Wimsey 04 - Der Mann mit dem Kuperfingern

erwiderte der Wirt durchaus gutmütig. «Als mir die Decke da über den Kopf kam, war ich der verdattertste Mensch in der ganzen Grafschaft. Ich kann mich allerdings erinnern, daß ich denen ein paar ganz schöne Tritte vors Schienbein verpaßt habe», fügte er mit erinnerungsseligem Lachen an.
    «Wie viele waren es denn?» fragte Wimsey.
    «Drei oder vier, würde ich sagen, Sir. Aber schließlich hab ich sie nicht gesehen und nur reden hören. Zwei haben jedenfalls mich gepackt, da bin ich ganz sicher, und der junge Rawlinson meint, daß es bei ihm nur einer war, aber der war dafür bärenstark.»
    «Wir müssen jeden Stein umdrehen, um herauszubekommen, wer diese Leute waren», sagte der Pfarrer erregt. «Ah, Mr. Frobisher-Pym, kommen Sie doch mal und sehen Sie sich an, was die in der Kirche getrieben haben. Es ist genau, wie ich es mir vorgestellt habe – ein antikatholischer Protest. Wir müssen schon froh und dankbar sein, daß sie nicht noch mehr angestellt haben als das.»
    Er führte sie hinein. Jemand hatte ein paar Hängelampen in dem düsteren kleinen Altarraum angezündet. In ihrem Licht sah Wimsey, daß der Adler, der das Chorpult bildete, eine gewaltige rot-weiß-blaue Schleife um den Hals hängen hatte, an der ein großes Plakat baumelte – offensichtlich aus der Redaktion der Lokalzeitung geklaut-: «VATIKAN BANNT UNZÜCHTIGE KLEIDUNG». Auf jedem der Chorstühle saß ein Teddybär in liebenswürdiger Stumpfheit, alle scheinbar in die Chorbücher vertieft, die sie verkehrtherum hielten, während vor jedem auf der Bankleiste eine Ausgabe der Sporting Times lag. Auf der Kanzel hatte eine Schelmenhand einen vielsagenden Eselskopf aufgestellt, elegant mit einem Nachthemd dekoriert und mit einem wunderschönen, aus Goldpapier ausgeschnittenen Heiligenschein gekrönt.
    «Ist das nicht schändlich?» fragte der Pfarrer.
    «Nun ja, Hancock», antwortete Mr. Frobisher-Pym, «ich muß sagen, für meinen Geschmack haben Sie das selbst herausgefordert – obschon ich natürlich völlig Ihrer Meinung bin, daß man so etwas keinesfalls dulden darf und die Übeltäter entdeckt und streng bestraft werden müssen. Aber Sie müssen verstehen, daß diese Leute viele Ihrer Praktiken bestenfalls für papistischen Unfug halten, und wenn das auch keine Entschuldigung ist –»
    Die tadelnde Stimme bellte weiter und weiter.
    «… was ich wirklich nur als Sakrileg empfinden kann, diese Sache mit dem alten Burdock – dessen Leben …»
    Der Polizist hatte inzwischen die schaulustigen Dorfbewohner aus dem Weg gestoßen und stand nun neben Lord Peter am Zugang zum Altarraum.
    «Waren Sie das heute früh da draußen auf der Straße, Sir? Aha! Ich hab mir doch gedacht, daß mir Ihre Stimme bekannt vorkommt. Sind Sie gut nach Hause gekommen, Sir? Ist Ihnen nichts begegnet?»
    In seinem Ton lag eine Spur mehr als nur höfliches Interesse. Wimsey drehte sich rasch um.
    «Nein, mir ist nichts – mehr begegnet. Wer fährt eigentlich hier in der Gegend nachts in einer Kutsche mit vier weißen Pferden herum, Sergeant?»
    «Ich bin noch nicht Sergeant, Sir – mit meiner Beförderung hat es noch eine Weile Zeit. Also, Sir, mit diesen weißen Pferden, das kann ich nicht so recht sagen. Mr. Mortimer drüben in Abotts Bolton hat ein paar schöne Grauschimmel, und er ist der größte Pferdezüchter weit und breit – aber, nun ja, Sir, ich glaube nicht, daß er bei solchem Regen herumfahren würde, nicht wahr, Sir?»
    «Vernünftig würde man das jedenfalls nicht nennen.»
    «Eben, Sir. Und –» Der Konstabler beugte sich dicht an Wimsey heran und flüsterte ihm ins Ohr –, «und außerdem hat Mr. Mortimer einen Kopf auf den Schultern – und seine Pferde übrigens auch.»
    «Nun denn», meinte Wimsey, ein wenig erschrocken ob dieser zutreffenden Bemerkung, «haben Sie denn je ein Pferd ohne gesehen?»
    «Nein, Sir», antwortete der Polizist mit Nachdruck, «ich hab noch nie ein lebendes Pferd ohne gesehen. Aber das bringt ja nichts, wie man so schön sagt. Nun zu der Geschichte hier in der Kirche, das ist doch nur ein Lausbubenstreich, sonst gar nichts. Wissen Sie, Sir, die wollten nichts Böses; nur ihren Unfug treiben. Der Pfarrer mag ja reden, Sir, aber das waren keine Kensititen oder so was, das sieht man doch mit einem Blick. Reiner Schabernack und sonst gar nichts.»
    «Zu dem Schluß war ich auch schon gekommen», sagte Wimsey interessiert, «aber ich würde ganz gern wissen, wie Sie darauf kommen.»
    «Meine Güte, Sir,