Toter Mann

ihre Armbanduhr.
    »Noch zwei Stunden. Wir haben noch viel Zeit.« »Wollen wir ein Glas trinken?«
    »Warum nicht«, sagte sie.
    »Wer zuerst da ist, wird eingeladen«, sagte Halders, überquerte rasch die Straße und öffnete die Tür.
    Aneta Djanali holte ihn erst an der Theke ein. »Was möchtest du haben?«, fragte sie. »Einen Doppelten natürlich.«
    »Es gibt auch was anderes.«
    »Heute Abend nicht.«
    »Ach ja?«
    »Passt zum Film.«
    »James Bond. Dann muss es ein Dry Martini sein. Bond trinkt Dry Martini.«
    »Er trinkt Wodka Martini.«
    »Warum möchtest du dann keinen Wodka Martini, wenn du dich so gut auskennst?«
    Aneta Djanali bestellte ein Glas Bier und ein Glas Rotwein. Sie nahmen beide einen Schluck.
    »Liebst du mich, Fredrik?«, fragte sie nach einer Weile. Sie waren allein an der Bar, vielleicht sogar in der ganzen Stadt. War etwas in Schweden passiert? Halders hatte plötzlich ein Gefühl der Verlassenheit.
    »Warum fragst du?«
    »Antworte mir nur auf meine Frage.« »Ist das ein Verhör?«
    »Du willst mir die Frage nicht beantworten.« »Also ist es ein Verhör.«
    Aneta Djanali schwieg.
    »Die Antwort ist ja«, sagte Halders. Sie schwieg noch immer.
    »Lass mich die natürliche Gegenfrage stellen«, sagte Halders. »Ich ... weiß es nicht«, antwortete Aneta Djanali nach einem Zögern, das Halders sehr lang vorkam. »Ich kann sie nicht beantworten.«

6
    Winter parkte vor Ringmars Haus.
    Nach dem fünften Klingeln wurde geöffnet. »Ich hab gedacht, du bist nicht da.«
    »Ich auch.«
    »Wie meinst du das denn?«
    »Komm rein«, sagte Ringmar und ging zurück ins Haus. Winter folgte ihm. Ringmars Rücken wirkte krumm im Halbdunkel des Flurs, als wäre er geschrumpft.
    »Wie geht's der Erkältung?«
    Ringmar drehte sich um. »Welcher Erkältung?«
    »Bist du nicht wegen einer Erkältung zu Hause geblieben?«
    »Ach ja, na klar.« »Schwänzt du, Bertil?« »Nein, ich saufe.«
    »Du säufst? Das sieht dir ja gar nicht ähnlich.« »Der Mensch kann sich schließlich ändern.« »In deinem Alter?«
    »Ja, ist das nicht phantastisch?« »Nein, nur interessant.«
    »War bloß ein Witz. Aber ich hab tatsächlich eben einen kleinen Whisky getrunken. Gegen die Erkältung natürlich.«
    Sie standen im Wohnzimmer. Draußen dämmerte es. Im Nachbargarten glitzerte es golden.
    »Der fängt in diesem Jahr aber früh an«, sagte Winter.
    »Ich sollte ihm die Hells Angels auf den Hals schicken«, meinte Ringmar.
    »Ein Anruf genügt«, sagte Winter und studierte das Lichtdesign vor dem Fenster. Hatte er nicht irgendwo gelesen, dass es ein neues Fach an Hochschulen und Universitäten gab, Lichtdesign? Vielleicht in der Zeitung der Polizei oder im Svenska Dagbladet?
    »Da muss ein anderer anrufen«, sagte Ringmar. »Too risky. Möchtest du einen Whisky?« »Ich bin mit dem Auto da.«
    »Du kannst das Auto stehenlassen. Schließlich gibt es Taxis.« Winter betrachtete seinen Mercedes auf der Straße. Er sah düster aus.
    »Vielleicht behängt dein Nachbar mein Auto auch mit einem Lichtspiel«, sagte Winter.
    Ringmar stand neben ihm am Fenster.
    »Vielleicht braucht es so was. Es sieht ein bisschen deprimiert aus.«
    »Lustig, ich hatte eben auch so einen Gedanken.« »Zwillingsseelen«, sagte Ringmar. »Wir sind Zwillingsseelen.« »Ich nehme wohl doch einen Whisky«, sagte Winter.
    Die alten Treppen: Der Mann war auf dem Weg nach oben. Es war still. Nur die Schritte des Mannes auf den Treppenstufen waren zu hören, ein trockenes Geräusch.
    Jetzt hielt er eine Pistole in der Hand. Sie war kaum zu sehen.
    Der Mann hatte immer noch ein ausdrucksloses konzentriertes Gesicht, als wäre er ein Zuhörer und nichts anderes. Er lauschte angestrengt. Wusste er, wohin er gehen sollte? Was suchte er? Jetzt stand er im zweiten Stock. Warum hatte er nicht den Fahrstuhl genommen? Der Fahrstuhl war woanders. Er stand still. Der Mann wollte ihn nicht in Bewegung setzen, man würde ihn hören, und deshalb war er lieber zu Fuß gegangen.
    Er ging die Treppen wieder hinunter.
    Noch einmal die Stimme des Kindes. War es ein Kind? Plötzlich ertönte ein Schrei, ein deutlicher Schrei, nicht besonders laut, fast gedämpft: »Neeeiiin.«
    Winter trank und zog eine Grimasse.
    »So schlecht schmeckt der gar nicht«, sagte Ringmar. »Es ist nicht der Whisky.«
    »Was ist es dann?«
    »Nichts.«
    »Der Kopf, oder? Die Kopfschmerzen?«
    »Jetzt sind sie weg.« Winter nahm einen zweiten Schluck.
    »Sie kommen aber immer wieder. Warum