Verfuehrerische Naehe

mit einer Stimme, die ihn ebenso erregte wie alles Übrige an ihr. „Egal ob es um Golf geht oder darum, die Krankenschwester zu mimen.”
    Quade lächelte und rief sich erneut zur Ordnung, doch sein Verlangen richtete sich nicht nach seinen Wünschen. „Es ist auch viel wichtiger, dass wir uns um Ihren Abschlag kümmern als um meine Kratzer. Kommen Sie, Chantal.” Er deutete auf das Eisen und den Ball zu ihren Füßen. „Zeigen Sie mir, was Sie können.”
    „Ich soll einfach draufhauen?”
    „Ja. Entspannen Sie sich und versetzen Sie dem Ding einen Schlag.”
    „Und was ist mit der Präzision, die angeblich so wichtig ist? Sollte ich nicht den Ball streicheln?”
    „Wer hat etwas davon gesagt, dass Sie den Ball streicheln sollen?” fragte Quade erstaunt.
    „Craig, der Golflehrer im Country Club”, räumte sie widerstrebend ein.
    „Hm.” Ach, deshalb hatte sie sich dermaßen herausgeputzt. Sie hatte Craig beeindrucken wollen, den ballstreichelnden Golflehrer. Ziemlich gereizt sah er zu, wie sie wieder die Schultern rollte, um sich zu entspannen, doch die Knöchel an ihren Händen zeichneten sich weiß ab. Von Entspannung keine Spur. „Hat Ihr Craig Ihnen nicht geraten, den Schläger locker zu halten?”
    „Er ist nicht mein Craig”, wehrte sie ab und veränderte den Griff.
    Quade legte ihr die Hand auf die Schulter, fühlte, wie Chantal sich noch mehr verkrampfte, und musste sich zurückhalten, um ihr nicht durch eine Massage zu helfen. „Ganz locker. Wir fangen ohne Ball an. Verlagern Sie das Gewicht”, verlangte er.
    „So?”
    „Nicht schlecht.” Er atmete tief durch, redete sich ein, dass er das schaffen würde, und trat hinter sie. Er wollte ihre Hände in die richtige Position bringen, ohne sich lange damit aufzuhalten. Dann wollte er ihre Arme führen, ohne dabei seine Arme um sie zu schlingen.
    Außerdem musste er noch verhindern, dass ihre Hüften zu sehr hin und her schwangen, ohne sie an sich zu drücken. „Fühlen Sie den Unterschied?”
    „Ich fühle nur Ihren Atem an meinem Hals”, erwiderte sie leise.
    Quade schloss für einen Moment die Augen. Nein, er sagte ihr besser nicht, dass er in Versuchung kam, ihren Hals zu küssen.
    „Wie war das?” fragte sie nach dem ersten Schlag.
    „Besser, aber wir machen gleich weiter.” Unermüdlich verbesserte er sie, machte Vorschläge, beriet und ermutigte sie. Und die ganze Zeit bemühte er sich, ihre Entschlossenheit nicht zu bewundern. Er wollte gar nichts an ihr bewundern. „Der Trick dabei ist, dass Sie Ihr Gewicht an die richtige Stelle verlagern, wenn Sie den Ball treffen.”
    Frustriert sah sie ihn an. „Und wann darf ich endlich einen Ball schlagen?”
    „Wenn Sie aufhören, den Kopf dabei zu heben.”
    „Craig hat gesagt, dass meine Kopfhaltung in Ordnung ist.”
    „Craig hat vermutlich mehr auf Ihren Po als auf Ihren Kopf gestarrt.”
    Empört öffnete sie den Mund, doch Quade ließ sie nicht zu Wort kommen, legte ihr die Hand in den Nacken und drückte ihren Kopf in die richtige Haltung.
    „Nehmen Sie den Kopf runter so wie jetzt, wenn Sie den Ball schlagen.” Die warme Haut lockte fast unwiderstehlich, während er ihr behutsam den Nacken massierte. „Sie entspannen sich nicht.”
    Gereizt wich sie aus. „Wie soll ich mich entspannen, wenn Sie mich berühren?”
    „He”, entgegnete er und zog sich einige Meter zurück, „ich bin auch nicht sonderlich entspannt, wenn Sie mit dem Eisen auf mich zielen.”
    Sie senkte den Schläger, den sie wie eine Waffe geschwungen hatte, und seufzte. „Tut mir Leid, ich habe einen anstrengenden Tag hinter mir.”
    „Stimmt, aber bevor wir aufhören, sollten Sie es vielleicht noch ein letztes Mal versuchen.”
    Chantal sah ihn misstrauisch an.
    „Ich bleibe hier stehen, sage kein Wort und werde nicht mal atmen.” Quade deutete auf den Ball. „Vorwärts.”
    Der Schlag traf, der Ball flog fast richtig, und Chantals Begeisterung war nicht zu übersehen. Was blieb Quade anderes übrig, als ihr strahlendes Lächeln zu erwidern?
    „Na bitte, was habe ich gesagt?” fragte er.
    „Sie brauchen nicht dermaßen zufrieden dreinzusehen.” Sie wirbelte den Schläger herum wie ein Revolverheld die Waffe nach einer erfolgreichen Schießerei. „Ich habe auch schon vorher ab und zu einen guten Schlag ausgeführt.”
    „Sie waren jämmerlich.”
    „War ich nicht!”
    Quade lachte laut über ihre Kampfbereitschaft, und als sie auf ihn zuging und lächelnd vor ihm stehen blieb, packte ihn