Und jede Nacht ist Halloween

Titel: Und jede Nacht ist Halloween Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Valerie Frankel

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dies verwirrend — der von ihm gewünschte Effekt. Um meinen Fragen ein Ende zu bereiten oder um mich zu erregen? — Ich wußte es nicht. Ich kämpfte, nicht darauf anzusprechen. Hatte ich eigentlich schon erwähnt, daß ich seit Monaten keinen Sex mehr gehabt hatte?
    »Strom, Süßer, schützt du da gerade jemanden?«
    Er preßte sich begierig in meine Hüfte und öffnete den Reißverschluß meines Minis. Es schien ihn zu wundern, daß er nicht zu Boden fiel. (Jawohl, der war so eng.) Wir standen dort, wo vor einem Tag Flushs undichter Leichnam gelegen hatte. Wohl kaum eine gelungene Anmache. Ich entwand mich, zog den Bauch ein und den Reißverschluß hoch. Er seufzte und setzte sich hinter den Schreibtisch. Er sagte: »Es ist lange her, daß man mir einen Korb gegeben hat, Wanda. Ich weiß, ich weiß, ich werde es nicht auf mich beziehen.«
    »Ich mag dich sehr, Strom. Und wenn die Delle in meiner Hüfte irgendeine Andeutung davon ist, wie du über mich denkst, dann würde ich mal sagen, wir mögen uns gegenseitig.«
    »Du magst mich und schiebst mich trotzdem beiseite? Das könnte manche Leute schrecklich durcheinanderbringen, Wanda. Manche Typen könnten sogar böse werden.« Das wußte ich allerdings auch schon, schließlich hatte ich in Dartmouth studiert.
    »Böse genug, um zu töten?« fragte ich. »Könnte das jemanden dazu bewegen, graue Zellen mit einem unbekannten stumpfen Objekt zu verspritzen?« Es war keine Mordwaffe gefunden worden. Das hatte ich in der Morgenausgabe des Mirror gelesen.
    »Ich sprach gerade von Sex, Wanda. Nicht von Mord.«
    »Beide Themen sind in gleichem Maße frustrierend. Komm schon, Strom. Hilf mir mal ein bißchen. Mit dem Geld. Mit Flush. Der Zähler läuft.«
    »Ich zeig’ dir mal das Rouletterad. Wir unterhalten uns dann später, versprochen.« Und er zerrte mich ins Kasino. Ich ließ meinen Kamelhaarmantel und Mama im Büro — Strom hatte gesagt, sie wären dort in Sicherheit. Ich versuchte auszuloten, bis in welche Tiefen hinein er mich manipuliert hatte, indem er so schamlos mit mir flirtete. Er hatte damit Erfolg gehabt — ich stellte ihm keine einzige Frage mehr, ehe er abdüste (Geschäftliches, wie er sagte). Aber ich hatte nicht die geringste Ahnung warum Strom mir so auswich. Geduld, mein alter Feind, saß in seiner Ecke vom Ring. Es versprach, ein Kampf bis auf den Tod zu werden.
    »Was zum Teufel glaubst du eigentlich, was du hier machst?« polterte Crip, nachdem ich den hundertsten Fehler in meiner Aufgabe als Roulettecaddy gemacht hatte. Seine Nase hatte seit dem Zusammenstoß mit Lars’ Ellbogen am Vortag eine phantastische Lilatönung angenommen. Ich hatte das seltsame Bedürfnis, sie zu drücken. »Man rollt den verdammten Ball in die entgegengesetzte Richtung zum Rad. Scheiße.«
    »Das widerspricht meiner linearen Art, Crip.«
    »Widersprich dem mal, Liebling«, sagte er und kraulte seine Eier. Das Outhouse öffnete um zehn, und ungefähr ein Dutzend Leute kamen rein. Blackjack war das Spiel der Wahl, und am Rouletterad war nicht viel los. Das Spiel ist viel komplizierter, als ich dachte. Jeder Spieler hatte eine andere Farbe für seine Chips, und jede gesetzte Wette wird anders ausbezahlt, je nach Gewinnquote. Man kann auf eine ganze Reihe von Zahlen setzen, worauf ich noch nicht gekommen war. Und ehe der Ball nicht rollt, darf der Spieler sein Geld nicht hinlegen. Das verursacht dann eine hektische Aktivität. Von da, wo ich saß, sah es aus wie das reinste Chaos.
    Ich hatte allerdings Hilfe. Ein dicklicher Typ in einem billigen Anzug saß auf einem Schemel zu meiner Rechten. Seine Haare waren zwar sauber, aber völlig durcheinandergewachsen. Er war für die Gewinnquoten zuständig. Er handhabte seinen Taschenrechner wie ein Schlachtermesser und hatte jede Wette schon ausgerechnet, ehe ich überhaupt mitbekommen hatte, in welche Kerbe der Ball gefallen war. (Strom hatte mich gezwungen, die Brille abzunehmen.) Er hieß Billy und summte unaufhörlich eine Melodie, die ich noch nie vorher gehört hatte. Anscheinend war Billy eine Art autistisches Genie, so hatte Crip es mir jedenfalls erklärt. Ich fand eigentlich nicht, daß er es damit getroffen hatte, obwohl Billy mich nie anschaute und nie sprach. Eher dachte ich, daß er alle seine geistigen und emotionalen Fähigkeiten beieinanderhatte, es aber vorzog, sie nicht zu benutzen. Er mußte in irgendeiner Art und Weise mißbraucht worden sein, und zwar so schlimm, daß er sich von menschlichem Kontakt