Traumpfade

ist wie Sex. Einige kriegen ihn. Andere nicht.« Eine »mittelalterliche« Schriftrolle zeigte die Karikatur von einem Muskelprotz sowie ein paar Zeilen in »altenglischer« Schrift:
     
    Und ob ich schon wanderte im finstern Tal,
fürchtete ich kein Unglück,
denn ich, Bruce, bin
der schlimmste Hurensohn im Tal.
     
    Neben Flaschen mit Southern Comfort stand eine alte, bis oben mit einer gelben Flüssigkeit gefüllte Flasche mit der Aufschrift: »Echte N.T. Gin-Pisse«.
    Ich wartete.
    Ich hörte, wie Bruce einem der Gäste erzählte, er habe sich ein Haus in Queensland gekauft, wo man »einen Nigger noch einen Nigger nennen« könne.
    Ein Telegrafeningenieur kam schweißdurchnäßt herein und bestellte zwei Bier.
    »Hab’ gehört, bei euch hat es einen Fall von Fahrerflucht gegeben?« sagte er.
    »Ja!« Bruce entblößte seine Zähne. »Mehr Fleisch!«
    »Was soll das heißen?«
    »Ich sagte, mehr eßbares Fleisch.«
    »Eßbar?«
    »Es war ein Weißer.« Bruce ließ seine Zunge aus dem Mund hängen und wieherte. Ich war froh, daß der Ingenieur die Stirn runzelte und schwieg.
    Dann kam der Kollege des Ingenieurs durch die Tür und setzte sich auf einen Barhocker. Er war ein schlaksiger junger Aborigine-Mischling mit einem fröhlichen, selbstironischen Lächeln.
    »Keine Nigger hier drinnen.« Bruces Stimme übertönte den Lärm der Pfeilwerfer. »Hast du mich verstanden? Ich hab’ gesagt: Keine Nigger hier drinnen!«
    »Ich bin kein Nigger«, antwortete der Mischling. »Ich habe nur Hautprobleme.«
    Bruce lachte. Der Straßenbautrupp lachte, und der Mischling preßte die Zähne aufeinander und lächelte immer noch. Ich beobachtete, wie seine Hand sich fester um die Bierdose schloß.
    Dann sagte Bruce in gezwungen höflichem Ton zu mir: »Sie sind weit von zu Hause weg. Was soll’s sein?«
    Ich gab die Bestellung auf.
    »Und ein Violet Crumble«, sagte ich.
    »Und ein Violet Crumble für den englischen Gentleman.«
    Ich sagte nichts und bezahlte.
    Auf dem Weg nach draußen blickte ich nach rechts neben den Lichtschalter und sah ein Einschußloch in der Tapete, um das ein vergoldeter Rahmen mit einem kleinen Messingschild hing – von der Art, wie man sie unter Geweihen oder ausgestopften Fischen an die Wand genagelt findet –, auf dem stand: »Mike – 1982«.
    Ich verteilte die Getränke, und die anderen nahmen sie wortlos entgegen.
    »Und wer war Mike?« fragte ich, als wir weiterfuhren.
    » Ist Mike«, sagte Arkady. »Er war Barmann bei Bruce.«
    Es war ein ähnlich glühendheißer Sommernachmittag gewesen, als vier junge Pintupi auf dem Rückweg von der Balgo-Mission angehalten hatten, um zu tanken und etwas zu trinken. Sie waren sehr müde und reizbar, und als der älteste der Jungen die Flasche mit der »Gin-Pisse« sah, machte er eine ziemlich grobe Bemerkung. Mike weigerte sich, sie zu bedienen. Der Junge warf mit einem Bierglas nach der Flasche, verfehlte sie jedoch. Mike nahm Bruces Gewehr – das griffbereit unter der Theke lag – und schoß über ihre Köpfe hinweg.
    »Das hat Mike jedenfalls bei der Verhandlung behauptet«, sagte Arkady.
    Der erste Schuß durchschlug die Schädeldecke des Jungen. Der zweite traf in die Wand rechts neben dem Lichtschalter. Ein dritter ging zum guten Schluß in die Decke.
    »Natürlich«, fuhr Arkady mit unverändert leidenschaftsloser Stimme fort, »wollten die Nachbarn zu den Gerichtskosten des unglücklichen Barmanns etwas beitragen. Sie veranstalteten einen Galaabend mit einer Oben-ohne-Nummer aus Adelaide.«
    »Und Mike wurde freigesprochen?«
    »Notwehr.«
    »Und was war mit den Zeugen?«
    »Aborigine-Zeugen«, sagte er, »sind nicht immer sehr umgänglich. Sie wollen zum Beispiel nicht hören, wenn der Tote bei seinem Namen genannt wird.«
    »Heißt das, daß sie nicht aussagen wollten?«
    »Das macht den Fall für die Anklage nicht leichter.«

19
    B ei dem Schild nach Middle Bore zweigten wir nach rechts ab und fuhren über eine staubige Straße, die parallel zu einer Felswand verlief, in Richtung Osten. Die Straße stieg an und führte wieder abwärts durch dichtes graublättriges Gestrüpp, und fahle Falken hockten auf den Zaunpfählen. Arkady riß das Steuer hin und her, um den tieferen Furchen auszuweichen.
    Wir fuhren an einem nicht weit zu unserer Rechten gelegenen, aus der Erde herausgewachsenen, verwitterten Sandstein vorbei, um den mehrere einzelne, etwa sechs Meter hohe Zacken standen. Ich wußte, dies mußte eine Traumstätte sein. Ich stieß Big