Un jour, je serai Roi

exploit.
    Raymond de la Montagne détaillait froidement le tueur. Puissant et courageux. Jeune, aussi. Inconscient, à n’en pas douter. Foncer ainsi, ce n’était pas dans les habitudes d’un coupe-jarret.
    — Ta fortune, ils l’ont jouée, s’adoucit-il.
    Delaforge hésitait. Lui mentait-on encore ?
    — Il y avait un teigneux avec eux ?
    — Ils se sont battus pour le magot. Il a eu son compte sans que tu t’en occupes. Tu n’auras pas plus que ce que tu viens de trouver.
    Il se pencha et saisit une hache cachée sous la table :
    — À moins que tu ne veuilles t’en prendre à moi ?
    — Ne tente rien contre moi, et je ne te ferai rien de mal.
    Le tavernier connaissait les caractères. Celui-ci était aussi emporté qu’abrupt. Il disait vrai.
    — À ce que je vois, tu n’as pas peur de te battre, même si tu manques de technique, lança-t-il.
    Toussaint ne répondit rien.
    — Pas loin d’ici, il y a les arènes et je crois savoir qu’on cherche des gens comme toi. Si ça te dit… Tu seras bien payé, et tu pourras récupérer une partie de ce qu’on t’a volé.
    Sur l’étroit sentier menant au monastère des Saints-Apôtres, Geneviève avait trouvé assez de foi pour chasser les Huns de Paris. Et que gagna Delaforge sur le chemin de sa liberté ?
    Guidé par la haine, il était plus orphelin que jamais, combattant toujours, quatre années plus tard, et pour la centième fois, en bas de cette colline.
    1 - Terme désignant quelqu’un sans domicile fixe et sans papiers.

    2 - Sainte Geneviève (402-512), patronne de Paris.

Chapitre 17
    L’ ENDROIT A DES ALLURES militaires. Cette nuit, au Rat gris , Beltavolo tient réunion avec ses lieutenants. Dehors, leurs seconds montent la garde. Il est minuit. On attend celui qui s’est invité, là-haut, dans le royaume de l’amant de la belle Eva del Esperanza.
    L’espion qui se trouvait aux arènes vient de rendre compte du combat de l’homme masqué. Il est question d’une blessure au bras.
    — Grave ? l’interroge Beltavolo.
    — Sérieux, préfère-t-on lui répondre.
    — Quoi d’autre ?
    L’espion s’appelle Tino Mezzalira. Mezza et lira , en italien, signifie la moitié d’une lire, somme que cet ancien maçon a emportée en fuyant la bourgade de Jesolo, près de la lagune de Venise, après le meurtre d’un gabbelluto venu réclamer le pizzo à son père 1 . La pièce est toujours dans sa main. Il joue avec quand il a besoin de réfléchir.
    — Quoi d’autre ? répète Beltavolo.
    Mezzalira hésite.
    — Qu’est-ce que tu me caches, Tino ?
    — Aux arènes, ils ont parlé de toi, finit-il par avouer.
    — Ah, oui ! Et ça a l’air fichtrement dur à dire…
    D’un geste sec, l’espion lance la pièce en l’air. L’Italien est superstitieux. La pièce tourne et brille dans la flamme du bougeoir. Il faut qu’elle retombe sur pile… Face. Mauvais présage.
    — On t’a appelé capitan Matamore.
    Beltavolo serre la mâchoire :
    — Alors, c’est la guerre.
    — Ce n’est pas le lutteur qui parle ainsi, corrige Tino.
    — C’est pareil ! rugit son chef en balayant du revers de la main les restes de leur repas.
    Il se lève, tourne comme un lion en cage :
    — Je dois le battre aux cartes et…
    — Quoi d’autre ? demande Tino.
    — Ensuite, je le tuerai.
    Il se tourne vers Lazard, dit l’Irlandais , le patron du Rat gris : — Les cartes !
    — Traîne la patte les apporte, je t’ai dit.
    — Il est arrivé ?
    — Oui. Il attend dehors. Je savais pas trop si tu voulais le voir avant…
    — Fais-le venir !
    — Pourquoi ? demande l’Irlandais .
    — Je vais truquer le jeu.
    Tino Mezzalira joue avec sa pièce. Pile. Un chef se comporte-t-il ainsi ? se demande-t-il.

    Le Tordu est un être laid que l’infirmité rend presque émouvant. Il en joue en dodelinant, en raidissant la patte, en arrondissant le dos. De sorte qu’il attendrit – pour mieux escroquer. Il a l’instinct de survie. Et pour cause, puisqu’il s’appelle Ravort.
    Voilà quatre ans, après sa chute, on le disait mort. Le lendemain, il bougeait et gémissait. Il était resté allongé pendant deux mois, peinant à prononcer deux mots, les jambes emprisonnées dans un carcan de bois confectionné par un barbier devenu chirurgien qui jurait qu’on réparait ainsi les chèvres dans les fermes du Jura. Il fallait emprisonner fermement la bête, du jarret à la cuisse. À la lune suivante, elle galopait. Ravort, lui, se remettait moins vite et savait