Todesmarsch

darauf plumpsten zwei Körper auf die Straße. Einer davon mußte Barkovitch sein, es ging gar nicht anders. Und diesmal war es seine Schuld. Diesmal war er der Mörder.
    Und dann hörte er Barkovitch lachen. Er kicherte laut und immer hysterischer, und man konnte ihn deutlich über den Lärm der Menge hinweg hören. »Garraty! Garraty! Ich werde auf deinem Grab tanzen, Garraty. Ich werde tanzen -«
    »Halts Maul«, schnauzte Abraham ihn an. »Halts Maul, du kleiner Scheißer!«
    Barkovitch hörte auf zu schreien und fing plötzlich an zu weinen.
    »Jetzt hast du's geschafft!« rief Collie Parker vorwurfsvoll. »Jetzt hast du ihn zum Weinen gebracht, Abe, du schlimmer Junge. Er wird zu seiner Mammi rennen und ihr alles erzählen.«
    Barkovitch hörte nicht auf zu schluchzen. Es war ein hohles, grauenhaftes Weinen, und Garraty bekam eine Gänsehaut. Barkovitch hatte alle Hoffnung verloren.
    »Will unser kleiner Hosenscheißer heim zu seiner Mammi?« rief Quince von vorn. »Oh, Barkovitch, es ist wirklich schlimm hier, nicht wahr?«
    Laßt ihn in Ruhe, schrie eine Stimme in Garraty auf. Laßt ihn in Ruhe, ihr habt keine Ahnung, wie sehr er leidet. Aber was war das denn nun wieder für ein gemeiner, heuchlerischer Gedanke? Er wollte doch, daß Barkovitch starb. Dann sollte er es auch offen zugeben. Er wollte, daß Barkovitch zusammenbrach und abkratzte.
    Und Stebbins lief vermutlich da hinten in der Dunkelheit und lachte sie alle aus.
    Er eilte nach vorn und holte McVries ein, der die Straße entlangschlenderte und sich müßig die Menge ansah. Die Menge blickte gierig zurück.
    »Hilf mir doch einmal, eine Entscheidung zu fällen«, forderte er Garraty auf.
    »Gern. Worum geht's?«
    »Wer ist hier in einem Käfig? Sie oder wir?«
    Garraty lachte herzlich. »Wir sitzen alle im Käfig. Und dieser Käfig steht im Affenhaus des Majors.«
    McVries lachte nicht mit. »Mit Barkovitch geht es langsam zu Ende, nicht wahr?«
    »Ja, ich glaube.«
    »Ich will es nicht mehr sehen. Es ist gemein. Und auch das ist Betrug. Man baut sich da etwas auf - etwas, an das man sich halten kann - und dann will man's plötzlich nicht mehr. Ist es nicht schade, daß die großen Wahrheiten am Ende doch nur Lügen sind?«
    »Ich habe noch nicht darüber nachgedacht. Hast du bemerkt, daß es schon fast zehn Uhr ist?«
    »Es ist so, als trainierte man sein ganzes Leben lang Stabhochsprung, und dann kommt man endlich zu den Olympischen Spielen und fragt sich: >Warum, zum Teufel, will ich eigentlich über diese blöde Latte springen?<«
    »Ja«
    »Es könnte einen fast wütend machen, nicht wahr?« sagte McVries böse.
    »Mir fällt es immer schwerer, mich aufzuregen«, erwiderte Garraty und schwieg eine Weile. Ein Gedanke beschäftigte ihn seit längerer Zeit. Baker hatte sich ihnen angeschlossen. Garraty blickte von ihm zu McVries und fragte sie dann: »Habt ihr Olsons - habt ihr sein Haar gesehen? Bevor er erschossen wurde?«
    »Was war damit?« fragte Baker zurück.
    »Es wurde grau.«
    »Nein, das ist verrückt«, widersprach McVries, aber seine Stimme klang plötzlich sehr ängstlich. »Nein, das muß Staub oder so was gewesen sein.«
    »Es wurde grau«, wiederholte Garraty. »Es kommt mir so vor, als wären wir schon immer auf dieser Straße gewesen. Es war Olsons Haar - dieses Grauwerden -, das mich zuerst auf diesen Gedanken gebracht hat... Vielleicht ist das hier eine ganz verrückte Art von Unsterblichkeit.« Ein deprimierender Gedanke. Furchtbar. Er starrte vor sich hin in die Dunkelheit und spürte den leichten Nachtwind in seinem Gesicht.
    »Ich gehe, ich ging, ich werde gehen, ich werde gegangen sein«, sang McVries. »Soll ich es euch ins Latein übersetzen?«
    Wir hängen in der Zeit fest, dachte Garraty.
    Ihre Füße bewegten sich, aber sie taten es nicht. Die rote Zigarettenglut in der Menge, das gelegentliche Aufflackern der Blitzlichter und Wunderkerzen hätten Sterne sein können, die in ihrer seltsamen, erdnahen Konstellation die vor und hinter ihnen liegende Existenz bezeichneten, einen sich in beide Richtungen verengenden Weg, der ins Nichts führte.
    »Brr«, sagte Garraty erschauernd. »Man kann hier verrückt werden.«
    »Das ist wahr«, stimmte Pearson ihm zu und lachte nervös. Sie waren wieder am Fuß eines langen, kurvigen Hügels. Der Straßenbelag bestand jetzt aus grobkörnigem Beton, und Garraty hatte das Gefühl, er könnte jeden einzelnen Stein durch die papierdünnen Sohlen seiner Schuhe spüren. Der verspielte