Vorkosigan 10 Grenzen der Unendlichkeit

die Kugel zu vollenden. Es war, als sei man in einer Eierschale gefangen. In einer unzerbrechlichen Eierschale.
    Im Innern bot sich eine Szene aus einer archaischen Vorhölle dar.
    Entmutigte Männer und Frauen saßen, standen oder lagen (die meisten lagen), allein oder in verstreuten, unregelmäßigen Gruppen, in der ganzen weiten Arena. Miles’ Blick suchte begierig einen Rest von Ordnung oder militärischer Gruppierung, aber die Anwesenden schienen so zufällig über den Boden verschüttet zu sein wie eine Flüssigkeit.
    Vielleicht war er gerade eben getötet worden, als er dieses Gefangenenlager betrat. Vielleicht hatten ihn seine Fänger hinsichtlich seines Todes getäuscht, wie jene Soldaten in alter Zeit auf der Erde, die ihre Opfer wie Schafe in die Giftduschen gelockt hatten, wo Seifenstücke aus Stein deren Verdacht zerstreuen sollten, bis sie dann in einer erstickenden Wolke endlich die Wahrheit erkannten. Vielleicht war die Vernichtung seines Körpers so schnell vor sich gegangen, daß seine Neuronen noch gar nicht die Zeit gehabt hatten, diese Information seinem Gehirn zu melden.
    Warum sonst waren sich so viele alte Mythen darin einig, daß die Hölle ein kreisförmiger Ort war?
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    Dagoola IV, Top-Security-Gefangenenlager Nr. 3. War es das?
    Diese nackte – Servierplatte? Miles hatte sich irgendwie Baracken vorgestellt, patrouillierende Wachen, tägliche Zählappelle, geheime Tunnel, Fluchtkomitees.
    Die Kuppel machte alles so einfach, erkannte Miles. Wozu
    brauchte es da noch Baracken, um die Gefangenen gegen die
    Elemente abzuschirmen? Das übernahm die Kuppel. Wozu noch
    Wachen? Die Kuppel wurde von außen generiert. Nichts konnte sie von innen durchdringen. Keine Notwendigkeit für Wachen oder Zählappelle. Tunnel waren vergeblich, Fluchtkomitees absurd. Die Kuppel erledigte alles.
    Die einzigen Gebäude waren diese großen grauen Plastikpilze, die gleichmäßig etwa alle hundert Meter am Rand der Kuppel aufgestellt waren. Die geringen Aktivitäten, die hier zu beobachten waren, schienen sich alle darauf zu konzentrieren. Es waren Latrinen, wie Miles erkannte.
    Miles und seine drei Mitgefangenen waren durch eine zeitweilige Pforte hereingekommen, die sich hinter ihnen geschlossen hatte, bevor die vorübergehende Ausbuchtung der Energiekuppel, die ihren Durchgang umwölbte, vor ihnen wieder verschwand. Der nächste Bewohner der Kuppel, ein Mann, lag ein paar Meter entfernt auf einer Schlafmatte, die der glich, die Miles jetzt umklammert hielt. Er wandte ihnen den Kopf zu, betrachtete die kleine Gruppe von Neuankömmlingen und lächelte säuerlich, dann drehte er sich auf die Seite und kehrte ihnen den Rücken zu. Sonst machte sich in der Nähe niemand die Mühe, überhaupt auch nur aufzublicken.
    »Himmel, Arsch und Zwirn«, murmelte einer von Miles’ Begleitern. Er und seine beiden Kumpane rückten unbewußt zusammen. Die drei waren einmal in derselben Einheit gewesen, hatten sie erzählt. Miles war ihnen nur einige Minuten zuvor zum erstenmal begegnet, im Endstadium der Prozedur, bei der man ihnen ihren kompletten Vorrat an weltlichen Gütern für das Leben in Dagoola Nr. 3 gegeben hatte.
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    Ein einziges Paar weiter grauer Hosen. Eine dazu passende graue Jacke mit kurzen Ärmeln. Eine rechteckige Schlafmatte, zusammengerollt. Einen Plastikbecher. Das war alles. Das, und die neuen Nummern, die in ihre Haut eincodiert worden waren. Es machte Miles außerordentlich zu schaffen, daß ihre Gefängnisverwalter beschlossen hatten, diese Nummern mitten auf dem Rücken anzubringen, wo sie sie nicht sehen konnten. Er unterdrückte den vergeblichen Impuls, sich zu krümmen und seinen Hals zu verdrehen, obwohl seine Hand unter dem Hemd den Rücken hinaufkroch, um dort zu kratzen, wo es ihn aus rein psychosomatischen Gründen juckte. Man konnte die eincodierte Nummer nicht fühlen.
    In der Szenerie gab es eine Bewegung. Eine Gruppe von vier oder fünf Männern näherte sich ihnen. War das endlich das Begrüßungskomitee? Miles war verzweifelt auf Informationen aus.
    Wo unter all diesen zahllosen grauen Männern und Frauen – nein, nicht zahllos, sagte sich Miles nachdrücklich. Sie waren alle hier gezählt worden.
    Die abgerissenen Überbleibsel der 3. und 4. Gepanzerten
    All-Terrain Rangers. Die erfindungsreichen und hartnäckigen zivilen Verteidiger der Transferstation Garson. Winowehs 2. Bataillon war fast intakt gefangengenommen worden. Und die 14.
    Kommandotruppe, Überlebende der Hightech-Festung