Spitze Buben

Kontrolle.
    »Hervorragend. Ihr kennt die Sachen also. Und habt sie auch sehr wahrscheinlich geliefert. Also: an wen?« Ich nahm einen wunderbaren Dolch aus rotem Glas in die Hand. Ein echter Künstler mußte Monate damit verbracht haben, ihn zu schleifen und zu polieren. Es war ein wunderschönes, teuflisches Meisterwerk für zeremonielle Zwecke.
    »Ich würde es Ihnen nicht einmal sagen, wenn ... Hören Sie damit auf!«
    Der Dolch wäre mir fast aus den Händen geglitten.
    »Wie bitte? Wollten Sie sagen: selbst wenn Sie wüßten, wovon ich rede? Aber natürlich werden Sie es mir erzählen, Penny. Sie werden mir alles erzählen. Ich bin kein netter Kerl. Und mein Freund ist nicht mal halb so nett wie ich.« Ich warf den Dolch in die Luft und fing ihn in letzter Sekunde noch auf. Den Jungs lief ein Schauer über den Rücken. Sie konnten die Augen nicht von der Klinge nehmen. Sie mußte ein Vermögen wert sein. »Jungs, ich bin der Freddy aus euren Alpträumen. Die Fratze hinter der Maske. Ich bin derjenige, der einen unbezahlbaren zeremoniellen Glasdolch nimmt, um damit auf einem gehärteten Eichenboden Murmeln zu spielen. Ich bin der Mann, der solange Mammut im Töpferladen spielt, bis ihr bankrott seid. Es sei denn, ihr redet mit mir.«
    Ich legte den Dolch beiseite und nahm statt dessen ein Buch in die Hand. Auf den ersten Blick wirkte es alt und gewöhnlich, ohne okkulte Symbole. Nichts Dolles, dachte ich, als die Jungs plötzlich anfingen, Antworten auf Fragen herauszusprudeln, die ich gar nicht gestellt hatte.
    Sie faselten von einem Mann, der die Sachen gekauft hätte, die ich beschrieben hatte. Verwirrt musterte ich das Buch genauer. Noch immer fiel mir nichts Besonderes auf.
    Warum lockerte es ihre Zunge?
    Der Titel hieß: »Die Wütenden Klingen.« Was bedeutete, daß es der mittlere Band der halbfiktiven Sagen-Trilogie »Niemals Werden Raben Gierig« war. Der erste Band hieß: »Das Eisen-Spiel« und der letzte: »Der Schlachten-Sturm.« Die Trilogie behandelte die glorifizierte Geschichte einer historischen Figur namens Falk, die sich vor fast einem Jahrtausend ihren Weg durch zwei Kontinente und drei Meere geplündert hatte. Nach heutigen Maßstäben war der Mann ein Schwerverbrecher. Ganz gleich, ob Freund oder Feind, alle bereuten zu guter Letzt, daß sie ihn kannten. Nach den Maßstäben seiner Zeit jedoch war er ein Held gewesen, und zwar ganz einfach deshalb, weil er lange gelebt hatte und wohlhabend geworden war. Selbst heutzutage, so wird gemunkelt, wünschen sich die Kinder in Busivad sehnlichst, wenn sie groß sind, ein zweiter Falk zu werden.
    »Ist das vielleicht eine frühe Ausgabe?« Frühe Kopien sind sehr selten.
    Die beiden verdoppelten ihre Anstrengungen. Was war denn das? Sie würden sogar einen Mord gestehen, wenn ich es darauf anlegte.
    »Moment mal, ich möchte das kurz klären. Ihr behauptet, ein rothaariger Mann mit grauen Strähnen, grünen Augen, Sommersprossen, kleinwüchsig, habe die Sachen erworben? Eindeutig ein Mann?« Ihr Nicken versetzte meiner schon angeschlagenen Theorie endgültig den Todesstoß. Nicht mal diese beiden Galgenstricke würden Maggie Jenn mit einem Kerl verwechseln. »Und er ist etwa vierzig, nicht achtzehn?« Das paßte auf niemanden, der mir bisher unter die Augen gekommen war, außer vielleicht auf den ekligen Zwerg im Lagerhaus. »Und ihr habt nicht die blasseste Ahnung, wer er ist?« Hackebeils Haar- und Augenfarbe war mir bisher verborgen geblieben. »Ihr wißt nichts über ihn?«
    »Nein.«
    »Wir wissen gar nichts.«
    Sie ließen das Buch nicht aus den Augen, während sie gleichzeitig versuchten, zu tun, als wäre alles ganz locker.
    »Er hat wohl bar bezahlt, ja? Er ist hereinspaziert, hat sich umgesehen, sich ausgesucht, was er haben wollte, und mit keinem Wort die überhöhten Preise erwähnt? Und als er gegangen ist, hat er seine Erwerbungen höchstpersönlich geschleppt?«
    »Ja.«
    »Ein richtiger Bauer.« Lächelnd legte ich das Buch wieder hin. »Seht ihr? Ich kann sehr hilfsbereit sein, wenn ihr wollt. Ihr müßt nur Interesse zeigen.« Die beiden seufzten, als ich von ihrem Schatz zurücktrat. »Ihr erinnert euch nicht zufällig an etwas, was diesen ganzen Mist in einen vernünftigen Zusammenhang stellt?« Irgendwie hatte es auf mich logisch gewirkt, aber was verstand ich schon von diesem Teufelszeug? Am liebsten will ich gar nichts davon wissen.
    Ich erntete Kopfschütteln.
    »Alles hatte den silbernen Stern mit dem Ziegenkopf