Un jour, je serai Roi

respirer.
    — Jette ton arme ou je t’étouffe…
    C’est la voix de Tino Mezzalira. L’Irlandais obéit. L’ancien de Jesolo est connu pour respecter sa parole.
    — Beltavolo a voulu ce combat, lâche Mezzalira à voix haute afin que tous entendent. Il a perdu, le lutteur a gagné loyalement. Il nous laisse la besace. Que faut-il de plus ? Raymond la Montagne n’a jamais agi contre nous. Regardez-le : le mal est fait. Regardez-les : ils iront crever plus loin. Allez, dehors ! Il y a eu trop de sang, cette nuit.
    Mezzalira a raison. En voyant ces deux-là sortir du Rat gris , personne ne donne cher de leur peau. Qui aide qui ? Qui soutient qui ? On les retrouvera à l’aube, dévorés par les rats de la rue Mouffetard. La Mezza , la pièce de l’Italien, prédisait la mort du lutteur. Elle ne mentira pas.

    C’est une ombre en effet qui se penche et murmure. Que dit-elle ? Delaforge croit entendre une prière. Marie … Marie est appelée au secours de son enfant. Marie , mère de Dieu, et mère de Toussaint, priez pour lui…

    Parfois, quand il reprend conscience, il lui semble apercevoir des cierges ou sentir le bon encens de l’église. Hier – mais était-ce à l’instant ? –, il entendait chanter. Ave Maria , toujours. Un chœur d’enfants comme celui de Montcler. Marie est avec lui. Mais où se trouve Raymond ? L’endroit est si calme, si reposant. Il y a du bon à descendre aux enfers, pense-t-il, puisqu’il ne peut en être autrement. Mais pourquoi Raymond n’est-il pas là ? Sans doute parce que, lui, est monté au paradis…

    Ce matin, ou ce soir, l’angélus a retenti. Une voix chuchotait près de lui. Il croit comprendre que Louis XIV vient de réchapper à la mort et qu’on parle d’un miracle. Il venait de triompher à la bataille des Dunes, près de Dunkerque quand, soudain, il est tombé dans une sorte de profond évanouissement, et l’on doit sa survie à l’œuvre de ses médecins, et de Dieu, plus sûrement. Toussaint se demande si lui-même est miraculé. Il lui semble avoir vu des anges ou peut-être les aubes des enfants de chœur. Raymond n’est toujours pas apparu. Il se souvient, maintenant : une femme qu’il aimait est morte. Mais quel était son nom ? Et lui, à qui manquera-t-il ?

    Quand il ferme les yeux, les visages reviennent, se précisent. La jeune fille du Pont-Neuf – comment s’appelait-elle, Hélène, peut-être ? Et qui d’autre encore ? Aurore de Voigny, fille du marquis de La Place, qui lui tend une rose de son jardin. Il grimace en voyant surgir son frère, François, et le révérend Marolles – pourquoi déteste-t-il ces deux-là ? Passe-Muraille se penche sur son lit, vérifie que le drap est bordé, comme il le fallait au pensionnat de Montcler. Tous défilent… Raymond manque à l’appel. Raymond de la Montagne ? Toussaint a soif, a mal. Son bras le démange. Il veut l’arracher. C’est peut-être bon signe. Une fois mort, souffre-t-on ?
    *
    — Toussaint… Toussaint Delaforge…
    Il reconnaît cette voix.
    — Toussaint, ouvre les yeux…
    Il le fait, redoutant d’apercevoir l’antre de Lucifer.
    Sur la gauche, tout en haut, il y a des vitraux. Il veut tourner la tête sur la droite ; il en est empêché par une douleur qui lui cisaille le bras et l’épaule. Alors, il regarde devant lui. Et devant, il y a Calmés. Est-il aux galères ? Il faudrait demander à Raymond.
    — Où est-il ?
    Sa voix est si faible qu’elle lui paraît étrangère.
    — De qui parles-tu, mon fils ?
    — Raymond de la Montagne…
    — Paix à son âme. Il est mort, murmure le préfet de discipline en se signant.
    Roué de coups ou écartelé, s’agite Delaforge, poings fermés, prêt à se défendre.
    — En bas de la rue Mouffetard, là où je vous ai retrouvés, toi presque mort, et lui…
    L’Irlandais ! Tout revient. Beltavolo, Ravort, Eva… Il s’appuie sur le coude gauche. Il va retourner au Rat gris . Son couteau ! Il le cherche dans sa botte, se souvient que, la dernière fois, il était sous le bandage de son bras. Il tâtonne… Son bras, où est-il ?
    — Il a fallu t’amputer, annonce calmement Calmés.
    — Quoi ?
    — La gangrène.
    Toussaint regarde sa manche, l’agrippe, s’y accroche, cherche… Jusqu’au coude, tout va. Dessous ? Pourtant, il la sent, cette main ; elle le brûle, il sait qu’elle peut encore serrer son couteau et tuer. Tuer, tuer ! Il hurle, tente de se lever, retombe sur sa couche. Trop faible. Non ! Mais la