent­si­cher­ten Ma­schi­nen­ka­ra­bi­ners, als ich ste­hen­blei­ben konn­te.
    Er hat­te hun­dertzwan­zig Ge­schos­se vom Ka­li­ber .222 Ul­tra-Ma­gnum in sei­nem Trom­mel­ma­ga­zin und au­ßer­dem den Zu­füh­rungs­schie­ber auf Dau­er­feu­er ge­schal­tet.
    Ich hob au­gen­blick­lich die Hän­de und rühr­te mich nicht mehr.
    Er schau­te mich starr und so un­mensch­lich dro­hend an, wie es nur die von Bridge­man »prä­pa­rier­ten« Ro­bot­men­schen konn­ten. Sie hat­ten kei­ne Ge­füh­le mehr. Sie kann­ten auch kein Mit­leid oder den Un­ter­schied zwi­schen Recht und Un­recht.
    »Zu­tritt ver­bo­ten«, sag­te er mit mo­no­to­ner Stim­me. »Ge­hen Sie, schnell!«
    Ich ge­horch­te wi­der­spruchs­los. Die­ser Mann war aus­schließ lich auf Bridge­man pro­gram­miert. Er wür­de sich für ihn in Stüc ke rei­ßen las­sen. Je­de er­klä­ren­de Be­mer­kung wä­re rei­ner Selbst­mord ge­we­sen.
    Den Blick un­ent­wegt auf die­ses Ge­sicht und die plump wir­ken­de Mün­dung mit dem auf­ge­setz­ten Rück­stoß­dämp­fer ge­rich­tet, ging ich rück­wärts je­nen Gang zu­rück, den ich vor we­ni­gen Mi­nu­ten vor­sich­tig, aber in al­ler Ei­le durch­schrit­ten hat­te.
    Pro­fes­sor Dr. Ho­ra­tio-Nel­son Bridge­man hielt sich mit sei­nen engs­ten Ver­trau­ten weit ent­fernt in der Zen­tra­le der WON­DER FUL POWER auf, wie er den klei­nen, vier­zig Me­ter durch­mes­sen­den Mar­s­kreu­zer ge­nann­te hat­te. Wir be­sa­ßen ein Schiff des glei­chen Typs, nur