Sturm über Tatooine

mit Vorsicht und Bedacht, achte stets sorgfältig auf jene Kleinigkeiten, die andere ignorieren, oft mit tödlichen Folgen; ich brauche Bestätigung. Ich unternehme nichts, solange ich nicht sicher bin.
    In dieser Situation erfordern Bestätigung und Sicherheit wenig Zeit und wenig Geduld. Der Jedi und sein Schüler gehen, aber an ihre Stelle tritt sofort ein Rodianer. Er ist nervös. Seine Suppe ist so dünn, daß sie fast nicht vorhanden ist; er ist der Speisende, nicht die Speise.
    Er ist feige. Er ist töricht. Er ist unfähig. Er ist unentschlossen. Und deshalb stirbt er durch den Schuß des illegalen Blasters in der Hand eines zu allem entschlossenen und skrupellosen Piraten.
    … Suppe…
    Ich triumphiere mit erwartungsvoll zuckenden Rüsseln. Dies ist der Ort und dies ist der Moment… der Ton, der Hauch, das Flüstern, das Schreien, die Vergänglichkeit der fleischgewordenen Suppe, angerichtet und serviert, und würzig, so würzig…
    Ich muß nur hingehen und sie mir holen, sie trinken, sie umarmen, wie nur Anzati umarmen, den Tanz mit dem Corellianer tanzen, dessen Suppe so dick ist und heiß und süß, viel süßer als alles, was ich seit viel zu langer Zeit gekostet habe…
    Jetzt.
    Jetzt.
    Aber Hast mindert die Erfüllung. Zeit und Geduld sind unverzichtbar.
    … diese herrliche Suppe…
    Die Band spielt weiter ihre schrille Musik. Der beißende Geruch von Rauch hängt in der Luft, der schmutzig-staubige Gestank von Dünensand, von Stadtsand; die Brutalität des Blastertods, gewürzt mit rodianischer Feigheit, rodianischer Dummheit. Nicht einmal das Wesen, das ihn engagiert hat, wird ihn betrauern.
    Er ist – war – natürlich eine Kreatur des Hutts. Irgendwelche Zweifel? Es gibt sonst keinen anderen, der es wagen würde, in Mos Eisley, auf Tatooine, Attentäter zu engagieren.
    Abgesehen von Lord Vader und dem Imperator.
    Aber sie sind nicht hier. Nur Jabba.
    Der Hutt ist überall, er selbst ist alles und in allem auf Tatooine, in Mos Eisley, in Chalmuns Bar.
    … diese herrliche Suppe…
    Ein letzter Zug T’bak. Ich inhaliere tief und genieße den Rauch wie den Moment, das Wissen, die Gier. Kurz erhellt sengendes Sonnenlicht das Innere der Bar, als der corellianische Pirat und sein Wookiee-Gefährte mit schnellen Schritten Chalmuns Bar verlassen, um sich den imperialen Nachstellungen zu entziehen. Es ist Jabbas Raumhafen, nur nicht dem Namen nach, und dieser Name ist der des Imperators, der nichts vom Treiben des Hutts wissen muß, oder vielleicht weiß er Bescheid, nur kümmert es ihn nicht.
    Es ist wieder dämmrig in der Bar. Man wird die Leiche fortschaffen, und irgend jemand wird Jabba berichten, daß sein Beauftragter tot ist.
    Nein, es ist schon geschehen; er weiß inzwischen, was passiert und wer verantwortlich ist.
    … diese herrliche Suppe…
    Aber warum soll ich sie aus eigener Tasche bezahlen? Jabbas Taschen sind voller.
    Oh, ja, der Hutt zahlt gut. Aber ich bin es, der die Suppe trinken wird.
    … diese herrliche Suppe…
    Meine Rüssel zucken, als ich langsam und gelassen den Rauch ausstoße, still und zufrieden, während meine eigene Suppe erwartungsvoll kocht.
    … Han Solos Suppe…
    Ah, es verspricht eine lohnende Jagd zu werden… denn eine derartige Suppe habe ich – selbst ich, Dannik Jerriko, Anzat der Anzati, Esser des Glücks, des Schicksals – noch nie, niemals zuvor gekostet.

Am Kreuzweg:
Die Geschichte des Raumfahrers
Jerry Oltion

     
    Die Unendlichkeit war in mehr als nur einer Hinsicht heiß. BoShek lächelte, als er über Tatooine zum Sprung aus dem Hyperraum ansetzte. Er hatte soeben Solos Flugrekord von Kessel nach Tatooine gebrochen.
    Natürlich flog er ohne Ladung, überführte nur das Schiff, damit seine Transponderkodes geändert werden konnten, aber dennoch freute er sich schon darauf, dem angeberischen Corellianer und seinem pelzigen Partner unter die Nase zu reiben, daß er ihren Rekord gebrochen hatte.
    Das Cockpit war wie maßgeschneidert. Er konnte vom Pilotensitz aus alle Kontrollen mühelos erreichen, und alles war genau da, wo er instinktiv hingriff. Die Sichtluken boten einen fast lückenlosen Rundblick, und ein Holo über seinem Kopf zeigte den Heckbereich, der nicht direkt beobachtet werden konnte. In seinen drei Jahren als Pilot von Schmugglerschiffen der Klosterschmiede hatte BoShek noch kein derartig perfekt konstruiertes Schiff geflogen.
    Die letzten Sekunden des Countdowns liefen ab, und der Computer schaltete automatisch auf die