Symphonie des Todes

ich gehört habe, ist sie mopsfidel. Ich bin ja damals noch vor dir aus Dublin abgehauen. Bin ziemlich viel herumgekommen und habe halt dort mein Geld gemacht, wo es gerade etwas zu verdienen gab. Meistens habe ich irgendwelche heißen Waren irgendwohin verfrachtet, wo sie abkühlen konnten, bevor sie verschachert werden konnten. Genau das habe ich an jenem schicksalhaften Abend auch in Liverpool getan.«
    Mick öffnete eine geschnitzte Holzbox auf dem Tischchen neben seinem Sessel und zog die Brauen in die Höhe, als er die darin liegenden französischen Zigaretten sah. Sie waren beinahe unbezahlbar und ihr Genuss so gut wie nirgendwo erlaubt.
    »Darf ich?«
    »Sicher.«
    Um ihrer alten Freundschaft willen nahm Mick statt eines halben Dutzends tatsächlich nur einen der Glimmstängel heraus. »Wo war ich stehen geblieben?«, fragte er, während er ein schlankes, goldenes Mehrwegstreichholz aus seiner Jackentasche zog. »Ach so – ja, ich hatte die Hälfte der Kohle bereits in der Tasche und wollte meinen … Kunden treffen, damit er mir den Rest bezahlt. Da ging irgendetwas schief. Die Hafenpolizei hatte Wind von der Sache bekommen und das Lagerhaus gestürmt. Sie, ebenso wie der Kunde, haben mich gesucht. Die Bullen, weil sie mich verhaften wollten, und der Kunde, weil er dachte, dass er von mir verpfiffen worden war.«
    Roarke runzelte argwöhnisch die Stirn, Mick jedoch schüttelte lachend seinen Kopf. »Nein, bestimmt, daran bin ich absolut unschuldig. Schließlich hatte ich bis dahin erst die Hälfte meines Geldes, welchen Vorteil hätte ich also davon gehabt? Auf jeden Fall bin ich in einem Pub verschwunden, um zu gucken, ob sich dort ein schnelles, unauffälliges Transportmittel organisieren ließ. Ich wollte nur noch weg, denn es ist nicht allzu lustig, wenn man gleichzeitig die Bullen und die Gauner auf den Fersen hat. Und, wie’s der Teufel will, sitze ich in einer Ecke, trauere der Kohle nach und überlege, wie ich schnellstmöglich verduften kann, als mit einem Mal eine Schlägerei unter den anderen Gästen ausbricht.«
    »Eine Schlägerei in einem Pub am Liverpooler Hafen«, meinte Roarke mit milder Stimme, während er zwei Gläser dunklen, schaumgekrönten Guinness unter dem AutoChef hervorzog. »Wer hätte so etwas gedacht?«
    »Es war eine wirklich wüste Prügelei.« Mick nahm das Bier entgegen, hielt in der Erzählung inne und prostete seinem alten Kumpel zu. »Also dann, auf alte Freunde. Slainté.«
    »Slainté.« Roarke nahm Mick gegenüber Platz und trank den ersten Schluck des dickflüssigen Getränks.
    »Ich kann dir sagen, Roarke, plötzlich flogen eisenharte Fäuste und wilde Beschimpfungen durch das Lokal, und dabei hatte ich gehofft, ich könnte ruhig in meiner Ecke sitzen und fiele keiner Menschenseele auf. Dann hat auf einmal der Theker einen Schlagstock unter dem Tresen vorgezogen, und die Gäste haben angefangen zu pfeifen und sich in zwei Gruppen aufgeteilt. Dann hatten die beiden, die die ganze Sache angefangen hatten – ich habe bis heute keine Ahnung, worum es bei dem Streit gegangen ist -, plötzlich Messer in den Händen. Am liebsten hätte ich mich in diesem Moment in Luft aufgelöst. Ich wäre unmöglich an den beiden vorbeigekommen, ohne dabei zu riskieren, dass mich eins der Messer trifft, und dazu hatte ich echt keine Lust. Also erschien es mir vernünftiger, einfach in der Menge abzutauchen, die in einem großen Kreis um die beiden herumstand und angefangen hatte, Wetten abzuschließen über den möglichen Ausgang der Keilerei. Dann wurden prompt ein paar der anderen Gäste von der Stimmung angesteckt und fingen an, sich ihrerseits aus Spaß ebenfalls zu prügeln.«
    Roarke sah die dargestellte Szene deutlich vor sich und erinnerte sich daran, wie oft sie beide zum Vergnügen eine Schlägerei vom Zaun gebrochen hatten. »Und wie viele Brieftaschen hast du während der Vorstellung geklaut?«
    »Irgendwann habe ich aufgehört zu zählen«, erklärte Mick grinsend. »Aber zumindest habe ich auf diese Weise einen Teil des entgangenen Lohns für meine Arbeit wieder wettgemacht. Dann flogen schließlich Stühle durch die Gegend, Leute fielen um, und ich wurde in die Sache reingezogen, ob ich wollte oder nicht. Und, verdammt, am Schluss haben die, die den Streit begonnen hatten, sich gegenseitig ihre Messer in den Bauch gerammt. Sie waren beide auf der Stelle tot. Das erkannte ich sofort an der Schwärze ihres Bluts und an dem Geruch. Du kannst dich doch bestimmt daran