Way Out

nächtliche Überwachung unerlässlich, und die MP5K war genau die Waffe, die ein Kerl wie Lane sich für den anschließenden schnellen, mobilen Angriff besorgen würde. Leicht, treffsicher, zuverlässig, vertraut, erhältlich.
    Gewarnt sein heißt gewappnet sein, dachte Reacher. Für einen einzigen Abend nicht schlecht. Er marschierte mit energischem Schritt weiter, ein grimmiges Lächeln im Gesicht.
    Allein in der Nacht. Unbesiegbar.
     
    Dieses Gefühl hielt genau eineinviertel Stunden an. Es verflog, kurz nachdem er die Zufahrt zur Grange Farm abgeschritten hatte und die dunkle Masse des Hauptgebäudes vor sich aufragen sah. Das Kennwort hatte er mindestens ein halbes Dutzend Mal gerufen. Erst nur halblaut, dann immer lauter.
    Canaries, Canaries, Canaries.
    Canaries, Canaries, Canaries.
    Er hatte keine Antwort bekommen.

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    Ohne darüber nachzudenken, brachte Reacher sein Gewehr in Schussposition. Schulterstütze hoch an der rechten Schulter, Waffe entsichert, Zeigefinger am Abzugsbügel, Mündung nur ein bis zwei Grad unter der Horizontalen. Jahrelange Ausbildung, die sein Zellgewebe absorbiert hatte, als wäre sie permanent in seine DNA gebrannt. Eine Waffe, die man nicht sofort einsetzen kann, ist wertlos!, hatten seine Ausbilder gebrüllt.
    Er verharrte reglos. Horchte angestrengt. Hörte überhaupt nichts. Drehte den Kopf nach links. Horchte. Nichts. Drehte den Kopf nach rechts. Nichts.
    Reacher versuchte es noch einmal mit dem Kennwort, sacht und leise: Canaries .
    Er bekam keine Antwort.
    Lane, dachte er.
    Er war nicht überrascht. Überraschung war etwas für Amateure, und Reacher war ein Profi. Er war auch nicht durcheinander. Aus langer Erfahrung wusste er, dass Angst und Panik sich nur zügeln ließen, wenn man sich rücksichtslos auf die vor einem liegende Aufgabe konzentrierte. Deshalb vergeudete er keine Zeit damit, an Lauren Pauling oder Kate Lane zu denken. Oder an Jackson und Taylor. Oder an Jade. Keinen Augenblick. Er bewegte sich nach links rückwärts. Vorprogrammiert. Wie eine Maschine. Lautlos. Vom Haus weg. Um ein kleineres Ziel zu bieten und sein Gesichtsfeld zu vergrößern. Er suchte die Fenster ab. Alle waren dunkel. Nur aus der Küche kam ein schwacher rötlicher Schein. Die Glut des Kaminfeuers. Die Haustür war geschlossen. In ihrer Nähe stand der Mini Cooper, grau in der Dunkelheit. Er sah merkwürdig aus. Vorn eingeknickt, als läge er auf den Knien.
    Er ging durch das Dunkel darauf zu, langsam und lautlos. Kniete auf der Fahrerseite in der Nähe des vorderen Radkastens nieder und tastete nach dem Reifen. Der Reifen war weg. Seine Hand berührte nur Gummifetzen und das Stahlgewebe eines Gürtelreifens. Und Kunststoffsplitter von der Auskleidung des Radkastens. Das war alles. Er schlich auf die andere Seite der Motorhaube. Die gleiche Situation. Auch die Alufelge dieses Rads hatte sich in den Erdboden gegraben.
    Ein Auto mit Frontantrieb, wirkungsvoll lahmgelegt. Beide Räder. Eines war nicht genug gewesen. Ein einzelnes Rad ließ sich wechseln. Das hatte zwei Feuerstöße aus einer Maschinenpistole erfordert. Zweimal das Risiko, entdeckt zu werden. Obwohl eine MP5, die auf kurze Feuerstöße zu je drei Schuss eingestellt war, nach Reachers Erfahrung harmloser klang als ein Gewehr mit Einzelfeuer. Ein einzelner Gewehrschuss war ein singuläres Ereignis. Er ließ sich exakt lokalisieren. Dagegen lag die Feuergeschwindigkeit einer MP5 bei neunhundert Schuss in der Minute. Fünfzehn in jeder Sekunde. Was bedeutete, dass ein Feuerstoß aus drei Schuss eine Fünftelsekunde dauerte. Nicht mehr ganz singulär. Insgesamt ein anderes Geräusch. Wie ein kurzes, ineinander verfließendes Knattern. Als hörte man ein an einer weit entfernten Ampel wartendes Motorrad.
    Lane, dachte er wieder.
    Aber wann?
    Fünfundsiebzig Minuten zuvor war er fünf Meilen weit entfernt gewesen. Die Hörweite nahm im Quadrat der Entfernung ab. Verdoppelte sich die Entfernung, war der Schall viermal schwächer. Bei vierfacher Entfernung nahm er auf ein Sechzehntel ab. Reacher hatte nichts gehört. Das wusste er bestimmt. In einem Gebiet, das so flach und ungegliedert war, und bei so feuchter, dichter Nachtluft wie in Norfolk hätte er Feuerstöße aus einer MP5 ein paar Meilen weit hören müssen. Folglich war Lane seit mindestens dreißig Minuten fort. Vielleicht schon länger.
    Reacher stand unbeweglich und horchte angestrengt. Hörte nichts. Ging zur Haustür. Sie war geschlossen, aber nicht abgesperrt. Er