Weinprobe

machte, würde er sich
auf mich stürzen. Irgendwo hinter einer Biegung würde er lauern. Wie in einem
Kinderspiel verkroch ich mich tief in mein Versteck, bangte ich vor dem herzbeklemmenden
Moment der Entdeckung … aber dieses Mal war es ernst, war die Strafe unausdenkbar.
    Ich war nicht gut in solchen Sachen, dachte ich
unglücklich. Mir war schlecht. Warum konnte ich nicht Mut haben wie mein Vater?
    Ich stand in meiner Ecke, während die Zeit sich
qualvoll und still dehnte … und ich war fast soweit, daß ich es für sicher
hielt, mich zu bewegen, da sah ich ihn. Er stand unten vor der Tribüne, am
äußeren Rand des Asphalts, wo die Buchmacher an Renntagen ihr verlockendes
Spektakel abziehen. Er stand mit dem Rücken zu den Rails. Er spähte über die
Tribüne hin, suchte sie nach Bewegung ab … suchte nach einer Spur von mir.
Neben ihm, ebenfalls heraufschauend, war Paul Young. Konnte ich sie sehen, dann
konnten sie auch mich sehen … aber für sie mußte ich im Dunkeln sein …
Ich konnte sie durch Glas sehen, durch das Glas der Türen, die von der Loge zu
der Treppe auf den Balkon führten.
    Ich stand wie erstarrt, fast zu ängstlich, um auch
nur zu blinzeln. Bewegungen würden sie sehen, keinen reglosen Schatten im
Winkel zweier Wände.
    Warum nur, dachte ich verzweifelt, war ich in eine
derart enge Sackgasse eingetaucht, so nah bei den Aufzügen, so leicht
aufzuspüren und zu finden? Warum hatte ich mir keine Treppe gesucht und war
runtergelaufen? Nach oben zu gehen war tödlich.
    Ich hatte es immer für dumm gehalten, wenn
Flüchtlinge in Filmen anfingen zu klettern, und jetzt hatte ich es selbst
getan. Der Ausweg lag immer unten. Ich dachte es und wußte es, und konnte mich
doch zu keinem Schritt überwinden, auch wenn ich – sofern ich schnell genug
lief und sofern ich den Weg fand – vielleicht über die Treppe fliehen und durch
irgendeinen Ausgang hätte verschwinden können, bevor sie über den Asphalt hereinkamen.
    Ganz langsam drehte ich den Kopf, um nach dem Tor
am Sattelplatz hinüberzuschauen, wo mein Wagen stand. Ich konnte ihn sehen,
ziemlich alt und solide, abfahrbereit. Ich konnte auch noch einen Wagen sehen,
der neben ihm parkte, wo bei meiner Ankunft noch kein Auto gestanden hatte.
    Mir schmerzten die Augen, so stierte ich auf den
neu eingetroffenen Wagen mit seinen edlen, unverkennbaren Linien, seinem
abgedunkelten Glas und dem noch dunkleren Lack.
    Schwarzer Rolls-Royce … »ein schwarzer Rollie
mit so getönten Scheiben …« neben meinem Fluchtweg.
    Die Vernunft sagte mir, Paul Young würde nicht
wissen, daß der Wagen neben seinem mir gehörte. Die Vernunft sagte auch, er
würde nicht wissen, daß ich es war, nach dem er Ausschau hielt, und das
Engagement seiner Suche müßte sich in Grenzen halten. Die Vernunft hat sehr
wenig mit rumorenden Eingeweiden zu tun.
    Die beiden Männer gaben ihre Ferninspektion auf und
gingen auf die Tribüne zu, so daß sie unter der Außenkante des Balkons aus
meinem Blickfeld verschwanden. Wäre ich schon nach unten gerannt, hätte ich
ihnen geradewegs in die Arme laufen können … Nahmen sie eine systematische
Suche in Angriff und ich rührte mich nicht, würden sie mich finden. Dennoch
rührte ich mich nicht. Ich konnte nicht.
    Eine ganze Stunde lang sah ich nichts, hörte ich
nichts.
    Sie warten auf mich, dachte ich.
    Horchen auf meine Schritte auf einer Treppe, auf
das Surren eines Lifts, auf das verstohlene Öffnen einer Tür. Die Spannung in
meinem Körper gellte dahin wie eine Berg-und-Tal-Bahn, sich steigernd, sobald
sie etwas nachließ, in Gang gehalten nur durch meine eigenen erbärmlichen Gedanken.
    Katz und Maus …
    Diese Maus würde noch lange in ihrem Loch bleiben.
    Orkneys Loge, dachte ich, wo die Törtchen so lange
in ihrer Folie gewartet hatten und wo Flora Jack zuliebe rot geworden war, ohne
zu klagen. Das Sideboard war leerer denn je. Orkneys schlechte Laune blieb in
unschöner Erinnerung. Breezy Palm war in Panik losgerannt und hatte verloren.
Gütiger Himmel …
    Nachdem ich zwei Stunden in Orkneys Loge gewesen
war, kehrte Paul Young zu seinem Rolls zurück und fuhr ihn vom Parkplatz.
    Ich hätte beruhigt sein müssen, weil er nicht mehr neben
meinem Rover stand, aber ich war es nicht. Ich befürchtete, daß er
hinausgefahren war, hintenherum und durch eine Lieferanteneinfahrt an der
Hauptstraße, die für die Transporter geöffnet sein mußte, wieder zurück. Ich
befürchtete, er wäre immer noch da, unter mir,