STÜRMISCHE FLITTERWOCHEN IN DER KARIBIK

PROLOG
    Es regnete in Strömen, als Darcy aus dem Taxi stieg. Sie warf noch einmal einen Blick auf den Zettel in ihrer Hand und ging dann entschlossen auf das imposante Gebäude, das vor ihr lag, zu. Darcy atmete tief durch, bevor sie auf den blank polierten Klingelknopf drückte. Es dauerte nicht lange, bis die Tür von einem Mann in Pförtneruniform geöffnet wurde.
    „Guten Abend“, sagte er förmlich. „Was kann ich für Sie tun?“
    „Ich möchte Harry Metcalfe sprechen“, erklärte Darcy. „Er ist einer Ihrer Clubmitglieder.“
    Der Pförtner musterte sie prüfend. „Mr. Metcalfe gibt gerade eine Party und möchte nicht gestört werden. Aber ich kann ihm etwas ausrichten, wenn Sie wünschen.“
    „Nein, ich muss Mr. Metcalfe persönlich sprechen“, beharrte Darcy. „Es ist sehr wichtig. Würden Sie mich bitte reinlassen?“
    Der Pförtner zögerte einen Moment, dann ließ er sie widerstrebend eintreten. Darcy fühlte sich sofort unwohl in der großen dunklen Eingangshalle. Direkt vor ihr führte eine breite Treppe in die oberen Stockwerke, zu ihrer Rechten stand ein Pult mit zwei Telefonen und einem Buch, in dem sich offensichtlich die Club-Mitglieder eintrugen, und links sah Darcy eine Reihe geschlossener Türen, hinter einer von denen sie Harry vermutete.
    Der Pförtner öffnete eine dieser Türen und bedeutete Darcy, einzutreten. „Wenn Sie bitte kurz hier warten möchten – ich werde sehen, was ich für Sie tun kann.“
    Darcy sah sich verunsichert um. Sie befand sich in einer Bibliothek, die genauso kalt und düster wirkte wie die Eingangshalle. Alles an diesem Haus schien dunkel und trostlos zu sein – genauso wie Darcy sich fühlte, seit sie vor wenigen Stunden eine bittere Erkenntnis gemacht hatte. Und nun war sie hierhergekommen, weil sie Hilfe brauchte. Und weil sie inbrünstig hoffte, dass Harry sich verpflichtet fühlen würde, ihr zu helfen …
    Die Tür ging auf, und Darcy wurde jäh aus ihren Gedanken gerissen. Es war jedoch nicht Harry, der auf sie zukam, sondern ein Mann, den sie noch nie gesehen hatte. Er war deutlich größer als Harry, hatte eine athletische Figur, dunkles Haar, markante Gesichtszüge und stahlblaue Augen.
    „Wer, zum Teufel, hat Sie hierher bestellt?“, fragte er und musterte Darcy grimmig. „Der Kerl kann sich auf was gefasst machen!“
    Darcy runzelte irritiert die Stirn. „Ich weiß nicht, was Sie meinen. Ich bin hier, weil ich Harry Metcalfe sprechen muss.“
    „So kann man es natürlich auch sagen“, gab der Mann verächtlich zurück. „Wie Sie sicher wissen, feiert Harry heute seinen Junggesellenabschied, und sein zukünftiger Schwiegervater ist auch zugegen. Ein denkbar ungünstiger Zeitpunkt für den Auftritt einer … Dame wie Sie.“ Er zog eine Brieftasche aus der Brusttasche seines eleganten Abendanzugs und nahm mehrere Banknoten heraus. „Was kostet es, Sie wieder loszuwerden?“
    Darcy trat die Zornesröte in die Wangen. „Was fällt Ihnen ein, ich bin …“
    „Mich interessiert nicht, wer Sie sind, mich stört nur, was Sie sind“, unterbrach er sie kalt. „Also machen Sie keinen Ärger, und sagen Sie mir, was Sie normalerweise nehmen, damit ich die Sache erledigen kann.“
    Der Mann ließ seinen Blick herausfordernd über ihre schlanke Figur gleiten, die in dem eng anliegenden schwarzen Kleid, das unter ihrem Mantel hervorblitzte, reizvoll zur Geltung kam. „Sie sollten das nicht persönlich nehmen, Sweetheart“, sagte er und lächelte unvermittelt. „Unter anderen Umständen hätte ich Ihre Show vielleicht sogar genossen. Aber hier sind Sie leider fehl am Platz, also können Sie sich gern auf den Weg zu Ihrem nächsten Engagement machen.“
    Darcy war so wütend, dass sie sich kaum noch beherrschen konnte. Was bildete dieser Kerl sich ein, sie derart zu beleidigen? „Ich gehe nirgendwohin, bevor ich nicht mit Harry gesprochen habe, merken Sie sich das!“
    „Oh doch, Sie gehen, dafür werde ich schon sorgen.“
    Er schob ihr kurzerhand die Scheine in den Ausschnitt, und Darcy schrie entsetzt auf, als seine Finger kurz ihr Dekolleté streiften. Sie zog die Scheine wieder heraus und warf sie ihm zornig vor die Füße.
    „Wie können Sie es wagen, mich anzufassen, Sie Mistkerl!“
    „Ach, Anfassen kostet extra, das hätte ich mir denken können“, spottete er. „Ich dachte immer …“
    Bevor er seinen Satz beenden konnte, ging die Tür erneut auf, und ein blonder junger Mann streckte den Kopf herein. „He Kumpel, wo steckst