Voll im Bilde

Welchem Zweck auch immer er dient.«
    … Wumm…
    »He, das Ding hat gewackelt«, stellte der Dekan fest.
    … Wumm… wumm…
    Die Zauberer starrten sich an, und Panik ergriff ihre Gesichter.
    »Was ist los, was ist los?« fragte Windle Poons. »Warum sagt mir niemand, was, ähm, los ist?«
    … Wumm… wumm…
    »Vielleicht sollten wir weglaufen«, schlug der Dekan vor.
    »Wohin?« erklang die bebende Stimme des Quästors.
    …WummWUMM…
    »Ich bin ein alter Mann, und ich verlange, daß mir jemand sagt, was…«
    Stille.
    »Duckt euch!« rief der Erzkanzler.
    Plib.
    Ein kleiner Steinsplitter löste sich von der Säule hinter Ridcully.
    Er hob den Kopf.
    »Beidengöttern, das war verdammt kna…«
    Plib.
    Die zweite Kugel riß ihm die Spitze vom Hut.
    Mehrere Minuten verstrichen, während die Zauberer zitternd auf dem Boden lagen. Nach einer Weile fragte der Dekan: »Glaubt ihr, es ist jetzt vorbei?«
    Der Erzkanzler hob den Kopf. Sein normalerweise rotes Gesicht glühte nun.
    »Quäää stor!«
    »Herr?«
    »Man hat auf uns geschossen!«
     
    Victor drehte sich auf die andere Seite.
    »Wzstf«, sagte er.
    »Es sein sechs Uhr, und Herr Schnapper sagen: Raus aus den Federn«, grollte Detritus. Er griff nach der Decke und zog sie vom Bett.
    »Sechs Uhr?« stöhnte Victor. »Ich soll mitten in der Nacht aufstehen?«
    »Ein arbeitsreicher Tag erwarten uns, meinen Herr Schnapper«, sagte der Troll. »Herr Schnapper meinen auch, du um halb sieben am Drehort eintreffen sollen. Du werden pünktlich sein.«
    Victor zog sich die Hose an.
    »Sicher erwartet mich ein köstliches Frühstück, nicht wahr?« fragte er mit unüberhörbarem Sarkasmus.
    »Herr Schnapper haben etwas vorbereiten lassen, meinen Herr Schnapper«, erwiderte Detritus.
    Etwas schnaufte unter dem Bett. Gaspode kroch darunter hervor, schüttelte ein Kilo Staub aus dem Fell und kratzte sich zum erstenmal an diesem Tag.
    »Wa…«, begann er. Dann sah er den Troll. »Bell, bell«, korrigierte er sich.
    »Oh, ein kleiner Hund«, stellte Detritus fest. »Ich mag kleine Hunde.«
    »Wuff.«
    »Grr«, antwortete der Troll, aber es gelang ihm nicht ganz, das normale Maß an trollischer Gemeinheit zum Ausdruck zu bringen. Seine Gedanken kehrten immer wieder zu Rubin zurück, wie sie eine Federboa und mehrere Dutzend Quadratmeter roten Samt trug.
    Gaspode kratzte sich energischer am Ohr.
    »Wuff«, sagte er leise. »In einem drohenden Tonfall«, fügte er hinzu, nachdem Detritus gegangen war.
     
    Es befanden sich bereits viele Personen am Hang des Hügels, als Victor den Drehort erreichte. Mehrere Zelte waren aufgeschlagen worden. Jemand hielt die Zügel eines Kamels. Im Schatten eines Dornbusches schnatterten Kobolde in Käfigen.
    Schnapper und Silberfisch standen in der Mitte des allgemeinen Durcheinanders und stritten sich. Treibe-mich-selbst-in-den-Ruin legte dem Alchimisten den Arm um die Schultern.
    »Da bahnt sich was an«, ertönte eine Stimme in Höhe von Victors Knien. »Ich schätze, jemand wird übers Ohr gehauen.«
    »Du steigst dadurch eine Sprosse höher, Tom!« sagte Schnapper. »Ich meine, wie viele Leute in Holy Wood tragen den Titel ›Vizepräsident der Geschäftsleitung‹?«
    »Ja, aber es ist meine Firma!« jammerte Silberfisch.
    »Genau, genau«, bestätigte Schnapper. »Wenn jemand den Titel ›Vizepräsident der Geschäftsleitung‹ trägt, so bedeutet das: Ihm gehört die Firma.«
    »Tatsächlich?«
    »Habe ich dich jemals belogen?«
    Silberfisch runzelte die Stirn. »Nun, gestern hast du gesagt…«
    »Ich meine es metaphorisch«, fügte Schnapper hastig hinzu.
    »Oh. Nun, wenn du es metaphorisch meinst… Nein, ich glaube, du hast mich nicht belogen!«
    »Na bitte. Und jetzt… Wo ist der Maler?« Schnapper drehte sich um, und erweckte dadurch den Anschein, als habe er Silberfisch einfach abgeschaltet.
    Jemand mit einem Aktendeckel unter dem Arm eilte herbei.
    »Ja, Herr Schnapper?«
    Treibe-mich-selbst-in-den-Ruin holte einen Zettel hervor.
    »Die Plakate müssen bis heute abend fertig sein, klar?« warnte er. »Hier. So heißt der Film.«
    »Schatten der Würste«, las der Maler. Seine Stirn legte sich in Falten. »Ich nehme an, es geht dabei um gastronomische Spezialitäten, nicht wahr?«
    Schnapper hörte ihm nicht zu. Er trat auf Tugelbend zu.
    »Oh, Victor!« rief er. »Teuerster!«
    »Es hat ihn erwischt«, sagte Gaspode leise. »Vermutlich sogar noch schlimmer als alle anderen.«
    »Was hat ihn erwischt?« flüsterte Victor.