Virulent

stieg voll in die Eisen. Der hintere Teil der Cat brach nach rechts aus und eine Woge Pulverschnee spritzte nach vorn. Das Schneemobil verlor den größten Teil seiner Geschwindigkeit, neigte sich jedoch mehr und mehr zur Seite. Betty sprang ab, als der Schlitten umkippte und immer weiter rutschte. Sie landete auf ihren Füßen, rutschte noch ein paar Meter und fiel dann hart zu Boden. Die Cat schlitterte noch drei Meter weiter in der Spur und blieb dann direkt am Straßenrand liegen.

    Der Winnebago dröhnte vorbei und ließ eine Wolke Pulverschnee hinter sich. Das große Fahrzeug wurde langsamer und blieb schließlich auf der schneebedeckten Straße stehen.
    Donald kam schlitternd zum Stehen und sprang von seinem Schlitten. Betty saß schon wieder. Sie saß und lachte.
    »Betty, ist alles in Ordnung?«
    Sie nahm ihren Helm ab. Ihr schwarzes Haar fiel ihr über die Schultern des weißen Schneeanzugs. Sie lachte wieder und zuckte dann zusammen.
    »Ohhhh«, sagte sie, halb lächelnd, halb eine Grimasse schneidend. »Oh Daddy, ich glaube, ich habe mir am Hintern wehgetan.«
    Donald hörte zwar, wie der Winnebago anhielt und der Schlitten seines Bruders näher kam, doch beides war ihm egal. Er war zu wütend.
    »Betty Jean Jewell, was zum Teufel soll das eigentlich?«
    »Ist doch klar. Ich versuche dich zu schlagen«, sagte Betty. »Wenn ich an diesem Urlauberauto vorbeigekommen wäre, hättest du ausweichen müssen, und ich hätte gewonnen.«
    »Du hättest dabei draufgehen können.«
    Betty machte eine wegwischende Geste. »Oh, entspann dich. Du hast mir gezeigt, wie man im Notfall von einem Schlitten absteigt, Dad. Mir geht’s gut.«
    »Du wirst nie mehr auf ein Schneemobil steigen, basta.«
    Bettys Lächeln verschwand. »Dad, ernsthaft. Es geht mir gut. Ich glaube, du regst dich zu sehr auf.«
    Er stand kurz vor einem Wutanfall. Einem jener Wutanfälle, die ihm das ganze Leben vermasselt hatten. Er holte tief Luft und versuchte, seine Wut unter Kontrolle zu bekommen.
    Und er hätte damit auch Erfolg gehabt, wäre da nicht der Fahrer des Winnebago gewesen.

    »Du blödes kleines Balg!«, schrie der Mann. »Was für eine schwachsinnige Aktion sollte das denn werden?«
    Donald sah auf. Der Fahrer – ein dicker Mann mit einem roten Bart, der die mittleren Jahre schon längst überschritten hatte – war aus dem Winnebago gestiegen und kam auf sie zu. Er war nur noch drei Meter entfernt. Donalds Wut schaltete sofort auf ein neues Ziel um. Sie wurde noch angefacht durch die Sprache, die dieser Mann gegenüber seiner Tochter benutzte.
    »Schrei sie nicht an, du Blödmann. Du bist gerast wie ein Irrer.«
    »Ich hab mich genau an die Geschwindigkeitsbeschränkung gehalten, du blöder Scheißer.«
    »Daddy, bitte«, sagte Betty.
    Donny hörte sie nicht. Er war längst irgendwo anders. »Blöder Scheißer? Ich bin ein blöder Scheißer? Hast du jemals was von einem Bremspedal gehört?«
    Irgendwo in seinem Hinterkopf nahm Donald wahr, dass das Schneemobil seines Bruders langsamer wurde und schließlich anhielt.
    Der Mann deutete auf die Straße. »Du siehst doch, dass Schnee die Fahrbahn bedeckt, du Genie, oder? Glaubst du, man kann ein Wohnmobil auf diesem Untergrund einfach zum Stehen bringen?«
    »Vielleicht solltest du dann ein paar Fahrstunden nehmen, du Arsch. Du hättest meine Tochter umbringen können.«
    »Ich hätte sie umbringen können?«
    »Genau das hab ich gesagt, du taube Nuss.«
    »Donny, Mark, Schluss jetzt!«, schrie Bobby, doch keiner der beiden achtete auf ihn.
    »Nun«, sagte der Mann, »wenn du ihr Vater bist, dann wäre
es für den Genpool vielleicht gar nicht so schlecht, sie zu überfahren. «
    Das war zu viel. Donald riss sich den Helm vom Kopf und stürmte los.
    Und sah plötzlich in den Lauf einer Pistole.
    »Daddy«, schrie Betty.
    »Immer schön langsam, Kumpel«, sagte der Bärtige. »Ich reiße mich heute nicht unbedingt um eine Prügelei.«
    »Oh wow«, sagte Bobby. »Äh, Mark, könntest du die bitte runternehmen?«
    Der Mann sah nach rechts, doch seine Waffe blieb weiterhin auf Donald gerichtet. »Du kennst diese Nullnummer, Bobby? «
    Donald rührte sich nicht.
    »Äh ja«, sagte Bobby. »Das ist mein Bruder Donny. Äh, Donny, das ist mein Nachbar, Mark Jenkins.«
    »Erfreut, Sie kennen zu lernen«, sagte Donald. Noch immer machte er nicht die kleinste Bewegung, während er es sagte.
    Der Bärtige sah von Bobby zu Donald und dann wieder zu Bobby.
    »Oh«, sagte der Mann schließlich und