Un jour, je serai Roi

racines, et ne s’y attardait pas, préférant aborder l’avenir, y puisant une sorte de morale. Malgré les épreuves, personne n’était condamné. Toussaint en était la preuve. Si le début se montrait difficile, la suite s’annonçait heureuse. En échange du travail, vertu cardinale, le destin lui offrirait le meilleur de la vie. Médecin serait un excellent choix. Ils auraient la journée pour en discuter, jetant aux oubliettes l’origine ténébreuse de Toussaint Delaforge.
    Mais, brutalement, son plan s’effondre.
    — Femme de mauvaise vie ? Ta mère… Comment le saurais-je ? s’affole Marolles.
    — Pourtant, vous l’avez connue.
    — Non ! se défend-il trop rapidement.
    — Vous mentez.
    — Comment oses-tu !
    — N’est-ce pas elle qui a choisi mon prénom ?
    — Qu’est-ce qui te permet de le croire ? résiste l’ecclésiastique.
    — Vous l’avez assuré à Calmés quand vous vîntes à Montcler. Et vous ne pouviez avoir appris mon prénom qu’auprès de ma mère.
    — Bien, bien, bien, balbutie Marolles. C’est peut-être ainsi que j’ai présenté l’affaire. Tout cela est déjà si loin…
    Le révérend père se redresse d’un coup :
    — Je cherchais à attendrir l’opinion du Supérieur et faciliter ton entrée au collège.
    — Vous avez donc inventé, ce qui revient à mentir.
    — On peut le voir ainsi.
    — Mais quand dites-vous la vérité ? Et à qui ?
    Les questions tournent à l’interrogatoire et, en dépit de son âge, Toussaint affiche une assurance redoutable.
    — Je ne t’ai pas tout raconté, rétorque son vis-à-vis, car tu étais trop jeune. Je ne voulais pas te… blesser.
    — Le moment est venu de parler avec sincérité.
    — Comment peux-tu en douter… bredouille Marolles en baissant les yeux.
    — Dans ce cas, dites-moi où vous m’avez trouvé ! cingle Delaforge.
    — Par là, je te dis.
    — Où exactement ? insiste le jeune homme en ne cédant rien.
    — En bas. Dans ce coin, je crois.
    La soutane montre vaguement le quai où se massent les indigents.
    — Allons-y
    C’est un ordre et le révérend est trop mal pour s’y opposer.

    — J’étais ici, dites-vous ? Sous cette arche ?
    — Peut-être, répond le prêtre du bout des lèvres, mais comprends-tu que ce souvenir remonte à bientôt seize ans, qu’il faisait nuit, que…
    — Avais-je déjà cette balafre à la joue ?
    — Tu es né avec. J’en suis certain.
    — Certain ? Vous n’étiez pas là quand je suis né !
    Le raisonnement est implacable. Marolles doit se ressaisir, reprendre le dessus, contrôler la panique qui enfle depuis qu’ils sont descendus au bord de la Seine. Mais ce milieu est hostile, dangereux, et les canailles entassées sur le quai s’intéressent à eux. On les dévisage, on s’approche.
    — Partons, supplie Marolles. Tu n’es pas en sécurité…
    — Je suis chez moi ! Que craindrais-je ?
    Marolles jette un regard sur les ombres qui les entourent. Parmi elles, existe-t-il l’une de celles qu’il croisa à l’époque ? La peur au ventre, il voudrait fuir. Mais l’autre s’emploie à le retenir, à le torturer, et il détaille les lieux, sonde les curieux agglutinés, montre son visage, comme si l’un d’eux pouvait reconnaître sa plaie.
    — M’avez-vous déjà vu ? lance soudainement Toussaint à la foule.
    On recule d’un pas.
    La voix est si forte. C’est peut-être celle d’un fou.
    — Savez-vous qui je suis ? Toussaint Delaforge. À cet endroit même, ma mère m’a mis au monde. Je vais avoir seize ans. Quelqu’un était-il là ?
    Rien, bien sûr. Pas un mot.
    L’acharné se retourne brutalement vers Marolles. Son œil est dominé par la colère. C’est le regard de celui qui menaça Ravort, le saisit au col, ouvrit la fenêtre et le jeta dans le vide.
    — Ne me trompez surtout pas : quelqu’un a-t-il aidé ma mère à accoucher ? gronde-t-il.
    — Peut-être… Oui, en effet… Mais comment l’affirmer ?
    Malgré la pénombre, Joseph de Marolles a vu que ce forcené serrait furieusement les poings. De quoi est-il capable ? Et qui, parmi les gueux, s’opposerait s’ils venaient à s’affronter ?
    — M’avez-vous recueilli avant ou après qu’elle soit morte ?
    — Elle s’éteignait, biaise le jésuite.
    Elle s’éteignait … Un rien de temps, une ombre se dessine sur le quai : silhouette incertaine, fantomatique, d’une femme inconnue. Jusque-là, Toussaint n’associait ces mots – une mère – à aucun corps, aucun