Vorzeitsaga 03 - Das Volk der Erde

unser Land verteidigen.«
    Windläufers Miene wurde bitter. Die Kochfeuer im Lager des Hohlkehlen-Stammes loderten hell auf als wollten sie sie verhöhnen. »Es gibt anderes Land.«
    »Wo? Im Gray Deer Basin? Da jagt dich das Wolfsvolk wie ein lahmes Kaninchen.« Blauer Wind schnaubte vor Abscheu.
    »Südlich von hier da, wohin sich die Überlebenden des Weißlehm-Stammes zurückgezogen haben.«
    Windläufer fuhr sich mit der Zunge über die Lippen. »Wir müssen über die Sideways Mountains. Auf der anderen Seite der Berge können wir uns ein Gebiet aneignen. Wir müssen das Erdvolk vertreiben.
    Soll doch der Hohlkehlen-Stamm versuchen, die Jagdgründe am Fat Beaver River gegen die Stämme der Schneeammern und Wespen zu verteidigen.«
    »Sieht so aus, als wäre der Hohlkehlen-Stamm bereits geschlagen.« Schneckenhaus seufzte und machte eine geringschätzige Handbewegung. »Ich denke an die Gruppen, die wir Richtung Süden ziehen sahen. Die Leute sahen halbverhungert aus. Einige der Männer waren verwundet.«
    Blauer Wind wies zum Lager. »Wie sollen wir da vorbeikommen? Sollen wir uns zurückziehen?
    Vielleicht rüber nach Westen und über dieses Ödland auf den Klippen?«
    »Dieser Umweg kostet uns zwei Tage«, widersprach Schneckenhaus. »Wir sollten ostwärts um diesen Felsgrat dort herumgehen und anschließend nach Süden. Auch ein langer Weg, aber wir können es rechtzeitig schaffen und wenigstens eines der Lager noch warnen.«
    »Nein.« Windläufer schüttelte in Erinnerung an den verhängnisvollen Tag des Weißlehm-Stammes am Fat Beaver River den Kopf. Ich darf nicht zulassen, daß so ein Massaker noch einmal geschieht. Ich darf es einfach nicht zulassen! Er beobachtete zwei Krieger. Sie unterhielten sich lachend und verließen das Lager, um sich in den Büschen zu erleichtern. Noch immer scherzend, kehrten sie zurück und hockten sich an ein Lagerfeuer.
    Windläufer reckte den Hals. »Ich glaube, mir kommt da eine Idee. Es müßte eigentlich funktionieren.«
    Unmöglich! Aber immerhin…
    »Warum ist mir allein schon der Gedanke verhaßt, Windläufer habe wieder eine Idee?« Blauer Winds Gesicht verzog sich zu einer gequälten Grimasse.
    »Weil du weißt, es wird etwas so absolut Verrücktes und Gefährliches sein, daß es funktioniert«, brummte Schneckenhaus. Er wandte sich an Windläufer und fragte: »Woran denkst du?«
    Als die Sterne den halben Weg am Himmel zurückgelegt hatten, marschierten Windläufer, Blauer Wind und Schneckenhaus tollkühn mitten ins Hohlkehlen-Lager hinein. Wären die feindlichen Krieger mit Hunden unterwegs gewesen, hätte dieses Bravourstück nicht länger als drei Atemzüge eines atemlosen Mannes gedauert. Doch auf den Kriegspfad wurden niemals Hunde mitgenommen.
    »Entspannt euch«, hatte er zuvor seinen Gefährten eingeschärft. »Denkt euch einfach: Das ist unser Land. Wer ist berechtigter als wir, hier herumzulaufen?«
    Schneckenhaus hatte gebrummt: »Zehn mal zehn Hohlkehlen-Krieger mit ihren Speeren, scheint mir!«
    Warum habe ich mir diese Idee nicht ausreden lassen? Windläufers Blut schoß kribbelnd und heiß pulsierend durch seine Adern. Sein Mund war trocken vor Angst, seine Haut prickelte vor Anspannung. Irgendeiner wird uns entdecken. Jede Sekunde kann ein Warnschrei ertönen… und wir sind tote Männer. Er nahm all seinen Mut zusammen. Weiträumig umging er die glühenden Feuerstellen und hielt sich dabei so weit wie möglich im Dunkeln.
    In Decken gehüllte Krieger lagen als dunkle Umrisse mit den Füßen zum Feuer. Manche schnarchten, andere atmeten tief und ruhig. Windläufer verharrte kurz. Ein schlafender Hohlkehlen-Krieger wälzte sich herum und streckte dabei eine Hand ins Licht des glimmenden Feuers.
    Windläufer zögerte. Er war sich der plötzlichen Anspannung von Blauer Wind bewußt, der hinter ihm stehengeblieben war. Trotzdem näherte er sich dem schlafenden Krieger, bückte sich und betrachtete die Hand des Mannes. Das letzte Gelenk des kleinen Fingers war abgetrennt ein Opfer an eine Macht und gleichzeitig das Versprechen, einen Schwur zu erfüllen, selbst um den Preis des eigenen Lebens.
    Windläufers Herz hämmerte gegen seine Rippen wie ein Steinfäustel auf eine in der Sonne getrocknete harte Büffelhaut. Er zog sich zurück und mußte sich zwingen, nicht beim leisesten Geräusch kopflos in die Dunkelheit davonzustürmen.
    Das geht nie gut! Das kann gar nicht gutgehen! Niemand kann einfach mitten durch ein feindliches Kriegslager dieser