Sonderplanung Mini-Mond

hat­ten wir die alt­mar­sia­ni­sche Num­mern­be­zeich­nung »1418« bei­be­hal­ten.
    Ich hat­te sei­ner Ka­bi­ne einen heim­li­chen Be­such ab­stat­ten wol­len. Ich kann­te die­sen Schiffs­typ, der – ge­nau ge­nom­men – die Be­zeich­nung »Kreu­zer« nicht ver­dien­te. Der­art klei­ne Ein­hei­ten wa­ren von den Mar­sia­nern als Bei­boo­te an Bord schwe­rer Groß­kampf­schif­fe mit­ge­führt wor­den.
    Es wä­re für mich ei­ne Klei­nig­keit ge­we­sen, das auf Pa­rap­si-Im­pul­se rea­gie­ren­de Schloß der Pan­zer­tür zu öff­nen. Mit dem Wäch­ter hat­te ich al­ler­dings nicht ge­rech­net.
    Sei­ner uni­for­m­ähn­li­chen Be­klei­dung nach zu ur­tei­len, ge­hör­te er zu den vier spe­zi­ell pro­gram­mier­ten Män­nern aus Bridge­mans Leib­wa­che. Die­se Leu­te schie­nen vor ih­rer Um­wand­lung zu see­len­lo­sen Be­fehls­emp­fän­gern ei­ne gründ­li­che Po­li­zei- oder Mi­li­tär­aus­bil­dung ge­nos­sen zu ha­ben. Wahr­schein­lich wa­ren sie so­gar Mit­glie­der ei­nes spe­zi­ell ge­schul­ten Son­der­kom­man­dos ge­we­sen.
    Ich tipp­te da­bei auf den Mi­li­tä­ri­schen Ab­schirm­dienst EU­RO, denn al­le vier Leib­gar­dis­ten stamm­ten aus dem eu­ro­päi­schen Bun­des­staat Eng­land; Bridge­man eben­falls.
    Der Wäch­ter ließ mich nicht aus den Au­gen und folg­te mir so weit, daß er um die Gang­bie­gung se­hen konn­te.
    Wei­ter hin­ten, knapp fünf Me­ter ent­fernt, be­gann der Po­la­rach­sen-An­ti­gra­vi­ta­ti­ons­lift.
    Wäh­rend ich mich zu­rück­zog, über­leg­te ich fie­ber­haft, warum ich wohl die Be­wußt­seinsim­pul­se die­ses Man­nes nicht te­le­pa­thisch aus­ge­macht hat­te. Selbst­ver­ständ­lich hat­te ich vor Be­ginn mei­nes »Aus­flu­ges« die nä­he­re Um­ge­bung son­diert.
    Es ist mir völ­lig neu, daß die Leib­gar­dis­ten pa­ra­psy­chisch nicht zu er­fas­sen wa­ren. Wie­so war das plötz­lich nicht mehr mög­lich?
    »Vor­sicht«, er­reich­te mich Han­ni­bals te­le­pa­thi­scher An­ruf. »We­ni­ger den­ken und mehr auf dei­ne Schrit­te ach­ten. Star­re ihn wei­ter­hin an. Er wird un­si­cher.«
    »Wie­so?« ent­geg­ne­te ich auf Es­per-Ebe­ne. »Wie­so kannst du das wis­sen? Für mich ist er taub.«
    »Irr­tum! Nicht er ist pa­ra­taub, son­dern der Sek­tor, in dem du dich be­fin­dest. Ver­dammt, hier scheint aber auch al­les schief­zu­ge­hen. Da muß ein Ge­rät ein­ge­baut sein, das Bridge­mans Kom­man­dan­ten­ka­jü­te vor Geis­tess­pio­na­ge ab­schirmt. Vor­sicht, der Bio will jetzt doch schie­ßen! Großer …!«
    Ich war­te­te die nächs­te War­nung nicht ab, son­dern sprang mit ei­nem ver­zwei­fel­ten Satz in die röt­lich flim­mern­de Höh­lung des An­ti­grav­lifts. Zu­gleich stieß ich mich so kräf­tig mit den Fü­ßen ab, daß ich in­fol­ge des schwe­re­lo­sen Zu­stan­des wie ei­ne Ra­ke­te nach un­ten saus­te.
    Weit über mir er­kann­te ich die un­deut­li­chen Kon­tu­ren ei­nes Ge­sichts. Der Funk­helm aus MA-Me­tall schim­mer­te im Licht des An­ti­grav­fel­des wie die Bruch­flä­che ei­nes Halb­edel­steins.
    Dann zog sich der Wäch­ter end­lich zu­rück.
    Ich wur­de vom ener­ge­ti­schen Prall­pols­ter auf­ge­fan­gen. Der Schmerz der Brems­be­schleu­ni­gung ließ mein kla­res Denk­ver­mö­gen zu­rück­keh­ren.
    Ar­chi­bald Coo­lert, von je­der­mann nur »Ar­chi« ge­nannt, grins­te. Der Bio­che­mi­ker mit dem som­mer­spros­si­gen Laus­bu­ben­ge­sicht war ein As auf sei­nem Fach­ge­biet.
    Bridge­man schi­en sich über­haupt nur Ko­ry­phä­en ge­holt zu ha­ben. Ar­chi war der Auf­fas­sung, er und die an­de­ren Wis­sen­schaft­ler, die sich au­ßer ihm an Bord be­fan­den, wa­ren völ­lig un­be­ein­flußt. Das war ein Irr­tum, den selbst Han­ni­bal und ich, die bei­den ein­zi­gen her­an­ge­züch­te­ten Te­le­pa­then der GWA, nur un­ter größ­ten Schwie­rig­kei­ten ent­deckt hat­ten.
    Bridge­man war und blieb ein Ge­nie, wenn es dar­um ging, die rich­ti­gen Leu­te mit der pas­sen­den Me­tho­de auf sei­ne Sei­te zu zie­hen.
    Vor al­lem un­ter­lie­fen ihm nie­mals Feh­ler – we­nigs­tens bis jetzt nicht! So schlum­mer­te tief in Ar­chis