Way Out

fühlt sich falsch an.«
    »Weil es keine guten Kerle gibt. Nur böse und noch bösere Kerle.«
    »Sie sind alle gleich schlimm.«
    »Die Ochsentour«, meinte Pauling. »Manchmal sind die Dinge eben nicht schwarz-weiß.«
    Reacher sagte: »Ich werde das Gefühl nicht los, dass ich einen großen Fehler mache.«
     
    England ist ein kleines Land, aber East Anglia war ein großer, dünn besiedelter Teil davon. Irgendwie erinnerte ihre Fahrt an eine Durchquerung der amerikanischen Präriestaaten: endlose Vorwärtsbewegung ohne sichtbares Ergebnis. Der rote Mini Cooper surrte dahin. Die Uhr in Reachers Kopf zeigte allmählich zehn an. Der letzte Lichtschimmer im Westen verschwand. Beiderseits der hell beleuchteten Autobahn lag nichts als tiefes nächtliches Dunkel.
    Sie fuhren an einer Stadt namens Thetford vorbei. Viel später durchquerten sie in rascher Fahrt das Städtchen Fenchurch Saint Mary. Die Straße wurde schmaler, die Beleuchtung verschwand. Sie entdeckten einen Wegweiser, auf dem Norwich 40 miles stand. Also wechselte Reacher die Karten, und sie machten sich auf die Suche nach der Abzweigung nach Bishops Pargeter. Die Schilder waren klar und deutlich beschriftet, aber die Schriftgröße war stets gleich, und es schien eine Maximallänge für Wegweiser zu geben, sodass längere Namen abgekürzt werden müssten. Reacher sah einen Wegweiser nach B’sh’ps P’ter vorbeiflitzen. Zweihundert Meter weiter wurde ihm mit einem Mal klar, was er gelesen hatte. Also hielt Pauling an, wendete und fuhr zurück. Machte kurz halt und bog dann von der Hauptstraße auf eine viel kleinere Nebenstraße ab. Sie war eng und kurvenreich und in schlechtem Zustand. Außerhalb der Leuchtweite der Scheinwerfer pechschwarz.
    »Wie weit noch?«, fragte Pauling.
    Reacher maß die Entfernung auf der Karte mit Daumen und Zeigefinger.
    »Ungefähr neun Meilen«, sagte er. Der Straßenatlas wies nur ein leeres weißes Dreieck zwischen zwei aus Norwich nach Süden führenden Straßen auf. Auf der topographischen Karte war dieses Dreieck mit Nebenstraßen erster und zweiter Ordnung ausgefüllt, an denen hier und da einzelne Weiler lagen. Er ließ seinen Zeigefinger auf der Straßenkreuzung in Bishops Pargeter ruhen. Dann schaute er nach links aus dem Beifahrerfenster.
    »Das ist zwecklos«, erklärte er. »Es ist zu finster. Wir würden nicht mal das Haus, erst recht nicht seine Bewohner sehen.« Er blickte wieder auf die Landkarte. Ungefähr vier Meilen vor ihnen lagen mehrere Gebäude. Eines davon war mit PH gekennzeichnet. Er las in der Legende in einer Ecke der Karte nach.
    »Public house«, sagte er. »Ein Pub. Vielleicht ein Gasthof. Wir sollten uns ein Zimmer nehmen und bei Tagesanbruch wieder aufbrechen.«
    Pauling meinte: »Mir nur recht, Boss.«
    Er merkte, dass sie müde war. Transatlantikflug, Jetlag, unbekannte Straßen, Fahrstress. »Entschuldige«, sagte er. »Wir haben’s übertrieben. Ich hätte besser planen müssen.«
    »Nein, das ist schon in Ordnung«, entgegnete sie. »So sind wir morgen früh gleich da. Aber wie weit ist es noch?«
    »Vier Meilen bis zum Pub, dann morgen weitere fünf nach Bishops Pargeter.«
    »Was sagt die Uhr?«
    Er lächelte. »Zweiundzwanzig Uhr siebenundvierzig.«
    »Du kannst es also auch in anderen Zeitzonen.«
    »Im Instrumentenbrett befindet sich eine Uhr. Die kann ich von hier aus sehen. Ich sitze praktisch bei dir auf dem Schoß.«
    Acht Minuten später sahen sie in der Ferne einen Lichtschein, der sich als das angestrahlte Schild des Pubs entpuppte. Es schaukelte an einem hoch angebrachten Arm in der leichten Nachtbrise: The Bishop’s Arms . Auf dem asphaltierten Parkplatz standen fünf Autos vor einer Reihe beleuchteter Fenster. Das Licht wirkte warm und einladend. Hinter den dunklen Umrissen des Gebäudes war absolut nichts zu sehen. Man konnte nur endlos weite Ebenen unter einem hohen Himmel ahnen.
    »Vielleicht war dieser Pub eine Poststation«, sagte Pauling.
    »Unmöglich«, erwiderte Reacher. »Er liegt an keiner wichtigen Straße. Nein, er war für die Landarbeiter.«
    Sie benutzte die Parkplatzeinfahrt und fuhr den Mini zwischen einen schmutzigen Land Rover und eine verbeulte Limousine, Marke und Baujahr unbestimmbar. Stellte den Motor ab und ließ die Hände mit einem Seufzer vom Lenkrad sinken. Mit der Stille kam ein Geruch nach feuchter Erde. Die Nachtluft war kalt und ein bisschen feucht. Reacher trug Paulings Koffer hinein. Hinter der Tür lag ein kleines Foyer mit einer