Willkommen in Wellville

grünsamtene Schläge trommelten auf ihn nieder. »Ich bin fertig mit dir, Will Lightbody. Ich gebe auf, ich gebe endgültig auf. Ich will nichts mehr mit dir zu tun haben.«
    Sie hatte sich abgewandt und ihre Tasche geschnappt und war schon fast an der Tür, als Will sich mühsam auf den Ellbogen aufrichtete, nach ihr rief und sich verteidigte. »Homer Praetz«, wiederholte er. »Es war wegen Homer Praetz. Gestern. Im Sinusbad … Es tut mir leid, es tut mir so leid.« Er brach zusammen, rauhe, schnarrende Schluchzer verfingen sich im dicken sauren Schleim, Überbleibsel seiner Sauftour, und er spürte, wie sich die Schleusen öffneten, bis er tausend Meter groß war und jeder Zentimeter so leer wie ein Abflußrohr, und er weinte um sich selbst, um Eleanor, um Schwester Graves, um die ganze traurige, zum Untergang verdammte und in die Irre geleitete menschliche Rasse. »Er ist tot, ich sag’s dir doch, er ist tot.«
    Eleanor war an der Tür stehengeblieben, und sie stand dort mucksmäuschenstill und hellwach, wie ein Reh, das mitten auf der Straße überrascht worden ist. Sie preßte die weihnachtlich rote Tasche gegen das grüne Kleid und schien, wie ein Reh, bereit zur Flucht. »Tot?«
    Will hievte sich in eine sitzende Position, und dabei fiel ihm das Haar ins Gesicht. Er schloß die Augen, schob es mit einer automatischen Handbewegung zurück und nickte.
    »Aber Will, Liebling« – ihre Stimme klang jetzt sanfter –, »es tut mir wirklich leid, das zu hören – das war der Werkzeugmaschinen-Fabrikant aus Cleveland, nicht wahr?« Sie fuhr fort, ohne auf eine Bestätigung zu warten. »Aber du darfst diese Dinge nicht so ernst nehmen … ja, ich weiß, daß du hypersensibel bist wie ich, das war es auch, warum ich mich zu dir hingezogen gefühlt habe, und mir gefällt es, daß du mitfühlend bist und ein menschliches Rühren zeigst und so weiter, aber Will, du mußt begreifen, wenn man sich wie dein Mr. Praetz erst spät zu einem biologisch richtigen Leben entschließt, dann gibt es keine Garantie, daß ein halbes oder ein ganzes Jahr gesunder Lebensweise die Wirkungen jahrelanger Ausschweifung und der einem Selbstmord gleichkommenden Ernährung rückgängig machen kann –«
    Das war es nicht, was Will hören wollte. Wenn Praetz gestorben war, gab es dann für ihn noch Hoffnung? Außerdem brauchte er keine Vorträge, er brauchte Mitgefühl, und ihre selbstgefällige, irregeleitete, vegetarische Rechtschaffenheit machte ihn wütend. »Er hat nicht einfach die Augen geschlossen und ist im Schlaf verschieden«, brüllte Will heraus, schnitt ihr mitten in ihrem belehrenden Sermon das Wort ab. »Er wurde umgebracht, ermordet, von deinem Dr. Kellogg und seiner ›Battle-Creek-Methode‹ erledigt, so gewiß, als hätte der spitzbärtige kleine Betrüger den Schalter höchstpersönlich umgestellt.«
    Die Falte auf Eleanors Stirn war wieder da. Jetzt war das Maß voll, jetzt hatte er sogar den Tempel selbst geschändet. Ihre Augen schleuderten Blitze; ungeduldig warf sie sich in die Brust. »Wie kannst du es nur wagen, ihn –? Wovon in Gottes Namen redest du?«
    »Tötung durch Stromschlag, Versagen des Schließmuskels, Braten des Fleisches. Vom Tod, ich rede vom Tod.« Angewidert sah er weg, massierte die schmerzenden Schläfen. »Es hätte genausogut mich treffen können.«
    Eleanor rührte sich nicht. Sie stand an der Tür, verbittert, erneut von Zorn übermannt. »Du bist noch immer betrunken, nicht wahr?« warf sie ihm vor.
    Will starrte sie nur an. Ihm war elend zumute. Dann spürte er, wie er die Zähne zusammenbiß, und er fragte sich, wie er diese anspruchsvolle, unnachgiebige, kaltherzige Frau je hatte lieben, ihr den Hof machen und sie hatte heiraten können – konnte sie nicht einmal, nicht ein einziges Mal, die Dinge von seinem Standpunkt aus sehen? »Ich bin nicht betrunken«, sagte er, »obwohl ich Gott dafür danken würde, wenn ich es wäre. Hast du verstanden, Eleanor? Der Mann wurde in deinem verdammten Sinusbad durch einen Stromschlag getötet, gebraten, wie irgendein Verbrecher, irgendein Wahnsinniger in Sing Sing. Alfred wäre auch tot, aber ich – ich habe die Verbindung unterbrochen … Gott sei Dank.«
    Aber sie glaubte ihm nicht. »Das sagst du nicht im Ernst«, beharrte sie, und die Falte wurde tiefer und tiefer, bis er glaubte, sie würde ihr Gesicht spalten. »Ich bin ganz sicher, daß Dr. Kellogg nie zulassen würde, daß –«
    »Er ist tot, Eleanor. Ich habe es gesehen. Mit meinen