Steife Prise

Titel: Steife Prise Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Terry Pratchett

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eine freundliche Stimme zu Wort: »Gut gemacht, Kommandeur Mumm, endlich singen wir das gleiche Lied!«
    Er achtete nicht weiter darauf und betastete den kleinen Topf. Er war glatt wie Haut. Was er auch enthalten mochte – wonach er keinesfalls fragen würde –, der Inhalt war hinter einem geschnitzten Geflecht aus Blumen und Pilzen verborgen.
    In der kühlen Tiefe seines Kellers bereitete sich der Kneipenwirt Jiminy auf den abendlichen Ansturm vor. Als er in der Dunkelheit hinter den Fässern ein Geräusch hörte, glaubte er, es stamme von einer der Ratten, die es hier unten gab – bis sich eine Hand fest über seinem Mund schloss.
    »Entschuldigung, der Herr, aber ich habe Gründe zu glauben, dass Sie mir bei meinen Nachforschungen behilflich sein könnten.« Der Mann wehrte sich, aber wenn es darum ging, einen Verdächtigen festzuhalten, kannte Mumm so gut wie jeden Trick. »Sie wissen, wer ich bin, und ich weiß, wer Sie sind. Wir sind beide Bullen und wir wissen, wo der Hase langläuft. Sie haben gesagt, ein Schankwirt sieht alles, hört alles und sagt nichts, und ich will ganz offen zu Ihnen sein, verehrter Herr Jiminy: Ich ermittle hier in einer Mordsache. Ja, es geht um Mord, Jiminy, das Kapitalverbrechen, und vielleicht geht es um etwas noch viel, viel Schlimmeres. Also entschuldigen Sie mich bitte, wenn ich den Standpunkt vertrete, dass alle, die nicht hinter mir stehen, sich mir in den Weg stellen, und das mit allen Konsequenzen.«
    Jiminy ging allmählich die Luft aus. Er wand sich nur noch schwach in Mumms Griff. »Aha, zu viel Schnaps und zu wenig im Dorf umgehört, was?«, sagte Mumm. »Aber ich bin niemand, der einen Kneipenwirt dazu zwingt, sein heiliges Gelübde zu brechen, deshalb werden wir uns, wenn ich die Hand wegnehme, friedlich hinsetzen und ein kleines Ratespiel spielen. Ich lasse los … jetzt.«
    Der Wirt stieß keuchend einen Fluch aus. »Das hättet Ihr nicht tun müssen, Kommandeur. Ich hab’s nämlich mit der Lunge!«
    »Ach, das könnte noch viel schlechter gehen, mein guter Jiminy. Und jetzt ein Wort zum Thema Schlaumeier spielen.«
    Der Gastwirt funkelte Mumm finster an. »Ich bin ein einfacher Bulle«, sagte Mumm. »Ich bringe niemanden um, es sei denn, er will mich umbringen. Meinen Burschen, Herrn Willikins, kennen Sie bereits. Sie haben ihn neulich kennengelernt. Leider ist er etwas direkter als ich, außerdem extrem loyal. Vor ein paar Jahren hat er, um meine Familie zu retten, einen bewaffneten Zwerg mit einem handelsüblichen Eismesser getötet. Er verfügt auch noch über andere Talente, wozu, wie ich eigens betonen muss, auch das gehört, ein Hemd so knackig zu bügeln wie sonst keiner. Und, wie schon gesagt, er ist überaus loyal. Kommen Sie schon, Jiminy. Ich bin Bulle, und Sie sind Bulle. Egal, was Sie sagen, Sie sind immer noch ein Bulle – das bleibt immer an einem haften. Sie wissen, was ich tun kann, und ich weiß, was Sie tun können, und Sie sind klug genug, um sich auf die richtige Seite zu schlagen.«
    »Ist ja gut, Ihr müsst es mir ja nicht ständig unter die Nase reiben«, brummte Jiminy. »Wir kennen uns beide gut genug aus.« Mit einem Mal klang seine Stimme auf beinahe dramatische Weise hilfsbereit. »Wie kann ich dem Herrn Kollegen denn behilflich sein, als braver Bürger und ehemaliger Polizist?«
    Mumm zog vorsichtig einen kleinen Topf aus der Manteltasche. Er hatte tatsächlich in etwa die Größe einer Schnupftabakdose. Das Missverhältnis blieb Mumm nicht verborgen: In einer Tasche hielt er das herrliche Prachtstück, höchstwahrscheinlich einen Sammelbehälter für Goblinrotz, verborgen und in der anderen seine eigene kleine Schnupftabakdose. Wie komisch wäre es wohl, wenn er die beiden verwechselte?
    Jiminy zeigte eine deutliche Reaktion, als er den kleinen Behälter erblickte, auch wenn er womöglich dachte, es wäre nicht aufgefallen. Es besteht immer ein winzig kleiner Unterschied in den Anzeichen dafür, die eigene Reaktion verbergen zu wollen, und den Anzeichen dafür, dass man seine Reaktion verbirgt.
    »Schon gut, schon gut, Herr Mumm, Ihr habt ja Recht. Alte Polizeikameraden wie wir müssen keine Spielchen spielen. Ich geb’s auf. Ich weiß, was das ist. Ehrlich gesagt, habe ich erst vor Kurzem so ein Ding gesehen.«
    »Und?«
    »Ich kann Euch einen Namen nennen, Herr Mumm. Und warum? Weil er ein Idiot ist, ein Drecksack, außerdem stammt er nicht mal von hier. Der Bursche heißt Straßfurt, jedenfalls wird er so genannt. Ein