Vom Dämon gezeichnet - Rowland, D: Vom Dämon gezeichnet

irgendetwas, das mir weiterhalf. Ich hoffte einfach, dass jemand in eine der Tankstellen kam und ein T-Shirt trug, auf dem stand: ICH BIN DER SYMBOLMÖRDER !
    Ich rieb mir die Augen. Ich machte das jetzt seit fast einer Woche. Ich hatte siebzehn Ladendiebstähle beobachtet, vier Angestellte, die etwas mitgehen ließen, neunmal den Verkauf von Drogen, einundzwanzig Leute, die getankt hatten, ohne zu bezahlen, und ein Pärchen, das neben dem Getränkekühler Sex hatte, aber nichts davon erwies sich in irgendeiner Weise als relevant für die Morde.
    Schließlich schaltete ich den Fernseher aus und ließ mich in die Kissen sinken. Ich starrte hinauf zu den Schatten an der Decke, die der abnehmende Mond durch die Zweige der Bäume ins Zimmer warf. Der Gedanke, dass diese Mordfälle vielleicht unlösbar waren, widerstrebte mir zutiefst. Der Killer musste irgendwann einen Fehler machen, irgendeinen Hinweis hinterlassen. Oder vielleicht hatte er das auch schon, und ich übersah ihn nur? Mir war klar, wenn ich überhaupt keine Spuren fand, würde man mich nicht auf ewig diesen Fall allein bearbeiten lassen. Ich trat auf der Stelle und verfolgte irgendwelche nebulösen Möglichkeiten, während andere in die Bresche sprangen und meine eigentlichen Fälle übernahmen – die Körperverletzungen und Überfälle, die sich ja auch weiterhin ereigneten. Die Polizeieinheit von Beaulac war nicht groß genug, um ein reines Morddezernat zu unterhalten, und ich wusste, dass in den anderen Detectives große Ablehnung wegen dieser Neuverteilung der Aufgaben schwelte. Boudreaux und Pellini hatten keinen Zweifel daran gelassen, wie unzufrieden sie damit waren, dass ich mir so einen erstklassigen Fall unter den Nagel gerissen hatte.
    Ich seufzte und boxte das Kissen in eine bequemere Position. Natürlich musste ich auch noch den arkanischen Ansatz verfolgen. Aber es würde mir sehr viel leichterfallen, eine weitere Beschwörung durchzuführen, wenn ich auch nur den blassesten Schimmer hätte, was bei der Beschwörung von Rysehl schiefgelaufen war.
    »Ich hab es verbockt«, sagte ich laut, und der Klang dieses Satzes gefiel mir überhaupt nicht. Ich war keine Perfektionistin und hatte auch ganz bestimmt schon in der Vergangenheit Fehler bei Beschwörungsritualen gemacht, aber ich hatte hinterher immer gewusst, welcher Fehler es gewesen war. Wenn ich nun wieder einen Dämon beschwor und aus Versehen noch so ein mächtiges Wesen herbeirief – eins, dem es absolut nichts ausmachte, mich auf spektakuläre Weise zu töten, anstatt mir nur das Hirn aus dem Kopf zu ficken?
    Ich lächelte trocken. Ja, ich war ganz gewiss mit einem blauen Auge davongekommen, obwohl mich die Frage, warum Rhyzkahl beschlossen hatte, mich zu verführen anstatt zu töten, wahrscheinlich für den Rest meines Lebens verfolgen würde.
    Ich habe mir jetzt lange genug den Kopf darüber zerbrochen, warum ich mit ihm geschlafen habe . Schließlich hatte ich sonst überhaupt kein Liebesleben. Okay, jetzt hatte ich wenigstens so etwas wie einen One-Night-Stand erlebt. Es war vorbei, lag in der Vergangenheit, aber zumindest der Sex war es verdammt noch mal wert gewesen.
    Und nachdem ich diesen kleinen Teil meiner Psyche beruhigt hatte, drückte ich das Kissen noch einmal zurecht und schlief endlich ein.
    Ich erwachte durch ein leises Geräusch – das Kratzen einer Schuhsohle auf dem Boden oder das Rascheln von Stoff, der über ein Möbelstück strich. Ich war auf der Stelle hellwach, aber ich bewegte mich nicht und versuchte, so gleichmäßig weiterzuatmen wie möglich, obwohl ich spürte, wie mein Herz in der Brust trommelte. Meine Waffe ist in der Nachttischschublade , ging mir durch den Kopf, während ich flach atmete und darauf wartete, dass sich das Geräusch, das mich geweckt hatte, wiederholte.
    Nichts. Nur die Geräusche der Nacht, das leise Rauschen der Klimaanlage, ein Auto, das weit entfernt auf der Straße vorbeifuhr. Ich wartete und lauschte und zählte im Stillen bis fünfzig, bevor ich langsam die Hand ausstreckte und die Nachttischschublade aufzog. Meine Aufregung legte sich beträchtlich, sobald sich meine Finger um den rauen Griff meiner Waffe schlossen. Ich knipste mit einer Hand die Nachttischlampe an und richtete die Waffe auf das Fußende meines Bettes.
    Dort stand Rhyzkahl.
    Er wirkte immer noch wie aus Marmor gehauen und strahlte dieselbe Macht und Stärke aus, die mir so lebhaft aus der Nacht von vor einer Woche im Gedächtnis war. Sein elfenbeinfarbenes