The Green Mile

daran, dass er nur noch diese Nacht und den morgigen Tag hatte, um mit Mr. Jingles zu spielen, und so hielt ich den Mund. Gegen Ende wurde es jedoch wirklich schwierig, ihn gewähren zu lassen – Sie wissen, wie das ist, wenn sich ein und dasselbe Geräusch ständig wiederholt. Nach einer Weile geht es einem auf die Nerven. Ich wollte es ihm schließlich doch sagen, doch dann veranlasste mich irgendetwas, über die Schulter und von der Zellentür weg zu schauen. John Coffey stand an der Tür seiner Zelle gegenüber und schüttelte den Kopf: links, rechts und zurück zur Mitte. Als hätte er meine Gedanken gelesen und mir sagen wollen, dass ich es mir noch einmal überlegen sollte.
    Ich sagte, ich würde dafür sorgen, dass Mr. Jingles zu Delacroix’ Tante käme, zu der Lady, die ihm die große Tüte Pfefferminzbonbons geschickt hatte. Die bunte Garnspule konnte ebenfalls zur Tante, sogar sein »Haus« – wir würden sammeln und dafür sorgen, dass Toot auf die Zigarrenkiste verzichtete. Nein, sagte Delacroix nach einigem Überlegen (er warf dabei mindestens fünf Mal die Rolle gegen die Wand, und Mr. Jingles rollte sie entweder mit der Nase oder schob sie mit seinen Pfoten zurück), das gehe nicht. Tante Hermione sei zu alt, um Mr. Jingles’ lebhafte Art zu verstehen. Und angenommen, Mr. Jingles überlebte sie? Was würde dann mit ihm geschehen? Nein, nein, Tante Hermione kam einfach nicht infrage.
    Nun, fragte ich, wie wäre es, wenn einer von uns Mr. Jingles übernimmt?. Einer von uns Wärtern? Wir könnten ihn gleich hier in Block E behalten. Nein, sagte Delacroix, er danke mir freundlich für den Gedanken, certainement, aber Mr. Jingles sei eine Maus, die sich nach Freiheit sehne. Er, Eduard Delacroix, wisse das, weil Mr. Jingles – Sie haben es erraten – ihm diese Information ins Ohr geflüstert habe.
    »Also gut«, sagte ich, »dann wird ihn einer von uns mit nach Hause nehmen, Del. Vielleicht Dean. Er hat einen kleinen Sohn, der ein Mäuschen einfach lieben wird.«
    Delacroix wurde bleich vor Entsetzen bei diesem Gedanken. Ein kleines Kind verantwortlich für ein Mäuse-Genie wie Mr. Jingles? Wie, im Namen von le bon Dieu, konnte man von einem kleinen Jungen erwarten, dass er die Dressur regelmäßig trainierte, geschweige denn ihm neue Tricks beibrachte? Und angenommen, das Kind verlor das Interesse und vergaß, ihn zwei oder drei Tage hintereinander zu füttern? Delacroix, der sechs Menschen bei lebendigem Leibe geröstet hatte, um sein ursprüngliches Verbrechen zu vertuschen, erschauerte mit der Abscheu eines radikalen Vivisektionsgegners.
    Also gut, ich erklärte mich bereit, ihn zu mir zu nehmen (ich verspreche ihnen alles, erinnern Sie sich? In ihren letzten achtundvierzig Stunden verspreche ich ihnen alles). Na, wie wäre das?
    »Nein, Sir, Boss Edgecombe«, lehnte Del in entschuldigendem Tonfall ab. Er warf wieder die Rolle. Sie fog gegen die Wand, prallte ab, drehte sich; dann war Mr. Jingles bei ihr und schob sie mit der Nase zurück zu Delacroix. »Vielen lieben Dank, merci beaucoup – aber Sie wohnen draußen in die Wald, und Mr. Jingles, er’at Angst, dans la forêt zu leben. Ich weiß, weil …«
    »Ich denke, ich kann erraten, woher du das weißt, Del«, unterbrach ich ihn.
    Delacroix nickte und lächelte. »Aber wir werden diese Problem lösen, bestimmt!« Er warf die Rolle. Mr. Jingles fitzte hinterher. Ich versuchte, nicht zusammenzuzucken.
    Am Ende war es Brutal, der die Lage rettete. Er war beim Wachpult gewesen und hatte Dean und Harry beim Cribbage zugeschaut. Percy war ebenfalls da, und Brutal war es schließlich leid zu versuchen, eine Unterhaltung mit ihm anzufangen und nur verdrossenes Grunzen als Antwort zu bekommen. So schlenderte er zu mir – ich saß außerhalb von Delacroix’ Zelle auf einem Stuhl -, verschränkte die Arme und hörte uns zu.
    »Wie wäre es mit Mouseville?«, fragte Brutal in die nachdenkliche Stille, die entstanden war, nachdem Del sich geweigert hatte, seinen Mr. Jingles in mein altes Spukhaus im Wald zu lassen. Brutal äußerte die Bemerkung lässig, als wollte er betonen, dass es nur so eine Idee war.
    »Mouseville?«, fragte Delacroix und blickte Brutal in einer Mischung aus Überraschung und Interesse an. »Was ist Mouseville?«
    »Das ist diese Touristenattraktion in Florida«, sagte Brutal. »Tallahassee, glaube ich. Stimmt das, Paul? Tallahassee?«
    »Stimmt«, erwiderte ich ohne das geringste Zögern und dachte: Gott segne Brutus Howell.