Verborgen

hier bezeichnen wir solche Körperschaften schlicht als reich. Der griechische Staat kann herzlich wenig Geld in das Umpflügen seiner Vergangenheit investieren, und den Universitäten geht es heutzutage auch nicht viel besser. Außerdem interessiert sich niemand dafür, in so oft beackertem Boden wie dem Spartas zu wühlen. Im Gegensatz dazu ist die Cyriac Foundation so reich wie der sprichwörtliche König von Lydien. Wenn ich richtig informiert bin, bekommen die Mitarbeiter etwas bezahlt, und um ihren Spesensatz werden sie allseits beneidet. Möchten Sie auch noch meine restlichen guten Nachrichten hören?«, fragte Fischer und redete in ihrer Begeisterung einfach weiter, die leere Teetasse in der mageren Hand. »Ich habe bereits Kontakt mit der Projektleiterin aufgenommen. Ihr Name ist Dr. Missy Stanton. Leider ist sie Amerikanerin, aber denen entkommt man ja heutzutage nirgends. Ich habe ein starkes Interesse Ihrerseits angedeutet, und Oxford spricht für sich. Dr. Stanton wird sich glücklich schätzen, Sie im Team zu haben. Sie müsste Ihnen noch diese Woche an Ihre Adresse schreiben. Aber nun, erzählen Sie mir, wie ist es dieser Tage so in England?«
     
»Ein Vöglein hat mir gezwitschert, dass du uns verlässt.«
    Abend, die Küche ruhig nach dem sonnigen Tag. Später würden sie über die ungewohnte Hitze klagen; doch bei Sonnenuntergang war alles langsam und angenehm, so als wäre das Öl in seinen Plastikfässern hochgestiegen und sie wären alle darin versunken.
    »Lakonien, zwitschert das Vögelchen. Stimmt das, Engländer? «
    »Ja.«
    »Ein Jammer. Wie es in dem Song heißt: I hate to see you go, but I love to watch you leave.«
    Er hatte versucht, alles zusammenzukratzen, was er über Sparta wusste. Er knetete sein Wissen durch wie den Teig in seiner Rührschüssel. Jedes Faktum war wie ein lockerer Zahn, der bei Berührung mit der Zunge wackelt, sich aber nicht herauslösen lässt.
    Morgen würde er in die Bibliothek der British School gehen. Er würde den ganzen Vormittag lesen und während der Busfahrt schreiben können. Wenn ihm auch in Sparta etwas Zeit blieb, konnte er vielleicht an seiner Dissertation weiterarbeiten.
    Es waren auch Briefe gekommen. Einer von Emine und eine von Ness unterschriebene Karte, beides, wie vereinbart, postlagernd an das Postamt am Syntagma-Platz. Die würde er auch lesen, wenn ihm danach war.
    »Eine große Stadt«, sagte Nikos, »eine noble Stadt, Sparta.«
    »Schickst du uns eine Ansichtskarte?«, fragte Modest, und Ben musste lächeln.
    »Es hat immer geheißen, die Spartanerinnen seien so schön.«
    »Dann schick uns hundert Ansichtskarten!«
    »Wenn es das nur früher geheißen hat, sind sie jetzt womöglich allesamt Großmütter.«
    »Stimmt. Wir brauchen keine hundert Ansichtskarten von Großmüttern.«
    Müßiges Gerede. Der Trost der Stille. Er machte eine Ei-und-Zitronen-Soße, schlug das Wasser und die Eiweiß mit dem Schneebesen schaumig, rührte Saft und Dotter und blutwarme Brühe hinein. Er arbeitete sorgfältig, verschmolz die Bestandteile sacht miteinander. Auf dem Hof jagten Fledermäuse – schwarze, durchs Licht flatternde Fetzen.
    »Als ich ein Kind war«, sagte Kostandin, »hab ich sie noch gehört. Jetzt kann ich sie kaum noch sehen.«
    Gelächter ohne Schadenfreude. So sollte es enden, dachte er. Ich sollte jetzt gehen, heute Nacht, wo ich das Gefühl habe, ich könnte ewig bleiben. Und dann stand Nikos von seinem Platz an der Tür auf, kam herüber und stellte sich dicht neben ihn.
    »Sparta. Eine ruhmreiche Geschichte hat dieser Ort. Aber das weißt du ja. Mein Vater sagt, du weißt alles über die Geschichte unseres Landes. Er sagt, du bist ein gescheiter Kerl. Stimmt das?«
    Das Gemisch nahm ein alchemisches Gelb an, heller als das der Dotter oder der Zitronen. Fast fertig. Noch ein bisschen Bouillon. Noch ein Dotter. Er griff durch Nikos’ langen Schatten.
    »Stimmt das, Engländer? Warum sagst du nichts?«
    »Dein Vater irrt sich.«
    Er schlug das letzte Ei in eine Teetasse, hob den Dotter im Ganzen heraus, befreite ihn durch Rollen vom Eiweiß und ließ ihn von seinen Fingern in das Gemisch gleiten. Er begann kräftiger zu schlagen, gab sich ganz der Bewegung hin.
    »Mein Vater irrt sich nie. Du und ich, wir haben etwas gemeinsam. Wir haben Grips. Nicht wie die anderen. Der da, Modest, der hat nichts im Kopf als Schweinkram. Der hat nur Sperma zwischen den Ohren. Was können wir für ihn tun? Ah, ich weiß. Wir erzählen ihm ein