Tom Thorne 03 - Die Blumen des Todes

hinüber und fuhr fort. »Das hier geht alles etwas schnell, aber uns blieb nun mal keine andere Wahl. Machen Sie bitte keine Fehler.« Was von der Rückbank mit Murren quittiert wurde.
    Thorne wandte sich an Brigstocke. »Gribbin ist als Gewalttäter aktenkundig, und falls man Remfrys Version Glauben schenken darf, dann ist das das einzige Mal gewesen, dass Gribbin den Kürzeren zog. Er wurde bereits zuvor mit Messern bewaffnet erwischt, wir werden also kein Risiko eingehen …«
    Stone beugte sich vor, das Gesicht durch den Spalt zwischen den Sitzen gezwängt. »Wie viele gehen rein?«
    »Wahrscheinlich wir vier und ein paar von den Jungs vor Ort …«
    Stone nickte und las weiter in den Unterlagen.
    »Habt auch ein Auge auf die Frau«, sagte Brigstocke. »Sandra Cook ist kein unbeschriebenes Blatt. Drogenmissbrauch, Diebstahl, Prostitution. Sie saß drei Monate in Holloway, weil sie mit ihren Nägeln einem Detective Constable das halbe Gesicht heruntergerissen hat Holland beugte sich vor. Hätte Brigstocke auch nur leicht auf die Bremse gedrückt, wäre Holland gegen seinen Hinterkopf geknallt. »Es war doch eine Patricia Cook, die wegen Gribbin anrief?«
    Stone sah ihn von der Seite an. »Sandras Schwester …«
    Thorne holte noch einmal tief Luft und kurbelte sein Fenster zu.
    »Und warum verpfeift sie den Freund ihrer Schwester?«, fragte Holland.
    Brigstocke versuchte, Hollands Blick im Spiegel zu erhaschen. »Das ist der andere Grund, warum wir heute Vormittag keinen Scheiß bauen dürfen«, sagte er. »Nichterscheinen ist nicht der einzige Verstoß gegen die Auflagen, den sich Gribbin zuschulden kommen ließ.«
    »Scheiße …« Stone hatte die Stelle erreicht. Er hielt Holland die Akte hin.
    Thorne wandte sich zu Holland um. »In dem Haus sind drei Leute, Dave. Gribbin, Cook und Cooks elfjährige Tochter
    Thorne drehte sich wieder nach vorn und zog seinen Sicherheitsgurt straff. Darunter spürte er, wie sein Herz einen Tick heftiger und lauter klopfte. Hinten am Nacken begann es leicht zu prickeln. Er hielt den Atem an, als ein Insekt gegen die Windschutzscheibe klatschte und einen Matsch aus Blut und Flügeln hinterließ.
     
    Es war eine hufförmige Sackgasse in einer modernen Neubausiedlung. Das Anwesen, an dem sie interessiert waren, lag am anderen Ende …
    Thorne betrachtete die Häuser, während der Kombi langsam an ihnen vorbeiglitt. Sah das Streben nach einer individuellen Note. Die bunten Haustüren, jede andersfarbig. Die Blumenampeln mit den Geranien. Die Holzschilder mit Namen wie »The Elms« und »The Thistles«. Die meisten Häuser und Garagen waren leer, die Ansässigen waren bereits vor Stunden an ihren Arbeitsplatz gefahren. Dennoch wurde hier und da an einem Vorhang gezupft. Wahrscheinlich gab es hier sonst noch weniger zu sehen.
    Eine dieser merkwürdigen Städte im Einzugsbereich von London, die sich nicht entschließen konnten, ob sie nun urban oder doch eher ländlich waren. Etwa dreißig Kilometer bis zum Londoner Westen, ungünstig gelegen zwischen der M25 und den Chilterns. Für die Pendler, die hier wohnten, machten die Hügellandschaft und die Dörfer mit den netten Namen die tägliche Qual auf der Autobahn vermutlich wett. Für ihre Kinder im Teenageralter sah das jedoch anders aus. Keine frische Luft der Welt konnte die Langeweile hier lindern. Antiquitätenläden würden sie nicht daran hindern, sich am Freitagabend voll laufen zu lassen und im Städtchen einen draufzumachen …
    Thorne entdeckte an einem Fenster im ersten Stock eine Frau, die zu ihm herunter sah. Beobachtete den erschrockenen Ausdruck auf ihrem Gesicht, wie sie rasch verschwand, höchstwahrscheinlich, um zu telefonieren. Verständlich. Die Leute hinter den Vorhängen auf der einen Straßenseite sahen einen blauen Transit. Die anderen, die wie sie auf der anderen Seite hinter ihrem Vorhang hervorlugten, konnten vier Männer in Jacke, Jeans und Turnschuhen sehen, die sich im Schatten des Wagens, der sie verbarg, langsam die Straße entlangbewegten.
    Als der Kombi langsam um den Bogen des Hufeisens fuhr, beschrieben die Polizisten denselben Bogen. Als er langsamer wurde, wurden auch sie langsamer. Und als er anhielt und der Motor abgestellt wurde, versammelten sie sich dicht gedrängt und warteten.
    Zweihundert Meter entfernt, am anderen Ende der Straße, hatten zwei Polizeiwagen die Straße abgesperrt. Verkehrspolizisten winkten die Fahrer durch, die heruntergeschaltet hatten, um besser gaffen zu können. Eine