Trouble - Ein Jack-Reacher-Roman

sonnenverbranntes Land. Die Hochspannungsleitung verlief in Nord-Süd-Richtung, bis sie sich im Dunst verlor. Von Südosten her führte eine Schotterstraße zu Deans Anwesen. Sie war mindestens anderthalb Kilometer lang, vielleicht auch länger.
    Reacher folgte ihr ein Stück weit, dann drehte er sich um und kontrollierte, was Mahmoud bei seiner Ankunft sehen würde. Der Hubschrauber war nicht zu entdecken. Wie es der Zufall wollte, verdeckten einige Mesquitebüsche den oberen Abschluss der Rotorwelle. Reacher fuhr Neagleys Civic hinter die Garage und überprüfte das Bild nochmals. Perfekt . Eine wie schlafend daliegende Gruppe von drei Gebäuden, niedrig und staubig, beinahe Teil der Landschaft. In hundert Metern Entfernung sah er einen flachen Felsblock, der in Form und Größe an einen Sarg erinnerte. Er ging dorthin, holte Tony Swans Betonbrocken aus der Tasche und stellte ihn wie ein kleines Denkmal auf den Felsen.
    Auf dem Rückweg warf er dann einen Blick in die Werkstatt. Die Tür war nicht abgesperrt. Der gut eingerichtete Raum wirkte aufgeräumt und sauber und roch nach von der Sonne erhitztem Maschinenöl. Er fand eine Kunststoffbox mit schwarzen Kabelbindern und nahm acht der längsten mit. Sie waren ungefähr einen halben Meter lang, dick und steif und zur Befestigung schwerer Kabel in dafür eingerichteten Schaltkästen gedacht.
    Er ging ins Haus zurück, um zu warten.
    Sechs Uhr kam, aber Mahmoud nicht. Jetzt hatte der Kreis eine Fläche von fast sechseinhalb Millionen Quadratkilometern. Sechs Uhr fünfzehn kam und ging: etwas über sechs Komma sieben Millionen Quadratkilometer. Halb sieben: sieben Millionen.
    Dann, genau um 6.32 Uhr, klingelte das Telefon, nur einmal, kurz und sanft.
    »Jetzt geht’s los«, sagte Reacher. »Eben hat jemand die Telefonleitung gekappt.«
    Sie traten an die Fenster. Warteten. Dann erkannten sie etwa fünf Kilometer südwestlich einen in der Morgensonne glitzernden weißen Punkt. Ein Fahrzeug, das sich rasch näherte und dabei eine khakifarbene Staubwolke hinter sich herzog, die von der tief stehenden Sonne wie ein Glorienschein angestrahlt wurde.

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    Sie traten von den Fenstern zurück, warteten angespannt und schweigend. Fünf Minuten später hörten sie das Knirschen von Steinen unter schweren Reifen und das gedämpfte Brummen eines ausgeleierten V-8-Motors aus Detroit. Das Knirschen verstummte, der Motor wurde abgestellt, eine Handbremse ratschend angezogen und kurz darauf eine blecherne Tür zugeknallt. Dann folgten Schritte im Kies. Das war der Fahrer, der gähnend und sich reckend zur Haustür ging.
    Gleich darauf wurde an die Haustür geklopft.
    Reacher wartete.
    Das Klopfen wiederholte sich.
    Reacher zählte in Gedanken bis zwanzig, dann ging er den Flur entlang. Öffnete die Tür. Sah draußen einen Mann als Silhouette vor dem hellen Himmel stehen, mit einem mittelgroßen Kastenwagen im Rücken. Der Lastwagen war ein gemieteter U-Haul, weiß und rot, topplastig, ziemlich plump. Reacher hatte das Gefühl, ihn schon einmal gesehen zu haben. Nicht jedoch den Mann. Er war ungefähr vierzig, mittelgroß, mittelschwer, teuer gekleidet, aber etwas verknittert, hatte dichtes schwarzes, glänzendes und erstklassig geschnittenes Haar und den mittelbraunen Teint sowie die regelmäßigen Züge eines Inders oder Pakistaners, eines Iraners oder Syrers, eines Libanesen oder Algeriers oder sogar eines Israeli oder Italieners.
    Azhari Mahmoud wiederum sah einen zerzausten riesenhaften Weißen vor sich. Zwei Meter groß, mindestens hundertzehn Kilo schwer, sehr kurzer Bürstenschnitt, kräftige, harte Handgelenke, gewaltige Pranken, staubige Jeans, Jeansjacke und Arbeitsstiefel. Ein verrückter Wissenschaftler, sagte er sich. In dieser Bruchbude in der Wüste glücklich und zufrieden.
    »Edward Dean?«, fragte er.
    »Ja«, antwortete Reacher. »Wer sind Sie?«
    »Wie ich sehe, funktioniert hier kein Handy.«
    »Und?«
    »Ich habe Ihre Telefonleitung vorsichtshalber zehn Kilometer von hier durchtrennt.«
    »Wer sind Sie?«
    »Mein Name tut nichts zur Sache. Ich bin ein Freund von Allen Lamaison. Mehr brauchen Sie nicht zu wissen. Sie sollen mir die gleichen Gefälligkeiten erweisen wie ihm.«
    »Allen Lamaison erweise ich keine Gefälligkeiten«, entgegnete Reacher. »Verpissen Sie sich also.«
    Mahmoud nickte. »Ich will’s anders ausdrücken. Die von Lamaison ausgesprochene Drohung gilt weiter. Und heute nutzt sie mir, nicht ihm.«
    »Drohung?«, fragte Reacher.
    »Gegen