Supernova

werden annehmen, dass du
das getan hast.« Stille.
    Wednesday konnte ihr Herz schlagen und das Blut in ihren Ohren
rauschen hören. Das Gefühl, einen unfassbaren Verlust
erlitten zu haben, überwältigte sie, drohte sie
fortzuschwemmen, wie ein Fluss, der über die Ufer tritt und
alles mitreißt. »Aber Dad…«
    Als sie wieder bei sich war, nahm sie als Erstes wahr, dass sie
auf dem Gang stand, neben einer Luftschleuse für Notsituationen,
aus der langsam der Sauerstoff entwich. Gleich darauf verließ
sie den Versorgungstunnel mit dem Blaulicht und bog um die Kurve, um
wieder bevölkertes Gebiet anzusteuern. »Jacke, zurück
zum Normalzustand.« Sie schob die sich lockernde Kapuze so weit
zurück, dass sie ihr wie ein Beutel im Nacken hing. Die Leggings
konnten noch warten. Während sie wie aufgezogen weiterging,
streifte sie die Handschuhe ab und verstaute sie in einer
Jackentasche. Sie war derart blind für ihre Umgebung, dass sie
fast in einen Stützträger hineingerannt wäre. O
Scheiße o Scheiße o Scheiße. Schließlich
nahm sie wieder den Gang eines Teenagers an, der ziellos
herumschlendert, und griff langsam und mit zitternder Hand nach oben,
um ihre Jacke zu lockern. Sofort löste sie sich von ihren Rippen
und bauschte sich so auf, dass sie wie ein Blouson saß. O
Scheiße.
    Überwältigt vom Gefühl eines entsetzlichen
Verlustes, machte sich Wednesday auf den Weg zum Transit-Terminal
B.

 
    Centris Magna war ein kleines Habitat; der Raumhafen war nicht auf
Langstreckenflüge eingerichtet, sondern eigentlich nur für
kleine Passagier-Shuttles da. Massengüter wurden mit einem
Schlepper transportiert, der bei maximal zehn Klicks Delta-V Ladungen
bis zu tausend Tonnen befördern konnte; allerdings dauerte die
Reise bis zum nächsten Anlaufhafen überaus lange. Nur
Menschen benutzten schnellere Transportmittel. Deshalb war das
Terminal auch nicht größer als die Radnabe von
Alt-Neufundland; es wirkte schäbig und stark von dem rustikalen
Stil beeinflusst, der vor etwa zehn Jahren in Mode gewesen war.
Wednesday spürte einen Anflug von Heimweh nach Alt-Neufundland,
als sie in die Abflughalle ging, was nach dem entsetzlichen Grauen
und den Schuldgefühlen, die sie auf dem Weg hierher verfolgt
hatten, fast erleichternd war.
    Sie steuerte die erste verfügbare Ticket-Konsole an.
»Ein Flugticket, bitte.«
    Die Konsole zwinkerte sie mit schläfrigen, halbmenschlichen
Augen an. »Bitte nennen Sie Ihr Reiseziel und Ihren vollen
Namen.«
    »Vicky Strowger. Ähm, für mich ist bei Ihnen ein
Reiseplan hinterlegt; es ist ein Flug im Rahmen eines Schulprogramms
reserviert, und zwar von, äh, David Larsen, der das Programm
leitet.«
    »Ist das der Berufsschullehrer Larsen oder der David Larsen,
der nichtorganische, handgefertigte Spielzeuge bemalt und diese
gastrointestinalen Recyclingwürmer entwirft, die zu den
manichäischen Survivalisten ausgeführt werden?«
    »Der Erstere.« Wednesday sah sich nervös um. Halb
und halb rechnete sie damit, dass hinter den Polstermöbeln
irgendwelche gesichtslosen Triebtäter, ausgerüstet mit
Messern und Hackbeilen, auf sie lauerten. Die weiträumige Halle
war fast menschenleer. Gräser, Bäume, die als
Orientierungspunkte dienten, ein leicht gekrümmter
Fußboden (die Halle lag so nahe beim Endpunkt der Achse, dass
die Schwerkraft kaum ein Viertel der üblichen betrug und sich
die Krümmung bemerkbar machte): Die Halle wirkte einfach zu
groß und eindeutig beängstigend auf jemanden, der auf
einer engen Raumstation aufgewachsen war.
    »Wir sehen nach. – Ja, für Sie ist ein Reiseplan
hinterlegt. Mit den Kosten wird das Auslandsprojekt belastet,
das…«
    Jetzt oder nie. »Ich würde gern
umbuchen.«
    »Wie bitte?«
    »Bitte auf Luxusklasse oder was Sie mir sonst in dieser
Richtung anbieten können.« Sie hatte inzwischen ihr
Guthaben überprüft und wollte diesen Transfer-Flug auf gar
keinen Fall damit verbringen, ruhelos in einem drittklassigen Sitz zu
kauern.
    Das Terminal murmelte ein Weilchen vor sich hin.
»Registriert. Versuchen zu entscheiden, wie wir Ihren
Wünschen am besten nachkommen können – bestätigt.
Abflug von Flugsteig sechzehn, in zwei Stunden und vier Minuten,
Regionalshuttle zur Umlaufbahn von Centris Noctis, dort Transfer zu
einem Linienschiff der Luxusklasse, zur WSL Romanow, zum
Weiterflug nach Minima Vier. Ihr Anschlussflug startet in
achtundzwanzig Stunden. Welche Option ist Ihnen recht, wie
möchten Sie zahlen?«
    »Ist mir völlig egal.«
    Das