Torchwood 2: Wächter der Grenze (German Edition)

zurückerwartet.“
    „Nochmal, was?“
    „Komm schon“, sagte Jack. Er zog seinen Revolver unter seinem Mantel hervor.
    „Oh, jetzt bin ich beruhigt“, sagte Toshiko.
    Davey stieg aus dem Bus.
    „Cheerio“, sagte er zum Fahrer.
    Der ignorierte ihn.
    Davey humpelte die Straße hoch, die drei Bücher, die er sich aus der Bibliothek ausgeliehen hatte, baumelten in einem Einkaufsnetz. Es würde wieder anfangen, zu regnen. Das hatte er im Urin.
    Er fragte sich, wo die Katze hin war.
    Er hinkte zu seiner Haustür hoch und suchte nach seinem Schlüssel.
    „Es ist Taff! Es ist Taffy!“, rief jemand.
    Wo war sein Schlüssel? Unter seinem Brillenetui, tief in seiner Tasche. Er wühlte fieberhaft.
    „Taff! Fang den Ball, Taffy! Komm schon, fang ihn!“
    „Geht weg!“, rief er, ohne sich umzusehen.
    Die Jungs sammelten sich. Die Lümmel. Ozzie und seine Kumpels. Sie waren gelangweilt und auf der Suche nach etwas Unterhaltung. Er konnte sie hören. Er konnte sie riechen, Bier und Gras.
    Ja, er wusste verdammt nochmal, was Gras war. Er war alt, aber nicht blöd.
    „Taffy, Taffy, sing uns was!“, grölten sie.
    „Haut ab!“
    Endlich, endlich, holte er den Schlüssel heraus und steckte ihn ins Schloss. Er drehte den Schlüssel. Die Tür klemmte manchmal bei feuchtem Wetter. Er musste fest dagegen drücken.
    Etwas traf ihn hart am Hinterkopf. Es traf ihn so hart, dass sein Gesicht gegen die Tür schlug.
    Davey Morgan fiel hin. Er plumpste gegen die Tür seines Hauses, seines eigenen verdammten Hauses und sackte zusammen. Er fühlte warme Tropfen aus seiner Nase laufen.
    „Ihr verdammte Saubande“, flüsterte er.
    Auf dem Weg vor ihm hüpfte ein Ball immer langsamer und kam zur Ruhe. Fump-fump-fump .
    Sie hatten den Ball nach ihm geworfen, ihn gegen seinen Kopf geworfen.
    Dreckskerle.
    Er sah auf. Die Lümmel hatten sich auf dem Gehweg versammelt. Sie krähten und lachten, zeigten auf ihn und brüllten. Ozzie und die anderen Jungs. Dumme Frisuren, dumme magere Gesichter, dumme Kleidung, Hosen, die nicht bis über die Hüfte gingen und den Hosenbund der Unterhose freilegten.
    „Ihr verdammte Saubande!“, spuckte er erneut.
    „Oooh, Taffy! Solche fiesen Kraftausdrücke!“, rief Ozzie.
    „Mach ihn fertig! Mach ihn fertig!“, riefen die anderen. Dürre Lümmel. Dürre verdammte Saubande.
    Ozzie hob den Ball auf und warf ihn wieder und wieder. „Einer gegen einen, hm, Taffy? Du und ich? Einer gegen einen?“
    „Fahr zur Hölle, Junge“, sagte Davey und erhob sich.
    Der Ball traf ihn ins Gesicht. Als er wieder hinfiel und sein angeschwollenes Knie einen stechenden Schmerz den Schenkel hochjagte, war alles, was er hörte, wildes, höhnisches Gelächter. Sie hatten ihm die Nase gebrochen. Seinen Wangenknochen wohl auch, so wie es sich anfühlte. Verdammte, verdammte Saubande.
    Davey blinzelte Tränen fort. Ozzie nahm den Ball wieder in die Hand.
    „Willst du noch eine Runde, du alter Schwachkopf?“, fragte er.
    Davey fand von irgendwoher einen letzten Rest Kraft und richtete sich wieder auf. Er lehnte sich gegen die Tür und drehte den Schlüssel. Als sie aufschwang, fühlte er den Ball an seinem Rücken abprallen. Wieder Gelächter.
    Der Schirmständer stand direkt neben der Tür, genau dort, wo ihn Glynis 1951 hingestellt hatte. Darin befanden sich sein alter, schwarzer Regenschirm, ihr kleiner, beiger zusammenschiebbarer und ein Spazierstock.
    Davey Morgan griff sich keinen dieser Gegenstände. Er griff das andere Ding, das harmlos in dem Ständer lehnte.
    Hoch aufgerichtet, drehte er sich im Eingang herum.
    „Einer gegen einen, hm, Taffy?“, rief Ozzie und prellte den Ball. Die anderen Lümmel wieherten und kreischten im Chor.
    „Na dann, komm schon, du verdammter Dreckskerl“, sagte Davey.
    Ozzie schmiss den Ball nach ihm.
    Er traf Davey und irgendwie, wundersamerweise, hielt dieser ihn fest. Die Lümmel wurden für einen Moment still und schauten verdutzt aus der Wäsche.
    Mit einem langsamen Fauchen entwich die Luft aus dem Ball. Davey Morgan ließ ihn von der Klinge gleiten und auf den Boden plumpsen.
    Bajonett Nr. 1, Armyanfertigung. Mit dem Alter ein wenig abgestumpft wie er selbst, aber immer noch mehr als vierzig verdammte Zentimeter lang und höllisch scharf. Bei dieser Länge war es schon fast so etwas wie ein verfluchtes Schwert.
    Davey hob es hoch. Die Lümmel gafften.
    „Verpisst euch, ihr Mistkerle, oder ich mache euch fertig!“, drohte er, als er die Klinge schwang.
    Sie sahen zu. Sie