Sturz der Titanen

und schlug nach dem Mann, der Marga die Ohrfeige verpasst hatte. Er landete einen guten Treffer, direkt über dem Auge des Kerls. Dann packten ihn die anderen beiden an den Armen. Sie waren stark, und Lew konnte sich nicht befreien. Während die beiden ihn festhielten, schlug der erste Mann, der offenbar ihr Anführer war, ihm erst ins Gesicht und dann mehrmals in den Bauch. Lew spie Blut und erbrach sein Steak.
    Als er schwach genug war, schleppten sie ihn die Treppe hinunter und aus dem Haus. Ein blauer Hudson stand mit laufendem Motor am Bürgersteig. Die Männer warfen Lew im Fond auf den Boden. Zwei von ihnen setzten sich zu ihm und stellten die Füße auf ihn; und der dritte stieg vorne ein und setzte sich ans Lenkrad.
    Lew hatte viel zu schreckliche Schmerzen, um noch darüber nachzudenken, wohin sie fuhren. Wahrscheinlich arbeiteten die Schläger für Vyalov. Aber wie hatten sie ihn gefunden? Und was würden sie mit ihm anstellen? Er versuchte, sich nicht der Angst zu ergeben.
    Nach ein paar Minuten hielt der Wagen an, und Lew wurde herausgezerrt. Sie standen vor einem Lagerhaus. Die Straße war menschenleer und dunkel. Lew konnte den See riechen; also befanden sie sich nah am Ufer. Hier war ein guter Ort, jemanden zu ermorden, erkannte er mit düsterem Fatalismus. Hier gab es keine Zeugen, und die Leiche konnte im Eriesee versenkt werden, in einen Sack gestopft und mit ein paar Ziegelsteinen beschwert.
    Die Männer schleppten Lew ins Gebäude. Er versuchte, sich zusammenzureißen. Es war die schlimmste Situation, in der er je gesteckt hatte. Diesmal war er nicht sicher, ob er sich noch würde herausreden können. Warum mache ich so was eigentlich, fragte er sich.
    Das Lagerhaus war voller neuer Reifen; jeweils fünfzehn, zwanzig Stück waren aufeinandergestapelt. Die Männer zerrten Lew zu einem Stapel am anderen Ende der Halle und zu einer Tür, die von einem weiteren stämmigen Kerl bewacht wurde. Der Mann hob die Hand, um die Tür aufzuhalten.
    Niemand sagte ein Wort.
    Nach einer Minute bemerkte Lew: »Sieht aus, als müssten wir länger warten. Hat jemand ein paar Karten dabei?«
    Niemand lachte oder lächelte auch nur.
    Schließlich öffnete sich die Tür, und Nick Forman kam heraus. Seine Oberlippe war geschwollen, ein Auge geschlossen. Als er Lew sah, sagte er: »Ich musste es tun. Sie hätten mich sonst getötet.«
    Also haben die Kerle Nick zum Reden gebracht, dachte Lew.
    Ein dünner Mann mit Brille erschien in der Tür zum Büro. Vyalov konnte es nicht sein, da war Lew sicher; der Kerl war viel zu dürr. »Bring ihn rein, Theo«, sagte der Mann.
    »Geht klar, Mr. Niall«, erwiderte der Anführer der Schlägertruppe.
    Das Büro erinnerte Lew an die Bauernkate, in der er das Licht der Welt erblickt hatte. Es war viel zu warm, und die Luft war voller Rauch. In einer Ecke stand ein kleiner Tisch mit Ikonen.
    Hinter einem stählernen Schreibtisch saß ein Mann mittleren Alters mit ungewöhnlich breiten Schultern. Er trug einen teuer aussehenden Anzug mit Kragen und Krawatte; an der Hand, in der er die Zigarette hielt, funkelten zwei Ringe. »Was ist das für ein verdammter Gestank?«, fragte er.
    »Tut mir leid, Mister W. Das ist Kotze«, antwortete Theo. »Er hat Ärger gemacht, und wir mussten ihn ein bisschen beruhigen. Dabei ist er sein Abendessen wieder losgeworden.«
    »Lasst ihn los.«
    Die Männer gehorchten, blieben aber in der Nähe.
    Mister V musterte Lew. »Ich habe deine Nachricht bekommen«, sagte er. »Ich soll also höflicher sein, ja?«
    Lew nahm allen Mut zusammen. Er würde nicht winselnd auf den Knien sterben. »Sind Sie Joseph Vyalov?«, fragte er.
    »Teufel noch mal, du hast wirklich Nerven«, sagte der Mann. »Mich zu fragen, wer ich bin.«
    »Ich habe nach Ihnen gesucht.«
    » Du hast nach mir gesucht?«
    »Die Familie Wjalow hat mir einen Fahrschein von Sankt Petersburg nach New York verkauft und mich dann in Cardiff ausgesetzt«, sagte Lew.
    »Und?«
    »Ich will mein Geld zurück.«
    Vyalov starrte ihn mehrere Sekunden an; dann brach er in lautes Gelächter aus. »Irgendwie gefällst du mir«, sagte er. »Ich kann einfach nicht anders.«
    Lew hielt den Atem an. Hieß das, Vyalov würde ihn doch nicht umbringen?
    »Hast du eine Arbeit?«, fragte Vyalov.
    »Ich arbeite für Sie.«
    »Wo?«
    »Im Hotel Sankt Petersburg, im Stall.«
    Vyalov nickte. »Ich glaube, wir können dir etwas Besseres anbieten.«

    Im Juni 1915 kam Amerika dem Krieg wieder einen Schritt näher.
    Gus Dewar