Such mich Thriller

kleine Junge auf der Rückbank. »Dodie auch, sehen Sie, wie sie zappelt? Können wir anhalten?«
    »Ja, natürlich«, sagte Nahlman. Das Timing war ideal. Sie hatte schon das Hinweisschild für die nächste Tankstelle gesehen, zusammen mit einer Warnung: Achtung, scharfe Kurve hinter der Baustelle!
    »Wir halten zur Pinkelpause.«
    »Handys verboten«, sagte Agent Allen vorbeugend. »Dale hat gesagt …«
    »Aber das Funkgerät können Sie auch nicht einsetzen, das wissen Sie doch. Es gibt zu viele Privatfahrzeuge, die Polizeifunk haben. Bleibt das Handy. Ich übernehme die Verantwortung.« Sie beobachtete den Wagen, der neben ihr herfuhr und sie auf eine Spur ohne Abzweigung drängte. Das Ausfahrtschild war schon in Sicht, als sie sich zu ihrem Partner hinüberlehnte und sehr laut wurde. »Das ist ein Befehl !«
    Barry Allen hielt das Handy ans Ohr. »Keine Antwort. Dale wird sauer sein, wenn … Was machen Sie denn da?«
    Nahlman ging auf die Nachbarspur und drängte das andere Fahrzeug gegen die Trennmauer. Es fiel zurück, Funken sprühten, Metall traf knirschend auf Beton. Und dann gehörte die Spur ihr.

    Agent Allen hatte das Manöver mit offenem Mund und vorquellenden Augen verfolgt.
    Nahlman warf einen Blick in den Rückspiegel. Der Boxer schlug in seinem Märchenbuch gelassen eine Seite um, aber Peter hatte alles mit angesehen. »Cool«, flüsterte er.
     
    Mallory war hundert Meilen vor Gallup, New Mexico. Sie fuhr mit offenem Verdeck, die Nacht war milde, und auf der Interstate 40 war nicht viel Verkehr. Die Baustelle war wie ein Arcade-Spiel, sie schlängelte sich durch zahlreiche Kurven, die von Betonwänden begrenzt wurden. Hinter der Baustelle war nichts von der FBI-Eskorte der Finns zu sehen.
    Gut.
    Offenbar hatte sich Dale Berman immerhin so weit zusammengerissen, dass er den Weg zur Flughafenstraße gefunden hatte.
    Sie trat das Gaspedal durch und war angenehm überrascht. Ray Adler in Kansas hatte ihr nicht nur einen Überrollbügel geschenkt, sondern offenbar auch die Einstellungen des Porsche-Motors optimiert. Wegen des VW-Verdecks hatte sie bisher nur hundertachtzig geschafft, jetzt machte sie zweihundertzehn Meilen pro Stunde.
    Danke, Ray.
    Es war ein Wettrennen mit der Zeit, denn sie war hundemüde, aber ehe der Schlaf sie einholen konnte, musste sie noch eine Sehenswürdigkeit anschauen. Dort konnte sie dann die Augen schließen, dösen und träumen, auch wenn Träume sie anstrengten.
    Im Schlafen oder im Wachen fuhr sie immer nur diese eine Straße.

    Der Reisegefährte des Kriminalbeamten aus Chicago war ein hohes Tier beim FBI, und die Plätze in der Ersten Klasse hatte der amerikanische Steuerzahler finanziert. Vom Flughafen in Illinois bis zu ihrer Position in der Warteschleife über New Mexico hatte Kronewald ihm als brauchbare Information nur einen Protest entlocken können, der allerdings Bände sprach.
    »Ich kann doch nicht die Namen aller Außendienstmitarbeiter auswendig lernen, verdammt noch mal«, sagte Harry Mars. »Bedaure, an einen Agent Cadwaller kann ich mich nicht erinnern.«
    Für Kronewald war das die Bestätigung, dass Cadwaller Washingtons Späher in Dale Bermans Außenstelle war. »Angeblich soll er mal Profiler gewesen sein. Hilft Ihnen das weiter?«
    Harry Mars umging die Frage, indem er in eine neue Lou-Markowitz-Geschichte einstieg, die mit »Dieser großartige alte Bastard!« begann und mit »Und was halten Sie von seiner Tochter?« endete.
    »Ja, Mallory …« Kronewald lächelte gezwungen und zunehmend irritiert. Mallory musste mit diesem Fed einen Kuhhandel gemacht haben, aber es ging offenbar wirklich um eine große Sache. Stellvertretende Direktoren des FBI machten keine Botengänge. Harry Mars war hier, um den Fall selbst in die Hand zu nehmen.
    Detective Kronewald hatte es satt, sich abwimmeln und manipulieren zu lassen. Er sah auf die Landebeleuchtung des Albuquerque International hinunter und traf Vorbereitungen zu seinem besten Schuss. »Sie glauben also, dass Dale Berman diese kleine Sache durchziehen kann, ohne Mist zu bauen?«
    Der Mann aus Washington sah auf die Uhr. »Wenn wir landen, wird er mit den Finns an Ort und Stelle sein.«
    »Nur, wenn er nicht weiß, was Sie mit ihm vorhaben.«
    Volltreffer.

    Die Fassung des FBI-Mannes war ins Wanken geraten, und Kronewald wusste, dass er eine heiße Spur hatte. Seit einer Stunde versuchte Harry Mars vergeblich, eine Handyverbindung herzustellen, und dass dieser Bürokrat seine Frau anrufen wollte,