Sturmjäger von Aradon - Magierlicht - Nuyen, J: Sturmjäger von Aradon - Magierlicht

Glassplitter fegten in einem Prasseln über sie hinweg. Das Licht umhüllte sie. Ein Nebelsturm aus Lirium. Es tat nicht weh. Der Tod war warm und zärtlich.
    Die Fesseln schmolzen von ihren Armen. Die Lichter nahmen sie in die Arme, machten sie schwerelos. Sie schwebte. Hinter Schleiern aus wirbelnden Funken sah sie Olowain und Palairon, die an die Wand gepresst wurden, doch ihr Brüllen war fern.
    Hel … halte dich fest. Halte mich.
    Hel klammerte sich an das Licht. Es fühlte sich an wie dunkler Stoff, wie ein lebender, warmer Körper. Feen, durchschoss sie ein fahriger Gedanke. Im Licht wanden sich wunderschöne, längliche Gesichter, halb Mensch, halb Pferdewesen. Ihre Mähnen waren die Schweife von Sternen. Sie hielt sich fest. Alles raste auf die zertrümmerten Fenster zu, doch Hel ließ nicht los, und dann war sie frei, unter dem federblauen Abendhimmel im Rauschen des Windes, und nichts existierte mehr außer dem kometenhaften Lichtnebel, zu dem sie gehörte.

Flüstern
    D as Land war nicht Erde und Stein. Das Land war das Leben selbst, und er, Karat, trieb darauf wie ein welkes Blatt auf Wasserwogen. Er lief Tage und Nächte, unter Sonnen und Sternen dahin, doch es waren nicht seine Beine, die ihn trugen. Das Land trug ihn. Es schob ihn unaufhaltsam auf sein Ziel zu. Er spürte, wie sich die trockenen Hautschuppen der Erde verschoben, damit er vorankam. Berge und Felsen glitten zur Seite. Ein kurzes Auftauchen des Mondes, ein Atemzug Tageslicht, und schon waren die Gebirge zurückgewichen. Gräser, hoch wie Trolle, knarrten im Wind. Sie beugten sich über ihn, drückten ihm in den Rücken, trieben ihn vorwärts. Er wandelte über Sümpfe, ohne einzusinken, und stieg schwerelos durch Morast und Tümpel. Er war in den Silbernen Steppen. Das wusste er. Nirgendwo sonst, nicht einmal in seinen Träumen, war das Gras so hoch, strich grünen Fingern gleich an den Wolken entlang. Wann hatte er zuletzt gegessen, geschlafen? Dumme, dumme Fragen! Er war kein Wesen aus Fleisch und Blut mehr. Er war ein Stück Land, nährte sich vom funkensprühenden Leben aus den Tiefen der Erde.
    »Wo wird es enden?« Flüsterte er es, brüllte er es oder dachte er es? Und die Stimmen im Knistern der endlosen Grasflächen, sie antworteten ihm: Es endete bereits.
    Karat war längst verendet, ja. Nicht in den Wäldern, wo sein erschöpfter Körper verhungert und verdurstet war. Nicht in jenem schicksalhaften Moment, da er das Dämonenmädchen erschlagen und ihr Licht geraubt hatte. Viel früher. In der Arena der Windigen Stadt, wo er Trolle, Gladiatoren, Verbrecher für ein wenig Silber geschlachtet hatte? In den Armen der parfümierten, nach Bratfett und Männerschweiß stinkenden Dirnen Har’punaptras? Viel früher, Karat. Auf den schwarzen Schlachtfeldern seiner Kindheit? Zwischen heulenden Kinderkriegern und verblutenden Pferden, in brennenden Hütten, auf rauchschweren Todesmärschen? Nein. Früher. Viel, viel früher. Er war tot gewesen, als er noch im Schoß seiner Mutter gewesen war. Erst jetzt, jetzt hatte er das Leben in sich. Davor war er nichts als ein erbärmlicher Funke gewesen, getrennt vom ewig lodernden Feuer des Tiefen Lichts. Erbärmlich wie all die armen Kreaturen, die über das Gesicht der stolzen Erde krochen!
    Sie alle sind im Leib ihrer toten Mütter schon verendet.
    »Wohin des Weges?«, fragte er sich selbst, während seine Füße leicht, ganz leicht voranschritten. Er lächelte sich selbst zu. Schmutzkrusten bröckelten von seinen Wangen. »Wohin des Weges?«, wiederholte er, weil es ihm ungemein interessant vorkam, worauf dieser merkwürdige Isenkörper da zuwanderte, und weil es gleichzeitig völlig belanglos war.
    Es ist schon zu Ende. Der Weg ist vorbei. Alles vorbei.
    »Aber jetzt … jetzt fängt es an.«
    Die mächtigen Gräser schüttelten sich, wogten auf wie erhobene Hände, klatschten, jubelten, kicherten. Karat kicherte mit. Ja, nun fing es an. Das Ende musste jetzt anfangen. Plötzlich leuchtete es ihm ein, es war ganz deutlich vor ihm: Er war auf dem Weg zum Leben. Das und nichts anderes hatten die Stimmen ihm doch die ganze Zeit gesagt! Sie , die immer da waren und immer sein würden – sie waren das ewige Leben. Sie riefen ihn zu sich! Damit er es beendete … das Wimmeln der Toten auf dem anmutigen Gesicht des Landes. Damit er das ewige Licht rief, es befreite aus der Tiefe …
    Sein Herz pochte mächtig, füllte seine ganze Brust aus. Er sah sein Licht mit jedem Pulsschlag nach außen