Sternenflut

den ältesten, verstaubtesten Texten zu finden, statt in den neuesten Journalen.
    Mit Ausnahme einiger weniger Rassen – wie der Kanten und der Tymbrimi – schien die galaktische Gemeinde insgesamt in dieser Mentalität verhaftet zu sein. Die Bibliothek war erste und letzte Instanz für jedes Problem. Die Tatsache, daß die alten Aufzeichnungen fast immer etwas Nützliches enthielten, ließ diese Verfahrensweise vielen der Wölflinge von der Erde, darunter auch Tom, Gillian und ihr alter Mentor, Jacob Demwa, nicht weniger abstoßend erscheinen.
    Die Führer der Erde wurzelten in der Tradition selbstentwckelter Technologien, und so waren sie davon überzeugt, daß sich auch zu einem so späten Zeitpunkt in der galaktischen Geschichte durch Innovationen noch etwas gewinnen ließe. Zumindest war es ein besseres Gefühl, dies zu glauben. Für eine wolfsjunge Rasse war Stolz etwas Wichtiges. Waisen haben oft nichts anderes.
    Aber hier zeigte sich nun in greifbarer Form, wie machtvoll die Methode des »Goldenen Zeitalters« war. Alles an diesem Schiff schimmerte von seidiger Finesse. Noch als Wrack erschien es wunderbar schlicht konstruiert und schwelgerisch und prachtvoll in seinen Verzierungen. Schweißstellen waren mit bloßem Auge nirgends zu sehen. Stützen und Streben waren immer noch in eine andere Funktion integriert. Hier trug eine einen Stasisflansch, während sie anscheinend zugleich als Dämpfungsradiator für Überschußwahrscheinlichkeit diente. Orley meinte noch weitere Überlappungen zu sehen, Feinheiten, die sich nur über Ewigkeiten der langsamen Verbesserung uralter Entwürfe hatten entwickeln können.
    Die Dekadenz der Struktur fiel ihm auf, eine Protzerei, die er über ihre bloße Fremdartigkeit hinaus als arrogant und bizarr empfand.
    Eine von Toms Hauptaufgaben an Bord der Streaker war die Untersuchung von Alienkonstruktionen und -geräten, vor allem militärischer Art. Das hier war nicht das Beste, was die Galactics vorzuweisen hatten, aber er kam sich trotzdem vor wie ein Kopfjäger von Neuguinea, stolz auf seine neue Vorderlader-Muskete, doch schmerzlich bewußt, daß es Maschinengewehre gab.
    Er schaute hoch. Sein Team sammelte sich. Mit dem Kinn betätigte er den Hydrophonschalter.
    »Alle fertig? Okay. Untergruppe zwei, ihr macht euch auf den Weg und stellt fest, ob dieser Canyon sich durch das ganze Riff zieht. Er würde uns den Weg zur Streaker um zwanzig Kilometer abkürzen.«
    Er hörte einen zustimmenden Pfiff von Karacha-jeff, dem Führer der Untergruppe zwei. Gut. Der Fin war zuverlässig.
    »Seid vorsichtig«, fügte er hinzu, als die Delphine davonschwammen. Dann winkte er den anderen, ihm zwischen den versengten, aufgerollten Rändern des Risses hindurch in das Wrack zu folgen.
    Sie drangen in dunkle Korridore von gespenstisch vertrauter Bauweise ein. Überall fanden sich Spuren der Gemeinsamkeiten in der galaktischen Zivilisation, überlagert von den Idiosynkrasien einer einzelnen Alienrasse. Die Lichtbänder sahen nicht anders aus als die, welche auch auf den Schiffen von einhundert anderen Spezies verwendet wurden, aber die Zwischenräume waren mit ThennaninHieroglyphen grell verziert.
    Orley nahm eine eidetische Untersuchung des Ganzen vor, aber immer suchte er nach etwas Speziellem, nach einem Symbol, das man überall in den Fünf Verbundenen Galaxien finden konnte: Nach einer Spirale mit einem Strahlenkranz. Sie werden es mir sagen, wenn sie es finden, erinnerte er sich. Die Fins wissen, daß es mich interessiert. Aber ich hoffe, sie ahnen nicht, wie sehr ich mir wünsche, dieses Emblem zu sehen.

18. Gillian
    »Ach, weshalb sollte ich! Heh? Du bist auch nicht eben kooperativ. Ich will nichts weiter, als eine Minute mit Brookida reden. Das ist ja wohl nicht zuviel verlangt!« Gillian Baskin war müde und gereizt. Das Holobild des Schimpansen-Planetologen Charles Dart funkelte sie an. Es wäre ein leichtes gewesen, ätzend zu werden und Charlie zum Rückzug zu zwingen. Aber dann würde er sich wahrscheinlich bei Ignacio Metz beschweren, und der würde ihr dann einen Vortrag über das »Schikanieren von Leuten, bloß weil sie Klienten sind«, halten. Quatsch. Von keinem Menschen hätte Gillian sich gefallen lassen, was dieser aufgeblasene kleine Neo-Schimp ihr bieten durfte.
    Sie streifte eine Strähne ihres dunkelblonden Haars beiseite, die ihr übers Auge gefallen war. »Charlie, zum letzten Mal: Brookida schläft. Er hat deine Nachricht erhalten, und er wird sich bei dir